„Jeśli nie pozwolisz mojej matce mieszkać z nami – wniosę o rozwód.” I to zrobił…
Mężczyzna, który przysięga ci miłość i wierność, może w jednej chwili stać się obcy. Zwłaszcza wtedy, gdy musisz wybrać – ratować rodzinę albo siebie przed całkowitym zniszczeniem. Przeszłam przez to.
Gdy ja i Tadeusz wzięliśmy ślub, nie mieliśmy własnego mieszkania. Mieszkaliśmy razem z jego rodzicami. Dwa pokoje, ciasno, ale dało się wytrzymać. Aż pewnego dnia jego ojczym wrócił do domu i zastał teściową – swoją żonę – z kochankiem. Młodszym, bardziej bezczelnym, z manierami „zbawcy życia”. Szeptał jej o nowych horyzontach i „złotych górach”. Ale postawił warunek:
– Sprzedaj mieszkanie. Przeniesiemy się do innego miasta. Zaczniemy nowe życie.
Próbowaliśmy wyperswadować to Krystynie Władysławównie:
– On pana oszuka. Zostanie pani bez dachu nad głową.
Ale ona tylko prychnęła:
– Po prostu zazdrościcie mi szczęścia. Nie wtrącajcie się.
Tydzień później byliśmy z niemowlęciem na ulicy. Mieszkanie sprzedane, a nas – wyrzucono. Tadeusz harował na dwóch etatach, ja siedziałam na macierzyńskim i nocami pisałam prace zaliczeniowe na zlecenie. Ledwo wiązaliśmy koniec z końcem, ale walczyliśmy – dla przyszłości.
Planowaliśmy wziąć kredyt hipoteczny, ale los niespodziewanie dał nam szansę: zmarła moja ciotka, samotna, bez dzieci. W testamencie zostawiła mi mieszkanie w innym mieście. Przestronne, jasne, z oknami na podwórze. Za pieniądze odkładane na wkład własny zrobiliśmy remont. Po raz pierwszy od dawna odetchnęłam spokojnie.
Ten spokój nie trwał jednak długo.
Pewnego wieczoru, gdy zmywałam naczynia po kolacji, ktoś zapukał do drzwi. Na progu stała Krystyna Władysławówna. Twarz opuchnięta od płaczu, oczy jak u zbitego psa.
– Córko… synu… on mnie wyrzucił… Wszystko, co miałam, przepadło. Zostałam z jedną torbą. Pomóżcie…
Spojrzałam na Tadeusza. Widziałam, jak mięknie mu wzrok. Chwycił matkę za ramiona, posadził w kuchni, nalał herbaty. A ja stałam i nie czułam nic – tylko tępy, świdrujący ból. Przecież ostrzegaliśmy ją, błagaliśmy, żeby nie robiła głupstw. A ona nie tylko nie posłuchała – jeszcze wyrzuciła nas z niemowlakiem, gdy wszystko jeszcze było w porządku.
Tadeusz spojrzał na mnie:
– Ona sama sobie nie poradzi. Nie możemy jej zostawić. To moja matka.
Zacięłam usta:
– Wyrzuciła nas jak śmieci. A teraz chcesz, żeby zamieszkała z nami? W tym mieszkaniu? Gdzie wreszcie zaczęliśmy oddychać?
Krystyna Władysławówna nie milczała:
– Synku, nie mogę żyć na ulicy… Pomóż… Zrozumiałam, więcej tego nie zrobię…
I wtedy padły słowa, które rozcięły mnie na pół:
– jeżeli nie zgodzisz się, żeby mama z nami zamieszkała – rozstanę się z tobą.
Wydało mi się, iż oślepłam. Wszystko zaszumiało. Serce runęło w dół. Ale pozostałam spokojna. Mówią, iż przed śmiercią dusze cichną.
– Dobrze – odpowiedziałam. – To twój wybór. Tylko zostaw klucze. Tutaj mieszka tylko ten, kto mnie szanuje.
Tydzień później złożył pozew o rozwód.
Odszedł. Z matką. Do wynajętego mieszkania. A ja zostałam sama – z dzieckiem i złamanym sercem. Ale nie żałuję. Bo nie wpuściłam pod swój dach kobiety, która zdradziła, i nie pozwoliłam mężczyźnie decydować, z kim mam dzielić dach nad głową.
Miłość nie powinna stawiać warunków. Zwłaszcza takich.
Teraz wiem: rodzina to nie krew. To szacunek. To granice. To wybór, którego ludzie dokonują, gdy robi się trudno. Tadeusz dokonał swojego. Ja – też.
