Na weselu syn zawołał matkę złodziejką i żebraczką, po czym kazał jej odejść. Ona wzięła mikrofon i zaczęła przemawiać
Zofia Piotrowska stała w progu pokoju, ledwo otwierając drzwi, by nie zakłócić chwilę, a jednocześnie nie stracić jej. Spojrzała na syna tym samym wzrokiem, w którym przeplatały się matczyna duma, czułość i coś niemal sakralnego. Szymon stał przed lustrem w jasnym garniturze z muszką, którą pomogły przyszyć przyjaciele.
Wszystko wyglądało, jak z filmu był zadbany, przystojny i spokojny. ale w Zofii coś ściskało się bólem: czuła, iż jest zbędna w tym kadrze, jakby nie istnieje w tym życiu, jakby nie była zaproszona.
Delikatnie poprawiła fałd starej sukni, wyobrażając sobie, jakby wyglądała z nowym żakietem, który przygotowała na jutro już zdecydowała się iść na wesele, choć nie miała zaproszenia. Zanim jednak postawiła krok naprzód, Szymon, jakby wyczuł jej spojrzenie, odwrócił się, a wyraz jego twarzy natychmiast się zmienił. Zamknął drzwi i został sam w pokoju.
Mamo, musimy porozmawiać powiedział spokojnie, ale zdecydowanie.
Zofia wyprostowała plecy. Serce przyspieszyło.
Oczywiście, synku. Kupiłam te buty, pamiętasz, które ci pokazywałam? I jeszcze
Mamo przerwał mu. Nie chcę, żebyś przychodziła jutro.
Zofia zamarła. Najpierw nie pojęła sensu słów, jakby rozum odmówił wpuszczenia bólu do serca.
Dlaczego? drżał jej głos. Ja
Bo to wesele. Będą goście. Nie wyglądasz no, nie do końca tak, jak trzeba. A twoja praca Mamo, rozumiesz, nie chcę, żeby ludzie myśleli, iż jestem z jakiegoś dna.
Jego słowa spadały jak lodowy deszcz. Zofia próbowała się bronić:
Zapisuję się do stylistki, zrobią mi fryzurę, manicure Mam skromną suknię, ale
Nie, nie rób tego przerwał ponownie. Nie wyróżniaj się. Proszę, po prostu nie przychodź.
Wyszedł, nie czekając na odpowiedź. Zofia została sama w przyciemnionym pokoju. Cisza otuliła ją jak wata. Wszystko stało się przytłumione choćby oddech, choćby tykanie zegara.
Siedziała nieruchomo przez długi czas. Potem, jakby popchnęta od wewnątrz, wstała, wyciągnęła z szafy starą, zakurzoną pudłę, otworzyła ją i wyjęła album. Z jego wnętrza wydobył się zapach starego papieru, kleju i zapomnianych dni.
Na pierwszej stronie wyblakłe zdjęcie: mała dziewczynka w pomarszczonej sukience stoi obok kobiety z butelką w ręku. Zofia pamiętała ten dzień matka krzyczała na fotografa, potem na nią, potem na przechodniów. Miesiąc później odebrano jej prawa rodzicielskie. Tak Zofia trafiła do domu dziecka.
Strona po stronie jak ciosy. Grupowe zdjęcie: dzieci w jednolitych mundurkach, bez uśmiechów. Surowa opiekunka. Wtedy po raz pierwszy zrozumiała, co znaczy być niepotrzebną. Bito, karano, zostawiano bez kolacji. Nie płakała płakały jedynie słabi, a słabi nie mieli litości.
Kolejny rozdział młodość. Po matura podjęła pracę kelnerki w przydrożnej kawiarni. Było ciężko, ale już nie straszne. Zyskała wolność i to porywało. Zaczęła dbać o wygląd, szyć sobie spódnice z tanich tkanin, zaplatać włosy w dawny sposób. Nocą uczyła się chodzić na obcasach, by poczuć się pięknie.
Potem przypadek. W kawiarni wybuchło zamieszanie. Wylejęła pomidorowy sok na klienta. Panika, krzyki, menedżer wykrzykiwał żądania wyjaśnień. Próbowała się bronić, ale wszyscy byli wściekli. Nagle podszedł wysoki, spokojny mężczyzna w jasnej koszuli Wiktor i uśmiechnął się:
To tylko sok, przypadek. Dajcie dziewczynie spokojnie pracować.
Zofia była zdumiona. Nikt nigdy nie rozmawiał z nią tak łagodnie. Ręce drżały, kiedy podniosła klucze.
