Spóźniona. Znowu spóźniona na spotkanie z menedżerem restauracji, w której za miesiąc ma się odbyć moje wesele. Bankiet dla stu gości, dziś muszę zatwierdzić menu, degustację, kompozycje kwiatowe i rozmieszczenie miejsc wszystko zależy od dzisiejszej wizyty. Utknęłam w korku, w samym sercu wieczornego szczytu, a przy każdej czerwonej lampce mijała mnie kolejna fala frustracji. Minuty ciągnęły się jak wyciągnięte sznurki i pulsowały w skroniach.
Zofia Dymitrówna Górska, trzydzieści siedem lat, właścicielka sieci pięciu luksusowych salonów piękności Urok. Biznesowa, sukcesywnie panująca, twarda dama, zawsze wiedząca, czego chce od firmy, od podwładnych, od życia. Poza jednym od życia prywatnego. Przez dziesięć lat oddawałam się budowie imperium urody, a na mężczyzn, na prawdziwe uczucia, na rodzinę nie miałam chwili. Dusza była pusta, dopóki nie pojawił się On. Artur. Był ideałem uprzejmy, uważny, o nieskazliwym smaku i równie nieskazliwej karierze. Wydawało się, iż los wreszcie podsunął mi szansę na szczęście osobiste.
Z korkiem wreszcie się rozprawiłam, gwałtownie zjeżdżając na objazd, i po piętnastu minutach już wyskakiwałam z samochodu przy wejściu do luksusowej restauracji Monbijou przy ulicy Nowy Świat w Warszawie. Serce waliło jak młot, w głowie szumiał mi pytaniowy zestaw do menedżera. Nagle zauważyłam ją.
Dziewczynka. Około dziesięciu lat, boso, w podniszczonej do rozdarcia sukience, w drżących ramionach trzymała mnóstwo prawie zwiędłych róż. Z jej ciała unosił się zapach kurzu i niepokoju.
Proszę, kup mnie kwiaty jej głos był cichy, ale stanowczy. Wyciągnęła jedną różę, której pąk już opadał, tracąc płatki.
Nie, kochana, nie teraz próbowałam być uprzejma, ale stanowczo ją ominąć, pędząc ku upragnionym drzwiom. Dziewczynka jednak była zręczniejsza i znów stanęła mi na drodze, patrząc na mnie oczami pełnymi rozpaczliwego błagania.
Proszę. Bardzo, bardzo potrzebuję. To ostatni bukiet przycisnęła kwiaty do piersi, a ja poczułam, iż zaraz rozpłacze się.
O Boże, ile jeszcze mam wytrzymać! Nie mam teraz czasu! z hukiem przeskoczyło w myślach.
Dziewczynko, nie masz pojęcia, nie mam czasu. Poza tym kwiaty powinny dawać mi mężczyźni, a nie ja kupować je ulicznym dzieciakom powiedziałam ostro, bardziej niż chciałam.
Zanim wpadłam w obrotowe drzwi, jej głos, nagle mocniejszy i wyraźny, przebił mnie w plecy jak lodowa igła:
Nie poślubiaj go.
Zamarłam, jakby mnie zszokował prąd. Powoli odwróciłam się, a w uszach wciąż szumiał hałas.
Co? Co powiedziałaś?
Dziewczynka nie mrugała. Jej poważne, przenikliwe oczy wpatrywały się we mnie jak w lustro.
Nie poślubiaj Artura. Nie poślubiaj go. On cię oszukuje.
Od tych słów po ciele przeszły mi zimne dreszcze. Powietrze stało się gęste i lepka.
Skąd to wzięłaś? Skąd znasz imię mojego narzeczonego? głos mi zadrżał.
Widziałam wszystko. On jest z kimś innym. Razem wydają pieniądze. Twoje pieniądze. Ona ma taki sam samochód, jak twój. Biały. Z taką samą wgniecenią w lewym skrzydle.
Świat zwęził się do jednej kropki. Wgniecenie. Tak, w zeszłym miesiącu zahaczyłam o słupek w podziemnym garażu i porysowałam skrzydło. Nie mówiliśmy nikomu, nie naprawialiśmy. Jak ona to wiedziała?
