Jadzia była otyła. Miała trzydzieści lat i ważyła 120kg. Pewnie cierpiała na jakiś zaburzenie metaboliczne albo inną chorobę. Jadzia mieszkała w małym, zapomnianym przez Boga miasteczku na kresie Podlasia. Do specjalisty w szpitalu w Warszawie trzeba było jechać daleko i kosztownie.
W tej wiosce, położonej na granicy mapy, czas płynął nie według zegara, a według pór roku. Zatrzymywał się w surowe zimy, topniał pod wiosennym deszczem, leniwie wędrował latem i smutnił w deszczową jesień. W tym powolnym nurtowaniu tonęło życie Ludmiły, którą wszyscy nazywali po prostu Jadzią.
Jadzie trzydzieści lat, a jej życie zdawało się utknąć w błocie własnego ciała. Ważyła sto dwadzieścia kilogramów nie tylko wagę, ale prawdziwą twierdzę między nią a światem. Twierdzę zbudowaną z mięśni, zmęczenia i cichej rozpaczki. Podejrzewała, iż przyczyną jest wewnętrzna usterka, choroba, zaburzenie metabolizmu, ale wyjazd do lekarza w inny koniec kraju byłby nie do pomyślenia za drogi, upokarzający i zdawał się bezwartościowy.
Pracowała jako opiekunka w miejskim przedszkolu Dzwoneczek. Dni wypełniały zapach dziecięcej mąki, gotowanej kaszy i ciągle mokrych podłóg. Jej duże, niezwykle ciepłe ręce potrafiły jednocześnie pocieszyć płaczące dziecko, starannie pościelić dziesięć łóżek i wytrzeć kałużkę, nie wzbudzając w maluchu poczucia winy. Dzieci ją uwielbiały, przytulały się do jej łagodności i spokojnej troski. Ale ich ciche zachwycenie było jedynie skromną zapłatą za samotność, która czekała na nią za drzwiami przedszkola.
Jadzia zamieszkała w starym, ośmiomieszkaniowym bloku z czasów PRL. Budynek sapał kadzidłem, skrzypiał podwójnymi belkami nocą i drżał przy silnym wietrze. Dwa lata temu odeszła od niej matka cicha, wyczerpana kobieta, która pochowała wszystkie marzenia w ścianach tej samej chruścielowej kamienicy. Ojca Jadzia nie pamiętała zniknął dawno temu, pozostawiając po sobie jedynie zakurzone puste miejsce i starą fotografię.
W domu panowały surowe warunki. Zimna woda, zardzewiałe strumienie z kranu, jedyna toaleta na zewnątrz, przypominająca lodową jaskinię zimą, i dusząca letnia upał w pokojach. Największym tyranem była piec. Zimą pożerał dwie pełne przyczepy drewna, wyciskając z jej skromnej pensji ostatnie soki. Jadzia spędzała długie wieczory przed żelaznym drzwiem, patrząc na ogień, który zdawał się pożerać nie tylko drewno, ale i jej lata, siły, przyszłość, zamieniając wszystko w zimny popiół.
Pewnego wieczoru, gdy przyciemnione zmierzchy wlewały się do jej pokoju szarym smutkiem, wydarzyło się cudowne zdarzenie. Nie głośne i nie patetyczne, a ciche, jak tupanie sandałów sąsiadki Grażyny, która nagle zapukała do drzwi.
Grażyna sprzątaczka z pobliskiego szpitala, kobieta z twarzą wyrytą zmarszczkami troski trzymała w ręku dwie połamane banknoty.
Jadzia, przepraszam, proszę Boga. Weź. Dwa tysiące złotych. Nie płakały mi się, wybacz, mruknęła, wkładając pieniądze w dłoń Jadzi.
Jadzia patrzyła zdumiona na banknoty, które w myślach już dwa lata wcześniej uznała za stracone.
Nie ma sprawy, Grażu, nie musiałaś się tak martwić. rzekła.
