Odwiedzając córkę na cmentarzu, matka dostrzegła na ławce obcą dziewczynkę, która coś szeptała do portretu na nagrobku. Jej serce zamarło.

**Dziennik, 15 maja 2023**

Przez gęste zasłony przedzierały się ostatnie promienie wieczornego światła, rozlewając się po drogocennym dywanie w kolorowe, przygaszone smugi. Powietrze w salonie, zwykle przesiąknięte zapachem rzadkich kwiatów i wyrafinowanych perfum, dziś wydawało się ciężkie, naelektryzowane wisiała w nim zapowiedź burzy.

Znowu Jagódka? Waldemar, naprawdę myślisz, iż powinnam się nią zajmować? głos Kornelii, zwykle miękki i uwodzicielski, drżał od tłumionej wściekłości. Stała na środku pokoju, nienaganna w jedwabnym szlafroku, jakby wyrzeźbiona z porcelany, i rzucała mężowi wyzywające spojrzenie. Ma przecież nianię! I twoją byłą żonę, jej babcię! Dlaczego to znowu ja mam wszystko rzucać?

Waldemar, mężczyzna z siwizną na skroniach i pewną siebie postawą, nie oderwał wzroku od dokumentów. Jego spokój był pozorny, jak cisza przed sztormem.

Już o tym rozmawialiśmy, Kornelio. Dwa razy w miesiącu. Dwa sobotnie wieczory. To nie prośba, a warunek, który zaakceptowałaś, wychodząc za mnie. Zofii trzeba dać odetchnąć. A moja była żona, jeżeli tak lubisz ją nazywać, mieszka w innym mieście i rzadko widzi wnuczkę. Jagódka to moja krew. I, nawiasem mówiąc, córka Anny. Twojej dawnej przyjaciółki.

Ostatnie słowa wypowiedział z ledwo wyczuwalnym naciskiem, ale Kornelia poczuła je jak cios. Ta więź denerwowała ją najbardziej.

Przyjaciółki zaśmiała się gorzko. Tej samej Anny, która rzuciła wszystko i urodziła dziecko byle komu, zostawiając ci sprzątanie po sobie?

Słowa wyrwały się, zanim zdążyła je powstrzymać. Kornelia momentalnie zamilkła, przygryzając wargę. Po plecach przebiegł jej dreszcz. Zobaczyła, jak Waldemar powoli odkłada papiery i podnosi na nią wzrok ciężki, pozbawiony emocji. W pamięci przywołała tamten moment pół roku temu: Jagódka przypadkiem wylała sok na sofę, Kornelia złapała ją za rękę, krzycząc w twarz i wówczas pojawił się on. Bez krzyku, bez gestów. Podszedł, delikatnie odsunął jej dłonie i powiedział cicho, z lodowatą jasnością:

jeżeli jeszcze raz jej dotkniesz jeżeli coś się jej stanie przez ciebie złamię ci każdy palec. Po kolei. Zrozumiałaś?

Zrozumiała. Wtedy, tak jak teraz, wiedziała: ten człowiek, który dał jej luksus i wyrwał z nędzy, jej nie kocha. Toleruje ją. A ona się go boi. Do szpiku kości. I nie ma gdzie uciec. Myśl o powrocie do tej ciasnej kawalerki, gdzie czekali pijani rodzice, przerażała ją bardziej niż jakakolwiek kara. Samą siebie zamknęła w tej pozłacanej klatce, a teraz klucz do niej trzymała mała dziewczynka.

Kornelia błyskawicznie zmieniła ton. Jej oczy wypełniły się łzami, głos stał się słodki jak miód.

Waldku, przepraszam Nie chciałam. Po prostu jestem tak zmęczona Mam istotną wizytę u lekarza, czekałam dwa tygodnie, nie mogę jej odwołać.

Ale Waldemar już nie słuchał. Odesłał jej wymówki, jakby odpędzał natrętnego komara. Całą uwagę skupił na drzwiach, skąd dobiegał dziecięcy śmiech. Tam, w pokoju zabaw, Jagódka siedziała na podłodze i razem z nianią Zofią budowała wieżę z klocków. Twarz Waldemara natychmiast się rozjaśniła wyraz surowości zniknął, a w oczach pojawiła się niemal święta czułość. Podszedł, podniósł dziewczynkę, zakręcił nią w powietrzu. Jagódka śmiała się, obejmując go za szyję.

Kornelia obserwowała tę scenę z salonu. Serce ściskała lodowata, wrząca nienawiść. Była tu obca. Niepotrzebna. Dekoracją w luksusowym mieszkaniu. I dopóki Jagódka istnieje, tak będzie. W jej głowie, zahartowanej latami walki o przetrwanie, dojrzewała zimna decyzja. Nie bój się pomyślała, zwracając się do dziewczynki. Dziś się pożegnamy, mała przeszkodo.

Od młodości wiedział