Czuję, iż tracę syna… Nie fizycznie, ale duszą, sercem. Jakby powoli gasł na moich oczach, zatracając siebie, swoją wolę, charakter. A to wszystko przez kobietę, z którą żyje. Przez tę, która wydawała się kiedyś taka pewna i godna zaufania, a okazała się… brakuje mi słów, by to opisać bez łez i goryczy.
Marek ożenił się kilka lat temu. Miał już ponad trzydzieści lat, stabilną pracę, awansował. Właśnie wtedy został dyrektorem spółki logistycznej w Poznaniu. Miał syna z pierwszego małżeństwa i myślałam, iż przy wyborze kolejnej żony będzie szczególnie ostrożny. Tak, z Olą wszystko potoczyło się szybko. Ona też była przedsiębiorcza — prowadziła sieć sklepów, zawsze zajęta, twarda, bez zbędnych uczuć. Starałam się nie wtrącać. Najważniejsze, żeby jemu było dobrze.
Przed ślubem Ola mieszkała z nami kilka miesięcy. Myślałam wtedy: dziewczyna z charakterem, nie pierdzi w stołek, w domu porządek. Marek promieniał, mówił, iż znalazł tę jedyną. Ślub był skromny, ale pełen serca. Prezenty, toast, kwiaty. Potem wyprowadzili się do swojego mieszkania.
Po kilku miesiącach Ola oznajmiła nagle, iż „pora na dziecko”. Wiek — nie pierwsza młodość, czasu nie ma zbyt wiele. Początkowo nie mogła zajść w ciążę, potem wyjechała z przyjaciółką na Majorkę, a po powrocie stwierdziła: „Jestem w ciąży”. Marek się ucieszył, a ja poczułam niepokój. Ale znowu — nie wtrącałam się.
Ciąża była trudna. Ola stała się drażliwa, wybuchowa. Raz płakała, raz krzyczała. Marek dzwonił, pytał, czy to normalne, iż kobieta tak się zachowuje. Mówiłam — hormony, bywa. Myślałam, iż po porodzie wszystko się unormuje.
Ale stało się tylko gorzej. Na wyjściu ze szpitala Marek przyniósł jej wspaniały bukiet. Ona, bez słowa, wyrzuciła go do kosza przy wejściu. Spojrzałam na syna — stał zmieszany, z opuszczonymi ramionami. Nie wiedziałam, czy go przytulić, czy krzyczeć z bezsilności.
Potem zaczęła wychodzić „w ważnych sprawach”, zostawiając mi wnuka. Przyjeżdżałam, zajmowałam się malcem. W jej domu panował perfekcyjny porządek, każda rzecz miała swoje miejsce: karmienie, drzemka, spacery. Ale od niej — ani uśmiechu, ani podziękowania. Wiecznie spięta, zimna, z jakimś ukrytym gniewem. Czułam się obca. Choć pomagałam, starałam się.
Minął rok, potem drugi. Nic się nie zmieniło. Marek stał się innym człowiekiem. Zmęczony, przygnębiony, jakby zagasł. Próbowałam z nim rozmawiać, zrzucał wszystko na przemęczenie, aż w końcu wyznał: „Nie wiem, jak z nią żyć. Ona jest wiecznie niezadowolona. Wszystko jest nie tak.” Próbował z nią rozmawiać, pytał, co się dzieje, jak może pomóc. W odpowiedzi — krzyki, groźby: „Wyjadę do rodziców, zabiorę dziecko, a ty go więcej nie zobaczysz.”
Potem zaczęło się piekło. Ola zabroniła mu wyjazdów służbowych. „Nie jestem twoją niańką, to twoje dziecko — zajmij się nim.” Marek zrezygnował ze stanowiska dyrektora, przeszedł na pracę zdalną, dorabiał, kiedy mógł. Zarobki spadły o połowę. Ola zaczęła mu wypominać, iż teraz jest „nikim” i „wisi na jej karku”. A on wszystko robił dla niej, dla rodziny.
Miesiąc temu zachorował. Grypa. Temperatura pod czterdzieści. Poprosiłam, żeby przywieźli wnuka do mnie, żeby się nie zaraził. Ola odmówiła. Przyjechałam mimo to. Weszłam — i o mało nie upadłam z wrażenia. Marek, z mokrym czołem i czerwon**Widziałam, jak moje dumne niegdyś dziecko klęczy na podłodze i zbiera rozsypane okruchy swojego życia, a jego oczy są już tylko pustą kopią tego chłopca, którego kiedyś wychowałam.**