Musiała! przerwała sąsiadka. Teraz mam pieniądze! Słuchaj…
Grażyna, obniżając głos, jakby wyjawiała państwowy sekret, zaczęła opowiadać niesamowitą historię. O tym, jak do miasteczka przyjechali Ukraińcy. Jeden z nich, podchodząc do niej, kiedy zamiatała ulicę, zaproponował straszną, ale kuszącą pracę piętnaście tysięcy złotych.
Potrzebują obywatelstwa, widzisz, szybko. Jeżdżą po naszych dziurach, szukają żon. Fikcyjnych, do małżeństw. Wczoraj mnie zapisali. Nie wiem, co tam w urzędzie załatwiają, pieniądze pewnie wkładają, ale wszystko szybko. Mój Radosław teraz przy mnie siedzi, na bliską, kiedy zapadnie odejdzie. Moja córka też się zgodziła. Potrzebuje nowego płaszcza, bo zima blisko. A ty? Patrz, szansa. Potrzebujesz pieniędzy? Potrzebujesz. A kto cię poślubi?
Ostatnie słowa nie brzmiały z gniewu, ale z gorzką, codzienną szczerością. Jadzia poczuła, jak znany ból znów dzwoni w sercu i w jednej sekundzie pomyślała. Sąsiadka miała rację. Prawdziwe małżeństwo nie widać w jej życiu. Zamężników nie było, nie mogło ich być. Jej świat ograniczał się do przedszkola, sklepu i tego pokoju z pożerającym piecem. A tu pieniądze. Pełne piętnaście tysięcy. Na nie można kupić drewna, na nową tapetę, by chociaż odgonić smutek wyblakłych ścian.
Dobra szepnęła Jadzia. Zgadzam się.
Następnego dnia Grażyna przyprowadziła kandydata. Jadzia otworzyła drzwi i odruchowo cofnęła się w głąb przedpokoju, chcąc ukryć swoją masywną sylwetkę. Przed nią stał młodzieniec. Wysoki, szczupły, z twarzą jeszcze nie naznaczoną życiową szorstkością, z dużymi, ciemnymi i niezwykle smutnymi oczami.
Boże, on pozostało chłopcem! wykrzyknęła Jadzia.
Młodzieniec wyprostował się.
Mam dwadzieścia dwa lata powiedział wyraźnie, niemal bez akcentu, z lekkim, melodyjnym wdechem.
No właśnie zachichotała Grażyna. Mój jest o piętnaście lat młodszy, a wy różnicę macie zaledwie osiem lat. Facet w pełni sił!
W Urzędzie Stanu Cywilnego nie chcieli od razu zawrzeć małżeństwa. Urzędniczka w surowym garniturze spojrzała na nich podejrzliwie i oznajmiła, iż prawo wymaga miesiąca oczekiwania na przemyślenie.
Ukraińcy, których interes był już załatwiony, wyjechali, bo musieli wrócić do pracy. Przed wyjazdem Radosław, tak miał na imię młodzieniec, poprosił Jadzia numer telefonu.
Samotny w obcym mieście wyjaśnił, a w oczach Jadzia dostrzegła znane sobie poczucie zagubienia.
Zaczęli dzwonić. Każdego wieczoru. Na początku krótkie, niezręczne rozmowy. Potem stawały się dłuższe. Radosław okazał się wspaniałym rozmówcą. Opowiadał o górach, o słońcu, które tam wygląda inaczej, o matce, którą kochał szaleńczo, o przyjeździe do Polski, by pomóc dużej rodzinie. Pytał Jadzię o życie, o pracę z dziećmi, a ona, ku własnemu zdziwieniu, opowiadała. Nie narzekała, a po prostu relacjonowała śmieszne sytuacje w przedszkolu, swój dom, zapach pierwszej wiosennej ziemi. Łapała się na tym, iż śmieje się w słuchawkę dźwięcznie, dziewczęco, zapominając o wadze i latach. W tym miesiącu poznali się lepiej niż wielu małżonków w latach wspólnego życia.
