Praga, Warszawa.
Wojciech Kowalski, właściciel połowy luksusowych nieruchomości w stolicy, zatrzymał się przed odrapanym budynkiem, który wyglądał jak z innej epoki.
Przyjechał, by zwolnić sprzątaczkę, która odważyła się odrzucić jego zaloty.
Gdy drzwi się otworzyły, nie stanęła przed nim jednak Anna.
Było troje przerażonych dzieci, patrzących na niego jak na śmierć.
„Proszę pana, nie zabieraj nam mamy” szepnęła najmłodsza, obejmując jego nogę drżącymi rączkami.
W środku, w dwupokojowym mieszkaniu przesiąkniętym wilgocią i rozpaczą, Wojciech zobaczył coś, co sparaliżowało go na miejscu.
Anna, kobieta, która czyściła jego marmury za 20 000 zł za metr, spała na podłodze, wyczerpana, w uniformie do sprzątania, otoczona niezapłaconymi rachunkami i lekami, których nie stać ją było kupić. Na ścianie wisiało zdjęcie Anna w bieli, uśmiechnięta, obok mężczyzny w mundurze wojskowym. Jej mąż, który zginął w misji pokojowej, wdowiec, którego Wojciech próbował uwieść z butą bogacza.
Warszawa lśniła we wrześniowym słońcu jak niespełniona obietnica.
Z apartamentu na Mokotowie Wojciech patrzył na miasto, które w połowie było jego.
W wieku 38 lat przekształcił ojcowską spuściznę w imperium nieruchomości rozciągające się od Warszawy po Kraków, od Gdańska po Wrocław.
Jego małżeństwo z Magdaleną było transakcją biznesową udającą romans.
Ona wniosła nazwisko i kontakty, on kapitał i ambicję.
Rozwód dwa lata później był równie wyrachowany.
Anna Lis pojawiła się w jego życiu pół roku wcześniej.
32 lata, ciemny kok, oczy, które nigdy nie opuszczały wzroku przed nim, jak robili to inni.
Coś w niej go irytowało i fascynowało jednocześnie.
Może to, jak myła jego podłogi z taką samą starannością, jakby czyściła kościół.
Zaczęło się od drobnych gestów drogich prezentów, komplementów coraz śmielszych, kolacji podszywających się pod nadgodziny.
Anna odmawiała z uprzejmą stanowczością, która doprowadzała go do szalu.
W końcu przekroczył granicę.
Znalazł ją na kolanach, czyszczącą łazienkę, i coś w tej scenie obudziło w nim bestię.
Dotknął jej ramienia, przycisnął do ściany, wyszeptał propozycję, której sądził żona sprzątaczki nie odrzuci.
Ale Anna odmówiła.
Spójrzała na niego z obrzydzeniem, którego nikt nie śmiał mu okazać od lat.
„Wolę umrzeć z głodu” powiedziała.
Wojciech spędził noc, pijąc whisky za 5000 zł butelkę i planując zemstę.
Adres z akt personalnych zaprowadził go na Pragę.
Bloki z czasów PRL-u, graffiti na odpadającym tynku, zapach biedy.
Zostawił Bentleya (błąd, którego później żałował) i wszedł do klatki śmierdzącej moczem i zmarnowanymi marzeniami.
Drzwi w bladym zielonym kolorze, który kiedyś musiał być radosny.
Zapukał z siłą człowieka przyzwyczajonego, iż drzwi otwierają się na jego rozkaz.
Ale to nie Anna otworzyła.
Troje dzieci patrzyło na niego zbyt dużymi oczami jak na ich wychudzone twarze.
Najstarsza, może 12 lat, osłaniała młodsze 8-letniego chłopca i 5-letnią dziewczynkę.
Mieli czyste, ale połatane ubrania.
W ich spojrzeniu było coś, co Wojciech rozpoznał, ale nie potrafił nazwać.
To samo widział u dzieci z wiosek wysiedlanych pod luksusowe osiedla.
Czysty strach, destylowany, adekwatny tym, którzy wiedzą, iż świat dorosłych może zniszczyć wszystko w jednej chwili.
Dziewczynka mówiła pierwsza.
Jej głos wniknął w pancerz obojętności, który Wojciech budował latami bezwzględnych interesów.
Małe rączki objęły jego nogę, jakby dziecięca desperacja mogła zatrzymać lawinę.
Mieszkanie za nimi opowiadało historię, której Wojciech nie chciał czytać.
Dwa pokoje, meble wyglądające jak znalezione na śmietniku, wilgoć w kątach.
I Anna, śpiąca na cienkim materacu, w uniformie, otoczona rachunkami i lekami.
Na ś