Ty śledziłaś mnie? wymamrotałam.
Śledziłam go poprawiła bez wstydu. On zabił moją mamę. Nie dosłownie, rękami, ale z jego powodu umarła. Serce jej pękło ze żalu.
Czułam, iż coś we mnie pęka. Ostrożnie usiadłam na piętach, by nie upaść, i znalazłam się na jej poziomie. Teraz widziałam każdy pieprzyk na jej bladej twarzy, ślady brudu na policzkach, cienkie, połamane gałęzkami nóżki.
Powiedz mi wszystko. Spokojnie, po kolei. Kim była twoja mama? zapytałam, starając się brzmieć łagodnie.
Była skorygowała dziewczynka, a w jej głosie rozbrzmiewał bezdenny, niedziecięcy smutek. Nazywała się Irena. Prowadziła kwiaciarnię. Ogromną, piękną, pachniała niebem. A potem przyszedł on. Maksym, tak się przedstawił. Dał ogromny bukiet, przychodził codziennie, mówił piękne słowa, w których tonęła dusza. Mama się w nim zakochała, jak mała dziewczynka.
Maksym? mój narzeczony miał na imię Artur. Zimne zdumienie złagodziło cios.
Kochanie, może się pomyliłaś? To inny człowiek?
Nie potrząsnęła głową, a warkocze zadrżały. To ten sam. Ma bliznę na prawej ręce, tutaj cienkim palcem poprowadziła linię po swoim nadgarstku. Zawsze nosi szary garnitur, bardzo drogi. Z jedwabiastym krawatem w kolorze dojrzałej wiśni. Dałaś mu go na urodziny, on się pochwalił mamie przez telefon, a ona potem płakała.
W ustach wyschło. Krawat. Tak, rzeczywiście przywiozłam mu ten krawat z Mediolanu miesiąc temu. Mówił, iż to jego amulet. Nie mogłam oddychać, czując, jak ziemia usuwa się spod nóg.
Kontynuuj, proszę.
Mama włożyła w jego biznes wszystkie swoje pieniądze. Powiedział, iż otwiera sieć restauracji, właśnie takich, dziewczynka wskazała na budynek Monbijou. Sprzedała sklep, kwiaty, swój sen i dała mu wszystko. Trzy sto tysięcy złotych. Obiecał wyjść za mnie, wyjechać z nią nad morze. Potem zniknął. Mama pisała do niego, dzwoniła. Nie odbierał. Płakała codziennie, nie jadła, nie spała, stała przy oknie. Po dwóch miesiącach nie żyła. Lekarze stwierdzili serce zatrzymało się ze stresu.
Trzy sto tysięcy. Ja też włożyłam w jego biznes cztery sto tysięcy na otwarcie restauracji. Tą samą sumę, którą on właśnie szukał.
Skąd wiesz, iż to ten sam człowiek? wyszeptałam, ale bałam się usłyszeć odpowiedź.
Dziewczynka nie odrywała wzroku, sięgnęła do kieszeni sukni i wyciągnęła wyblakłe, pogniecione zdjęcie. Na nim mężczyzna i kobieta przytuleni w parku. Spojrzałam, a serce spadło w otchłań.
Artur. To był bezsprzecznie on. Tylko krótsze włosy i brak starannie przyciętej brodki, którą wyhodowałam na jego prośbę.
Skąd to masz? mój głos zdradził drżenie.
Mama przechowywała. To jedyne zdjęcie ich. Znalazłam je dwa tygodnie po jej pogrzebie. Zobaczyłam go na ulicy. Chciałam podejść, zapytać, dlaczego tak postąpił, ale się przestraszyłam. Potem zaczęłam go śledzić. Widzę, jak podjeżdża pod wasz dom. Jak wy wychodzicie na spotkanie, całujecie się. Pomyślałam muszę ostrzec, by nie spotkało cię to, co matce.
Patrzyłam na tę kruchą, bosego dziewczynkę z brudnymi stopami, trzymającą dowód mojego głupiego szczęścia, i cały mój wewnętrzny głos krzyczał, iż mówi prawdę. Czystą, gorzką, bezwzględną prawdę.