Po miesiącu Radosław wrócił. Jadzia, zakładając jedyną srebrną sukienkę, która szczelnie oplatała jej kształty, poczuła dziwne uczucie nie strach, a podniecenie. Świadkami byli jego koledzy, równie szczupłe i poważne. Ceremonia była szybka i bez emocji, typowa dla urzędników. Dla Jadzi to jednak była chwila błysku: blask obrączek, oficjalne frazy, nierealność sytuacji.
Po wszystkim Radosław odprowadził ją do domu. Wchodząc do znanego pokoju, pierwszy gestem wręczył jej kopertę z obiecanymi pieniędzmi. Jadzia wzięła ją, czując dziwny ciężar w dłoni to był ciężar jej decyzji, desperacji i nowej roli. Potem wyciągnął z kieszeni małe, aksamitne pudełeczko. Na czarnym aksamicie leżał delikatny złoty naszyjnik.
To dla Ciebie powiedział cicho. Chciałem kupić pierścionek, nie znałem rozmiaru. Nie chcę wyjeżdżać. Chcę, żebyś naprawdę została moją żoną.
Jadzia zamarła, nie mogąc wypowiedzieć słowa.
W tym miesiącu usłyszałem Twoją duszę przez telefon kontynuował, a w jego oczach płonął poważny, dorosły ogień. Jest dobra, czysta, jak u mojej matki. Moja mama zmarła, była drugą żoną ojca, a on ją bardzo kochał. Zakochałem się w Tobie, Ludmiło. Prawdziwie. Pozwól mi zostać tutaj, z Tobą.
To nie był pomysł na fikcyjne małżeństwo. To była prawdziwa oferta serca. Jadzia, patrząc w jego szczere, smutne oczy, zobaczyła nie litość, a to, o czym dawno przestała marzyć szacunek, wdzięczność i rodzącą się delikatność.
Następnego dnia Radosław wyjechał, ale nie był to rozstanie, a początek oczekiwania. Pracował w Warszawie z rodakami, a w każdy weekend przyjeżdżał do niej. Gdy Jadzia dowiedziała się, iż spodziewa się dziecka, Radosław podjął kolejny krok: sprzedał część udziału w firmie, kupił używaną Kia Sportage i wrócił na stałe do małej miejscowości. Zajął się taksówką, wożąc ludzi i towary do centrum powiatu, a jego interes rozkwitł dzięki pracowitości i uczciwości.
Wkrótce przyszedł na świat syn. Po trzech latach kolejny. Dwa zdrowe, opalane chłopczyki z oczami ojca i uśmiechem matki. Ich dom wypełnił się krzykiem, śmiechem, stukotem małych nóżek i zapachem prawdziwego rodzinnego życia.
Mąż nie pił, nie palił religia mu nie pozwalała był niesamowicie pracowity i patrzył na Jadzię z taką miłością, iż sąsiadki zaczynały zazdrośnie patrzeć. Różnica w osiem lat zniknęła w tej miłości, stała się niewidzialna.
Najbardziej zadziwiające było to, co stało się z samą Jadzię. Rozkwitła od wewnątrz. Ciąża, szczęśliwe małżeństwo, troska nie tylko o siebie, ale o rodzinę wszystko to sprawiło, iż jej ciało zaczęło się przekształcać. Dodatkowe kilogramy same topniały, dzień po dniu, jakby były niepotrzebną skorupą, chroniącą delikatną istotę do odpowiedniego momentu. Nie siedziała na dietach, po prostu życie wypełniło się ruchem, troską, radością. Schudła, w oczach pojawił się blask, a w kroku pewność.
Czasem, stojąc przy piecu, który teraz starannie podsycał Radosław, Jadzia patrzyła na bawiące się na dywanie synki i łapała ciepłe, pełne uwielbienia spojrzenie męża. Myślała o tamtej dziwnej nocy, o dwóch tysiącach złotych, o sąsiadce Grażynie i o tym, iż największy cud przychodzi nie w błysku piorunów, a w stuknięciu do drzwi, przynosząc nieznajomego z smutnymi oczami, który ofiarował jej nie fikcyjny związek, ale całe nowe życie.
W życiu najważniejsze nie jest to, ile waży nasze ciało, ale jaka jest waga naszego serca i odwaga, by podjąć ryzyko zmiany.
