Gdy mama wybiera morze: kobieta, która postawiła siebie na pierwszym miejscu

— Sławek, kochanie, może podjedziesz po chleb? — głos Walentyny Stanisławowej drżał, jakby lód pod nogami trzeszczał. — Na dworze ślisko, boję się wyjść…

— Mamo, żartujesz? — Arek przewrócił oczami, nie ruszając się z kanapy. — Właśnie wróciłem z nocki, ledwo usiadłem. Z Anią mieliśmy włączyć film. Chcesz, żebym odpoczął, czy nie?

— Synku… naprawdę nie dam rady… — szepnęła, ściskając słuchawkę.

— Mamo, no przecież żyjemy w XXI wieku! Są dostawy, aplikacje, wszystko dla wygody! Naucz się w końcu tego używać!

— Gubię się w tych waszych telefonach… Może ty zamówisz?

— Jestem za kierownicą, nie mogę teraz. Poproś Kasię.

— Prosiłam… Ona ma spotkanie w pracy.

— No dobra — burknął Arek. — Jak wrócę, zadzwonię. Powiesz, co kupić.

— Dobrze, poczekam — odparła cicho Walentyna Stanisławowa. Ale ani po godzinie, ani po dwóch telefon nie zadzwonił. Dzwoniła sama — tylko sygnał i cisza. W końcu pomógł sąsiad, pan Bronisław: zamówił przez aplikację i pomógł odebrać zakupy.

Rozładowując torby, Walentyna czuła, jak coś ściska ją w środku. Za co takie życie? Dlaczego, kiedy potrzebuje pomocy, nie ma przy niej tych, dla których poświęciła wszystko?

Przecież była dobrą matką. Została wdową, gdy Arek miał szesnaście lat, a Kasia jedenaście. Wychowywała ich sama. Pracowała jako księgowa i sprzątaczka po nocach. Mama i teściowa pomagały, dopóki nie odeszły — wtedy cały ciężar spadł na nią.

Mieszkanie po dziadku — dla Kasi. Po babci — dla Arka. Dla siebie — nic. Wszystko dla dzieci. Studia, śluby, wnuki — wszystko na jej barkach. I nie narzekałem. Myślała: „Przynajmniej oni będą mieć przyszłość. Będzie im dobrze”.

Woziła na zajęcia, siedziała nocami nad lekcjami, prała, gotowała, dźwigała zakupy, leczyła, gotowała rosoły. A teraz — stała się nikim. Tłem. Jak półka w kuchni — jest, ale nikt jej nie zauważa.

Gdy Kasia prosiła o wyprowadzenie psa — Walentyna wychodziła choćby w mróz i deszcz. Gdy Arek zostawiał wnuka na weekend — nie spała po nocach. I nigdy nie prosiła o nic w zamian.

Ale gdy zachorowała — leki przynosił pan Bronisław. Dzieci przyszły do szpitala na dziesięć minut. Kasia skrzywiła się:

— Mamo, wiesz, iż boję się szpitali…

— Tu nikt nie jest zachwycony, córeczko…

— ale się, później zadzwonimy.

Arek też gwałtownie wyszedł: „Ania jest zmęczona, muszę pomóc z dzieckiem”. Żadnego przytulenia, posiedzenia przy łóżku. Nic.

A dziś… Lód pod nogami przypomniał jej: starzeje się. I w każdej chwili może upaść — a nikt nie przyjdzie.

I nagle przypomniało jej się tamto lato. Miała trzydzieści lat. Arek był malutki, Kasi jeszcze nie było. Sanatorium w Sopocie. Ciepło, spokój, nikt nie zawracał głowy. Wtedy nie było telefonów. Tylko ona i morze. Wtedy była szczęśliwa.

Minęło prawie trzydzieści lat.

A ona nigdy więcej nie żyła dla siebie.

Wieczorem, leżąc w łóżku, pomyślała: co ją tu trzyma? Dzieci dorosłe, z mieszkaniami. Żadnej wdzięczności, żadnej miłości. Tylko oczekiwania. A ona? Czyżby nie była człowiekiem?

Rano wstała, zaparzyła herbatę, wyjęła notes i napisała: „Sprzedać mieszkanie. Kupić dom nad morzem. Żyć dla siebie”.

Agentkę nieruchomości znalazła gwałtownie — koleżanka poleciła. Mieszkanie sprzedało się w miesiąc. Pieniądze na koncie. Dokumenty gotowe.

Gdy wszystko było załatwione, wezwała dzieci.

— Co się stało? — zmarszczył brwi Arek. — Właśnie wróciłem z roboty.

— Mamo, umówiłam się z koleżanką. To pilne?

— Tak. Muszę wam coś powiedzieć.

— Mów — warknęła Kasia. — Tylko szybko. Mam spotkanie. A tak w ogóle, to w weekend przywieziemy ci Maksa.

— Nie będziecie mogli — spokojnie odparła Walentyna.

— Dlaczego?

— Wyjeżdżam.

— Dokąd?! — zapytali równocześnie.

— Do Międzyzdrojów. Kupiłam dom nad morzem. Będę tam mieszkać.

Zapadła cisza. Potem Arek wybuchnął śmiechem:

— Mamo, co ty opowiadasz? Za jakie pieniądze?

— Sprzedałam mieszkanie.

— COOOOO?! — wrzasnęła Kasia. — Bez nas? choćby nie spytałaś?

— Zawsze jesteście zajęci. Nie macie dla mnie czasu.

— I jak ty tam będziesz? Sama?

— Dam radę. Teraz mam wszystko swoje. Swój dom, swoje morze, swoje życie.

— Mamo, nie pomyślałaś o nas?! — pisnęła Kasia. — Myśleliśmy, iż mieszkanie zostanie dla nas!

— Ja też myślałam, iż wy będziecie moim oparciem. Ale się pomyliłam. Koniec, dzieci. Kocham was. Ale teraz wybieram siebie.

Wyszli. Wściekli, zszokowani. A ona została — sama. Ale po raz pierwszy od trzydziestu lat to „sama” nie przerażało. To była wolność.

Tydzień później stała na werandzie swojego nowego domu, wdychała słony powietrze i gładziła parapet. Ciepło. Cicho. Wolność.

Czasem, by znów poczuć się żywą, trzeba po prostu odejść. Odejść od tych, którzy cię nie cenią. Odejść do siebie. Nad morze. Do życia.