„Jeśli nie pozwolisz, żeby moja matka mieszkała z nami – rozwiodę się z tobą”… I rozwiódł się.
Mężczyzna, który przysięga ci miłość i wierność, może w jednej chwili stać się obcym. Zwłaszcza wtedy, gdy musisz wybrać – ratować rodzinę albo siebie przed całkowitym upadkiem. Przeszłam przez to.
Gdy ja i Oskar wzięliśmy ślub, nie mieliśmy własnego mieszkania. Mieszkaliśmy z jego rodzicami. Dwa pokoje, ciasno, ale dało się wytrzymać. Aż pewnego dnia jego ojczym wrócił do domu i zastał swoją żonę – moją teściowę – z kochankiem. Młodszym, bezczelnym, udającym „zbawcę”. Naciągnął ją obietnicami lepszego życia i „złotych gór”. Postawił jednak warunek:
– Sprzedaj mieszkanie. Przeprowadzimy się do Wrocławia. Zaczną się nowe życie.
Próbowaliśmy otworzyć oczy Elżbiecie Majewskiej:
– On cię oszuka. Zostaniesz bez dachu nad głową.
Ale tylko prychnęła:
– Po prostu zazdrościcie mi szczęścia. Nie wtrącajcie się.
Tydzień później stanęliśmy na ulicy z niemowlęciem. Mieszkanie sprzedane, nas wyrzucili. Mężczyzna harował na dwóch etatach, ja siedziałam na macierzyńskim i pisałam prace zaliczeniowe po nocach. Ledwo wiązaliśmy koniec z końcem, ale walczyliśmy – dla przyszłości.
Planowaliśmy wziąć kredyt, ale los zaskoczył: zmarła moja ciotka, samotna, bez dzieci. W testamencie – zostawiła mi mieszkanie w Katowicach. Przestronne, jasne, z widokiem na podwórze. Za oszczędności, które zbieraliśmy na wkład własny, zrobiliśmy remont. Po raz pierwszy od dawna odetchnęłam.
Ale spokój nie trwał długo.
Pewnego wieczoru, gdy po kolacji zmywałam naczynia, zapukało do drzwi. W progu stała Elżbieta Majewska. Twarz spuchnięta od płaczu, oczy jak u zbitego psa.
– Córko… synu… on mnie wyrzucił… Straciłam wszystko. Zostałam z jedną torbą. Pomóżcie…
Spojrzeliśmy na siebie z Oskarem. Widziałam, jak mięknie mu wzrok. Chwycił matkę za ramiona, posadził w kuchni, nalał herbaty. A ja stałam jak sparaliżowana, czując tylko głuche, dzwoniące w uszach pieczenie. Przecież ostrzegaliśmy ją, błagaliśmy, żeby nie robiła głupstw. A ona nie tylko nie posłuchała – wyrzuciła nas z dzieckiem, gdy jeszcze mieliśmy gdzie wrócić.
Oskar spojrzał na mnie:
– Nie da rady sama. Nie możemy jej zostawić. To moja matka.
Zaciśnięte usta ledwo przepuściły słowa:
– Wyrzuciła nas jak śmieci. A teraz chcesz, żeby mieszkała z nami? W tym mieszkaniu? Gdzie wreszcie zaczęliśmy oddychać?
Elżbieta nie milczała:
– Synku, nie mogę żyć na ulicy… Pomóż… Zrozumiałam swój błąd…
Wtedy padły słowa, które rozcięły mnie na pół:
– jeżeli nie pozwolisz, żeby mama z nami zamieszkała – rozwiodę się z tobą.
Świat zawirował. Serce runęło w dół. A ja… byłam dziwnie spokojna. Mówią, iż przed końcem dusza milknie.
– Dobrze – odpowiedziałam. – Twój wybór. Zostaw klucze. Tu mieszka tylko ten, kto mnie szanuje.
Tydzień później złożył pozew o rozwód.
Odszedł. Z matką. Do wynajętego mieszkania. A ja zostałam sama – z dzieckiem i złamanym sercem. Ale nie żałuję. Bo nie wpuściłam pod swój dach kobiety, która nas zdradziła, i nie pozwoliłam mężczyźnie decydować, z kim mam dzielić życie.
Miłość nie stawia warunków. Zwłaszcza takich.
Teraz już wiem: rodzina to nie krew. To szacunek. To granice. To wybory, które ludzie podejmują, gdy robi się trudno. Oskar wybrał. I ja też.
