Dzisiaj teściowa poskarżyła się, iż wnuk ją ignoruje. A gdzie ona była, gdy potrzebował rodziny?
Marcin i Kasia pobrali się, gdy byli niemal nastolatkami — mieli ledwie po dziewiętnaście lat. Oboje właśnie zaczęli studia na Uniwersytecie Jagiellońskim w Krakowie, kiedy między nimi wybuchła pierwsza, szczera i naiwna miłość. Rok później wzięli skromny ślub — Kasia była już w ciąży. Wydawało się, iż wszystko idzie jak w dobrej bajce: młodość, miłość, dziecko… Ale życie, jak się okazało, nie było takie bajkowe.
Po wyjściu ze szpitala Kasia nagle odmówiła karmienia synka. Najpierw mówiła, iż jest zmęczona, potem narzekała na depresję. Po tygodniu spakowała rzeczy, zostawiła kartkę na stole i wyszła. Na zawsze.
Marcin był w szoku. Nie rozumiał, jak to możliwe — jeszcze w szpitalu się uśmiechała, obiecywała być najlepszą mamą, a teraz… pusta kołyska, płacz dziecka i zupełna samotność.
Później, z urywków pogłosek i opowieści znajomych, dowiedział się, iż wyjechała z matką, Haliną Stanisławówną, do Niemiec. Mówili, iż Kasia musi „dojść do siebie”, żyć dla siebie, a dziecko niech „ogarnia” ojciec — skoro tak „cieszył się” z ojcostwa.
Okazało się, iż to teściowa naciskała na córkę: „Jesteś jeszcze młoda, nie zniszcz sobie życia, będziesz całe dni spędzać w pieluchach — zgaśniesz!” Posłuchała. A Marcin został sam z niemowlęciem, które kochał, ale nie wiedział, jak wychować.
Na szczęście, mieszkała obok nich najłagodniejsza kobieta — sąsiadka z klatki, Wanda Kazimierzowa. To ona stała się jego oparciem. Gdy Marcin pracował na nocnych zmianach w warsztacie samochodowym, Wanda pilnowała chłopca. To ona zastąpiła mu matkę. Kołysała, śpiewała kołysanki, uczyła mówić, zabierała na przedszkolne przedstawienia.
Mały Tomek długo pytał tatę: „Dlaczego wszyscy mają mamę, a ja nie?” A Marcin nie wiedział, co odpowiedzieć, i za każdym razem serce pękało mu z bólu. Dał sobie słowo: żadnej kobiety więcej w domu. Cały czas — tylko dla syna. Tylko dla jego uśmiechu.
Lata mijały. Tomek dorósł. Zdobył dyplom prawnika, jak kiedyś marzyli jego rodzice. Teraz pracuje z ojcem w ich rodzinnej kancelarii. Mądry, uczciwy, ambitny. A między nimi, ojcem i synem, była prawdziwa męska przyjaźń i wzajemne zrozumienie.
Aż pewnego dnia — dzwonek do drzwi. Na progu stoi starsza kobieta w drogim płaszczu, z torebką w ręce i wyniosłym uśmieszkiem.
— Cześć, Tomku. No, rozpoznałeś babcię?
Chłopak patrzy na nią w milczeniu. Twarz obca. Żadnych wspomnień, żadnego ciepła — nic.
— Przepraszam, kto pani jest?
— Jak to kto? Jestem twoją babcią. Matką twojej własnej matki! Nie mówili ci?
— Nie. Bo nie było o czym mówić.
— Tak się mówi do starszych? Wyrosłeś, teraz powinieneś się babcią zaopiekować! Jest mi bardzo ciężko. Emerytura głodowa, ciśnienie skacze. A ty stoisz na własnych nogach, z dyplomem, powinieneś pomóc. W końcu to twoja krew.
— A gdzie pani była przez te dwadzieścia pięć lat?
— Młodość… Trzeba było żyć dla siebie. Nie miałam czasu. Myślałam, iż później, kiedyś…
— Więc niech pani idzie „później”. Jesteś dla mnie nikim. Proszę wyjść i zapomnieć drogę.
Kobieta prychnęła, mruknęła coś o „niewdzięcznikach” i wyszła. A po kilku dniach ta historia pojawiła się w internecie — Marcin opowiedział ją anonimowo, chcąc poznać opinie innych. Komentarze były podzielone.
Jedni pisali: „Szuka tylko opiekuna na starość! Gdzie była, gdy dziecko potrzebowało choć słowa?” Inni łagodniej: „Może żałuje, przyszła z nadzieją, a jego serce już zamknięte…” ale większość zgadzała się w jednym: prawdziwa miłość to nie słowa, ale czyny. jeżeli wybrało się odejść — nie należy oczekiwać, iż ktoś będzie czekać całe życie.
A Marcin tylko powiedział:
— W tym domu wychowaliśmy mężczyznę. Nie z krwi, ale z charakteru. jeżeli nie było w jego życiu babci — to znaczy, iż tak było lepiej. Odeszliście cicho — to i nie wracajcie głośno.
