Dzisiaj znów przeglądam wspomnienia, jak stare fotografie. Mężczyzna, który przysięgał mi miłość i wierność, w jednej chwili stał się obcy. Zwłaszcza, gdy stanęłam przed wyborem: ratować rodzinę czy ocalić siebie przed całkowitym zniszczeniem. Przeszłam przez to.
Gdy ja, Weronika, i Marek wzięliśmy ślub, nie mieliśmy własnego mieszkania. Mieszkałam z jego rodzicami. Dwa pokoje, ciasno, ale jeszcze znośnie. Aż pewnego dnia jego ojczym wrócił do domu i zastał swoją żonę, Małgorzatę, z kochankiem. Młodszym, bezczelnym, z miną „zbawcy życia”. Szepnął jej o nowych horyzontach i „złotych górach”. Postawił warunek:
— Sprzedaj mieszkanie. Wyjedziemy do innego miasta. Zaczniemy nowe życie.
Próbowaliśmy przemówić Małgorzacie do rozsądku:
— On cię oszuka. Zostaniesz bez dachu nad głową.
Ale tylko prychnęła:
— Po prostu nie znosicie mojego szczęścia. Nie wtrącajcie się.
Tydzień później znaleźliśmy się na ulicy z niemowlęciem. Mieszkanie sprzedane, nas — wyrzucono. Marek harował na dwóch etatach, ja siedziałam na macierzyńskim i nocami pisałam prace zaliczeniowe na zamówienie. Ledwo wiązaliśmy koniec z końcem, ale walczyliśmy — dla przyszłości.
Planowaliśmy wziąć kredyt, ale los dał nam szansę: zmarła moja ciotka, samotna, bezdzietna. W testamencie — mieszkanie w innym mieście. Przestronne, jasne, z oknami na podwórze. Za oszczędności zebrane na wkład własny zrobiliśmy remont. Pierwszy raz od dawna odetchnęłam.
To spokój nie trwał długo.
Pewnego wieczoru, gdy zmywałam naczynia po kolacji, ktoś zapukał do drzwi. Na progu stała Małgorzata. Twarz opuchnięta od łez, oczy jak u zbitego psa.
— Córeczko… synku… on mnie wyrzucił… Straciłam wszystko. Zostałam z jedną torbą. Pomóżcie…
Spojrzeliśmy z Markiem na siebie. Widziałam, jak jego twarz złagodniała. Chwycił matkę za ramiona, posadził w kuchni, nalał herbaty. A ja stałam i nie czułam nic — tylko tępy, przeszywający ból. Wszak ostrzegaliśmy ją, błagali, by nie popełniała głupstw. A ona nie tylko nie posłuchała — wyrzuciła nas z niemowlęciem, gdy jeszcze wszystko było w porządku.
Marek spojrzał na mnie:
— Ona sama nie da rady. Nie możemy jej zostawić. To moja matka.
Zaciśnięte usta ledwo wypuściły słowa:
— Wyrzuciła nas jak śmieci. A teraz chcesz, żeby zamieszkała z nami? W tym mieszkaniu? Gdzie wreszcie zaczęliśmy oddychać?
Małgorzata nie milczała:
— Synku, nie mogę mieszkać na ulicy… Pomóż… Zrozumiałam swój błąd…
Wtedy padły słowa, które rozcięły mnie na pół:
— jeżeli nie zgodzisz się, żeby mama z nami zamieszkała — rozwiodę się z tobą.
Wszystko zawirowało. Serce runęło w dół. ale pozostałam spokojna. Mówią, iż dusza cicho zachowuje się przed śmiercią.
— Dobrze — odparłam. — To twój wybór. Tylko zostaw klucze. Mieszka tu tylko ten, kto mnie szanuje.
Tydzień później złożył pozew o rozwód.
Odszedł. Z matką. Do wynajętego mieszkania. A ja zostałam sama — z dzieckiem i złamanym sercem. Ale nie żałuję. Nie wpuściłam do domu kobiety, która zdradziła, i nie pozwoliłam mężczyźnie decydować, z kim mam dzielić dach nad głową.
Miłość nie powinna stawiać warunków. Zwłaszcza takich.
Teraz wiem: rodzina to nie krew. To szacunek. To granice. To wybory, które ludzie podejmują, gdy robi się ciężko. Marek podjął swój. Ja — swój.
