Mój mąż ma 43 lata, ja mam 32.
Jesteśmy razem od 12 lat.
Mamy córkę, 10 lat, i syna, 5 lat.
Od miesięcy mąż naciska na trzecie dziecko.
Sama myśl o tym mnie dusi.
Kiedyś marzyłam o dużej rodzinie.
Dziś codzienność mnie przygniata.
To ja gotuję i sprzątam.
To ja zajmuję się dzieckmi.
Dodatkowo pracuję z domu, na pół etatu.
On mówi tylko: „utrzymuję rodzinę”.
I na tym kończy się jego udział.
Nigdy nie przewinął pieluchy.
Nigdy nie wstał w nocy do dzieci.
Nigdy nie zabrał ich do lekarza.
Wszystko spada na mnie.
Wizja trzeciej ciąży mnie przeraża.
Boję się opieki nad niemowlęciem w pojedynkę.
Czy to aż tak dużo, żeby mieć pomoc?
Wczoraj wieczorem znów zaczął swoją przemowę.
Mówił, jak wspaniałym jest żywicielem.
Mówił, iż „powinniśmy” mieć kolejne dziecko.
W końcu pękłam.
— Nie jesteś takim mężem, za jakiego się uważasz — powiedziałam.
— Dzieci cię prawie nie znają — dodałam.
— Albo cię nie ma, albo wybuchasz złością.
— Nie będę samotną matką trzeciego dziecka.
— Przy dwójce już jestem wykończona.
Wyglądał, jakby dostał w twarz.
— Jesteś niewdzięczna — wrzasnął.
Wpadł w szał i wybiegł z domu.
Pojechał do swojej matki.
Następnego dnia wrócił.
Stanął w drzwiach, poważny.
— Nie kocham cię, jeżeli nie chcesz więcej dzieci — oznajmił.
— Spakuj się i wyjdź — rzucił.
Byłam w kompletnym szoku.
Ale spakowałam swoje rzeczy.
Ręce mi się trzęsły.
Czy naprawdę to się dzieje?
Stanęłam w drzwiach z torbami.
Odwróciłam się do niego.
— Dzieci jadą ze mną — powiedziałam.
Jego twarz zbladła.
Wściekłość zmieniła się w szok.
— Nie możesz ich zabrać — wyszeptał.
— Mogę. I zabieram — odpowiedziałam.
Czy on myślał, iż będę czekać?
Czy myślał, iż ustąpię ze strachu?
Nie ustąpiłam.
Wyszłam z domu z dzieckmi, bez niego.