Jak się nazywasz? zapytałam, czując łzy w gardle.
Jadzia.
Jadzia, jesteś głodna?
Kiwnęła głową, a w tym prostym geście była cała ból jej samotnego istnienia.
Chodź ze mną. Najpierw coś zjesz, potem potem opowiesz mi wszystko od początku. Wszystko, co pamiętasz.
Menedżer restauracji, elegancki pan w bezbłędnym garniturze, przywitał mnie promiennym uśmiechem, ale widząc moją towarzyszkę, twarz jego wykrzywiła się z szoku.
Zofio Dymitrówno, czy z dzieckiem? w jego głosie mieszały się pytania i lekkie potępienie.
Tak. Proszę o stolik w najcichszym kącie i o menu odcięłam, nie zostawiając miejsca na dyskusję.
Zamówiłam dla Jadzi całe menu deserowe i dania gorące krem z marchwi, delikatny filet mignon z warzywami. Jadła łapczywie, ale z zadziwiającą, wrodzoną starannością, starając się zachować przyzwoitość, jak uczyła ją mama. Każny kęs przeżuwała powoli, z szacunkiem, i wstyd wypełnił mnie do łez za wcześniejszą szorstkość.
Gdzie teraz mieszkasz, Jadziu? ostrożnie spytałam, gdy zrobiła przerwę.
W domu dziecka Promyczek. Tymczasowo. Dopóki opieka nie znajdzie stałej rodziny albo domu dziecka z wolnym miejscem.
Dom dziecka. Boże, ma dziesięć lat i jest sama w tym bezwzględnym świecie. Bez mamy, bez domu, z ciężarem straty, nie do udźwignięcia przez dorosłego.
Opowiedz mi o swojej mamie. O tym Maksymie. Wszystko, co pamiętasz.
Jadzia odłożyła łyżkę, złożyła ręce na kolanach i zaczęła swój powolny, przerażający opis. Spokojnie, bez łez, jakby czytała raport. A ta cisza była przerażająca, głośniejsza niż każdy krzyk. To była cisza osoby, która już wypłakała wszystkie łzy.
Irena była odnoszącą sukcesy florystką. Jej kwiaciarnia z dostawą była znana w całym mieście, miała wielkich korporacyjnych klientów. Samotna, piękna, silna, wychowywała córkę sama i, jakby desperacko, marzyła o męskim ramieniu. Spotkała mężczyznę swoich marzeń uprzejmego, uważnego, z wielkimi planami na przyszłość. Mówił, iż marzy o stworzeniu sieci ekskluzywnych restauracji, ale brakuje kapitału początkowego. Obiecał zwrócić z odsetkami, zbudować wspólną przyszłość, wyjść za mąż.
Taka sama historia. Prawie słowo w słowo. Tylko ja nie miałam jednego kwiaciarni, a pięć salonów piękności. Moja nieruchomość była solidniejsza.
A po tym, jak zniknął, twoja mama nie zgłosiła sprawy na policję? zapytałam, już znając odpowiedź.
Zgłosiła. Powiedziano jej, iż to nie oszustwo, a jedynie nieudane inwestycje. Nie ma przestępstwa. Brak dowodów na oszustwo. Mama pisała do niego w komunikatorach, błagała, prosiła o choć część pieniędzy, by przetrwać. On czytał wiadomości, zaznaczenia były niebieskie, ale nie odpowiedział. Widziała to i zwariowała.
Jakiż on chytry potwór. Jakie okrutne, wyrachowane monstrum. Ściskałam serwetkę tak mocno, iż kości zbladły.
Jadzia, mówiłaś, iż widziałaś, jak on z inną kobietą wydaje pieniądze?
Tak. Wczoraj w galerii Mokotów. Kupił jej futro z norek. Ona śmiała się, całowała go. On płacił złotą kartą. Podszedłam, udając, iż oglądam torby, i usłyszałam, jak sprzedawca mówi: Dziękujemy, Zofio Dymitrówno, udanej zakupów.
Moją kartą. On płacił moją dodatkową kartą, którą dałam mu miesiąc temu na drobneWtedy, wśród szaleńskiej ciszy, w końcu nadształł się rozświetlił.