Następnego dnia przyniósł kwiaty, położył je na lady i powiedział: Chciałbym zaprosić cię na kawę, bez zobowiązań. Jego uśmiech sprawił, iż po raz pierwszy od lat poczuła się nie kelnerką z domu dziecka, a kobietą.
Siedzieli na ławce przy parku, pili kawę z plastikowych kubków. Opowiadał o książkach, podróżach. Ona mówiła o domu dziecka, o marzeniach, o snach, w których ma rodzinę.
Kiedy wziął ją za rękę, nie mogła uwierzyć. Świat zdawał się przemienić: w tym dotyku było więcej czułości niż w całym jej życiu. Od tego czasu czekała na niego. Za każdym razem, gdy pojawiał się w tej samej koszuli, z tymi samymi oczami, zapominała, co to ból. Wstydziła się swojej biedy, ale on zdawał się tego nie zauważać. Mówił: Jesteś piękna. Po prostu bądź sobą.
I uwierzyła.
To lato było niezwykle ciepłe i długie. Zofia wspominała je później jako najjaśniejszy okres swojego życia rozdział napisany miłością i nadzieją. Z Wiktorem jeździli nad Wisłę, wędrowali lasem, godzinami rozmawiali w małych kawiarniach. Przedstawił jej przyjaciół inteligentnych, wesołych, wykształconych. Najpierw czuła się niepewnie, jak obca, ale Wiktor ściskał jej dłoń pod stołem gest, który dawał siłę.
Wspólnie witali zachody słońca na dachu kamienicy, przynosząc tam herbatę w termosie, wtuleni w pled. Wiktor snuł marzenia o pracy w międzynarodowej korporacji, ale mówił, iż nie chce na stałe opuszczać kraju. Zofia słuchała, wstrzymując oddech, zapamiętując każde słowo, bo czuła, iż to wszystko jest kruche.
Pewnego wieczoru zapytał ją żartobliwie, ale z nutą powagi, jak wyobrażał sobie małżeństwo. Ona zaśmiała się, ukrywając zakłopotanie, i odwróciła wzrok. W sercu zapłonęło: tak, tak, tysiąc razy tak. Bała się jednak wypowiedzieć to głośno bała się zepsuć bajkę.
Bajkę zepsuły jednak inni.
Usiedli w tej samej kawiarni, w której Zofia kiedyś pracowała, gdy wszystko się zaczęło. Przy sąsiednim stoliku ktoś głośno się roześmiał, potem nastąpił huk, a w twarz Zofii trafił koktajl. Płyn spłynął po policzku i sukni. Wiktor podskoczył, ale było już za późno.
Przy sąsiednim stole stała jego kuzynka. W głosie gniew i obrzydzenie:
To ona? Twoja wybranka? Sprzątaczka? Z domu dziecka? To nazywasz miłością?
Ludzie patrzyli. Ktoś się uśmiechał. Zofia nie płakała. Wstała, wytrzeć twarz serwetką i poszła.
Od tego momentu rozpoczęła się prawdziwa presja. Telefon rozrywały gniewne szepty, groźby. Odejdź, zanim będzie gorzej. Powiemy wszystkim, kim jesteś. Masz jeszcze szansę zniknąć.
Zaczęły się prowokacje: kłamano jej przed sąsiadami, rozprzestrzeniały plotki, iż jest złodziejką, prostytutką, narkomanką. Pewnego dnia podszedł do niej starszy sąsiad Jakub Iwanowicz i powiedział, iż ludzie przychodzili, oferowali pieniądze, by podpisał papier, twierdząc, iż widział, jak wynosi coś z mieszkania. On odmówił.
Jesteś dobra rzekł. Oni są węgorze. Trzymaj się.
Zofia trzymała się. Nie mówiła Wiktorowi o tym nie chciała psuć mu życia przed wyjazdem za granicę: miał wyjechać na staż do Europy. Czekała, iż wszystko minie, iż przetrwają.
Jednak nie wszystko zależało od niej.
Niedługo przed wyjazdem Wiktor otrzymał telefon od ojca Mikołaja Borowskiego, burmistrza miasta, wpływowego i bezwzględnego człowieka, który umówił Zofię na spotkanie w swoim gabinecie.
Przybyła, skromnie, ale czysto ubrana. Usiadła naprzeciw, wyprostowała się, jak przed sądem. Mikołaj spojrzał na nią jak na kurz pod stopami.
Nie rozumiesz, z kim się masz do czynienia powiedział. Mój syn to przyszłość tej rodziny. Ty jesteś plamą na jego reputacji. Idź. Albo sam zadbam, żebyś odeszła na zawsze.
