„Jeśli nie pozwolisz mojej matce zamieszkać z nami, rozwiodę się z tobą” – i dotrzymał słowa…
Mężczyzna, który przysięga ci miłość i wierność, może w jednej chwili stać się obcym. Zwłaszcza gdy stajesz przed wyborem: ratować rodzinę czy ocalić siebie przed całkowitym zniszczeniem. Przeszłam przez to.
Kiedy pobraliśmy się z Tomaszem, nie mieliśmy własnego mieszkania. Żyliśmy z jego rodzicami. Dwupokojowe mieszkanie, ciasno, ale dało się wytrzymać. Aż pewnego dnia jego ojczym wrócił do domu i zastał teściową – swoją żonę – z kochankiem. Młodszym, bezczelnym, z manią „zbawcy życia”. Szepnął jej o nowych horyzontach i „złotych górach”. Postawił jednak warunek:
– Sprzedaj mieszkanie. Przeniesiemy się do innego miasta. Zaczniemy nowe życie.
Próbowaliśmy opamiętać Halinę Stanisławównę:
– On cię oszuka. Zostaniesz bez dachu nad głową.
Ale ona tylko prychnęła:
– Po prostu zazdrościcie mi szczęścia. Nie wtrącajcie się.
Tydzień później znaleźliśmy się na ulicy z niemowlęciem. Mieszkanie sprzedane, my – wyrzuceni. Mąż harował na dwóch etatach, ja siedziałam na macierzyńskim i pisałam prace zaliczeniowe po nocach. Ledwo wiązaliśmy koniec z końcem, ale walczyliśmy – dla przyszłości.
Planowaliśmy wziąć kredyt hipoteczny, aż los zaskoczył: zmarła moja ciotka, samotna, bezdzietna. W testamencie zapisała mi mieszkanie w Lublinie. Przestronne, jasne, z oknami na podwórze. Za oszczędności, które odkładaliśmy na wkład własny, zrobiliśmy remont. Po raz pierwszy od dawna odetchnęłam z ulgą.
Ale ten spokój nie trwał długo.
Pewnego wieczoru, gdy zmywałam naczynia po kolacji, ktoś zapukał do drzwi. Na progu stała Halina Stanisławówna. Twarz opuchnięta od płaczu, oczy jak u zbitego psa.
– Córeczko… syneczku… on mnie wyrzucił… Wszystko, co miałam, przepadło. Zostałam z jedną torbą. Pomóżcie…
Wymieniliśmy z Tomaszem spojrzenia. Widziałam, jak jego twarz zmiękła. Chwycił matkę za ramiona, posadził w kuchni, nalał herbaty. A ja stałam i nie czułam nic – tylko tę głuchą, przeszywającą ból. Przecież ostrzegaliśmy ją, błagaliśmy, by nie popełniała głupstw. A ona nie tylko nie posłuchała, ale także wyrzuciła nas z niemowlęciem, gdy jeszcze wszystko było w porządku.
Tomasz spojrzał na mnie:
– Ona sama sobie nie poradzi. Nie możemy jej zostawić. To moja matka.
Zaciśnięte usta ledwo przepuściły słowa:
– Wyrzuciła nas jak śmieci, a teraz chcesz, żeby zamieszkała z nami? W tym mieszkaniu? Gdzie wreszcie zaczęliśmy oddychać?
Halina Stanisławówna nie milczała:
– Syneczku, nie mogę żyć na ulicy… Pomóż… Zrozumiałam, więcej tego nie zrobię…
I wtedy padły słowa, które rozcięły mnie na pół:
– jeżeli nie zgodzisz się, żeby mama z nami zamieszkała – rozwiodę się z tobą.
Poczułam, jakbym oślepła. W uszach zaszumiało. Serce runęło gdzieś w przepaść. Ale pozostałam spokojna. Mówią, iż dusze cichną przed śmiercią.
– Dobrze – odpowiedziałam. – To twój wybór. Zostaw tylko klucze. Tutaj będzie mieszkać tylko ten, kto mnie szanuje.
Tydzień później złożył pozew o rozwód.
Odszedł. Z matką. Do wynajętego mieszkania. A ja zostałam sama – z dzieckiem i złamanym sercem. Ale nie żałuję. Bo nie wpuściłam pod swój dach kobiety, która zdradziła, i nie pozwoliłam mężczyźnie dyktować, z kim mam dzielić dach nad głową.
Miłość nie powinna stawiać warunków. Zwłaszcza takich.
Teraz wiem: więzy krwi to nie wszystko. To kwestia szacunku. Granic. Wyborów, które ludzie podejmują, gdy robi się ciężko. Tomasz podjął swój. Ja – swój.