Zofia zacisnęła dłonie na kolanach.
Kocham go wyszeptała. I on mnie kocha.
Miłość? drwił Borowski. Miłość to luksus dla równych. Ty nie jesteś równa.
Nie upadła. Wstała z podniesioną głową. Nic nie powiedziała Wiktorowi. Wierzyła, iż miłość zwycięży. Ale w dniu odlotu wylądował, nie znając prawdy.
Tydzień później wezwał ją właściciel kawiarni Stanisław. Surowy, zawsze niezadowolony. Twierdził, iż zniknęły towary i podobno ktoś widział, jak wyniosła coś z zaplecza. Zofia nic nie rozumiała. Przybyła policja, rozpoczęło się śledztwo. Stanisław wskazał na nią. Inni milczeli. Ci, co znali prawdę, bali się.
Prokurator państwowy był młody, zmęczony i obojętny. W sądzie przemówił powoli. Dowody nieliczne, zszyte białą nicią. Kamery nic nie pokazały, ale zeznania świadków były przekonujące. Burmistrz dołożył starań. Wyrok trzy lata w koloniach o ogólnym reżimie.
Gdy zamknęły drzwi celi, Zofia zrozumiała: wszystko, co było miłość, nadzieja, przyszłość pozostało po drugiej stronie krat.
Po kilku tygodniach poczuła mdłości. Poszła do przychodni, oddała badania. Wynik: pozytywny.
Ciąża. Z Wiktorem.
Najpierw nie mogła oddychać od bólu. Potem nadeszła cisza. Potem decyzja. Przeżyje, dla dziecka.
Bycie w ciąży w kolonii to piekło. Drwili się, poniżali, ale milczała. Głaskała brzuszek, rozmawiała nocą z maleństwem. Myślała o imieniu Szymon. Aleksander. Ku czci patrona, ku czci nowego życia.
Poród był trudny, ale dziecko przyszło zdrowe. Gdy po raz pierwszy wzięła syna na ręce zapłakała. Cicho, bez łez. To nie był rozpaczy krzyk, ale nadzieja.
Na oddziale pomagały dwie kobiety jedna za morderstwo, druga za kradzież. Surowe, ale z szacunkiem dla noworodka. Uczyły, podpowiadały, śpiewały. Zofia trzymała się.
Po półtora roku zwolniono ją warunkowo przedterminowo. Na wolności czekał na nią Jakub Iwanowicz, trzymając w rękach stary, dziecięcy kopertę.
Weź rzekł. Dostaliśmy. Chodź, nowe życie czeka.
Szymon spał w wózku, mocno trzymając pluszowego misia.
Nie wiedziała, jak dziękować. Nie wiedziała, od czego zacząć. Ale zaczęła od pierwszego dnia.
Poranek wstawał o szóstej: Szymon w żłóbku, ona w biurze, sprzątanie. Potem myjnia, wieczorem praca w magazynie. Nocą szyła, nici, ściereczki. Zszywała wszystko: serwetki, fartuchy, poduszki. Dzień mieszał się z nocą, a wszystko stapiało się w mgłę. Ciało bolało, ale szła, jak nakazana.
Pewnego dnia na ulicy spotkała Łucję tę samą dziewczynę ze stoiska przy kawiarni. Stała nieruchomo, widząc Zofię:
Boże To ty? Żywa?
Co miało być? odpowiedziała spokojnie Zofia.
Przepraszam tyle lat Słuchaj, wiesz, Stanisław zbankrutował. Cały wykluczono go z kawiarni. A burmistrz jest teraz w Moskwie. A Wiktor Wiktor się ożenił. Dawno temu. Ale mówią, iż jest nieszczęśliwy. Pije.
Zofia słuchała, jakby przez szkło. Coś ją poruszyło, ale skinęła głową:
Dziękuję. Powodzenia.
Poszła dalej. Bez łez, bez dramatów. Tej nocy, kładąc syna na kuchennym stole, pozwoliła sobie na jedno płacz. Nie szloch, nie jęki po prostu wypuściła ciszę bólu z oczu. Rankiem wstała znów i szła.
Szymon rósł. Zofia starała się dawać mu wszystko. Pierwsze zabawki, kolorową kurtkę, smaczne jedzenie, ładny plecak. Gdy chorował, nocowała przy łóżku, szeptała bajki, kłaść kompresy. Gdy upW końcu, gdy promienie wschodzącego słońca rozproszyły się pośród mglistych wspomnień, Zofia uśmiechnęła się, wiedząc, iż w każdym oddechu jej i Szymona drzemie odrodzona, niepokonana siła życia.
