Teściowa narzekała, iż wnuk ją ignoruje. A gdzie była, gdy on potrzebował rodziny?
Marek i Kasia pobrali się niemal jako nastolatkowie — mieli ledwie po dziewiętnaście lat. Oboje tylko co zaczęli studia na Uniwersytecie Jagiellońskim w Krakowie, gdy między nimi wybuchło pierwsze, szczere i naiwne uczucie. Rok później odbył się skromny ślub — Kasia była już w ciąży. Wydawało się, iż życie toczy się jak z bajki: młodość, miłość, dziecko… Ale rzeczywistość okazała się mniej magiczna.
Po wyjściu ze szpitala Kasia nagle odmówiła karmienia synka. Najpierw tłumaczyła się zmęczeniem, potem narzekała na depresję. W końcu spakowała rzeczy, zostawiła liścik na stole i wyszła. Na zawsze.
Marek był w szoku. Nie rozumiał — w szpitalu jeszcze się uśmiechała, obiecywała być najlepszą matką, a teraz… pusty wózek, płacz dziecka i przytłaczająca samotność.
Później, z okruchów plotek i opowieści znajomych, dowiedział się, iż wyjechała z matką, Wandą Bronisławówną, do Niemiec. Mówiono, iż Kasia musi „dojść do siebie”, żyć dla siebie, a dziecko niech „ogarnia” ojciec — skoro tak bardzo „cieszył się” na ojcostwo.
Okazało się, iż to teściowa naciskała na córkę: „Jesteś jeszcze młoda, nie marnuj się, spędzisz całe życie przy pieluchach — zwiędniesz!” Kasia posłuchała. A Marek został sam z niemowlęciem, które kochał, ale nie wiedział, jak wychować.
Na szczęście mieszkała obok dobra dusza — sąsiadka z klatki, Elżbieta Wincentyna. To ona stała się jego oparciem. Gdy Marek pracował na nocne zmiany w serwisie samochodowym, Elżbieta pilnowała chłopca. To ona zastąpiła mu matkę. Kołysała, śpiewała, uczyła mówić, zabierała na przedszkolne występy.
Mały Bartek ciągle pytał tatę: „Dlaczego wszyscy mają mamy, a ja nie?” A Marek nie wiedział, co odpowiedzieć, i za każdym razem serce pękało mu z bólu. Złożył sobie przysięgę: żadnej kobiety w domu. Cały czas tylko dla syna. Tylko dla jego uśmiechu.
Lata mijały. Bartek dorósł. W końcu zdobył dyplom prawnika, o którym marzyli kiedyś jego rodzice. Teraz pracował z ojcem w ich rodzinnej kancelarii. Mądry, uczciwy, ambitny. Między nimi — prawdziwa męska przyjaźń i zrozumienie.
Aż pewnego dnia — dzwonek do drzwi. W progu stoi elegancka starsza pani w futrze, z torebką i wyniosłym uśmieszkiem.
— Cześć, Bartku. No co, poznałeś babcię?
Chłopak milczał. Obca twarz. Żadnego wspomnienia, żadnego ciepła — nic.
— Przepraszam, kim pani jest?
— Jak to kim? Jestem twoją babcią! Matka twojej matki! Nikt ci nie mówił?
— Nie mówił. Bo nie było o czym.
— Tak się teraz rozmawia ze starszymi? Wyrosłeś — teraz powinieneś się babcią opiekować! Jest mi bardzo ciężko. Emerytura głodowa, ciśnienie skacze. A ty — zdrowy, z dyplomem, masz obowiązek pomóc. Wszak to krew z krwi.
— A gdzie pani była przez te dwadzieścia pięć lat?
— Młodość… trzeba było żyć dla siebie. Nie było czasu. Myślałam, iż później, kiedyś…
— Więc proszę wracać „później”. Pani jest dla mnie nikim. Proszę wyjść i zapomnieć, jak tu trafić.
Kobieta prychnęła, mruknęła coś o „niewdzięcznikach” i odeszła. Po kilku dniach sprawa wypłynęła w mediach społecznościowych — Marek opisał ją, nie podając nazwisk, ale chcąc poznać opinie innych. Komentarze były podzielone.
Jedni pisali: „Szuka tylko, kto się nią zajmie! Gdzie była, gdy dziecko potrzebowało choćby słowa?” Drudzy łagodniej: „Może żałuje, przyszła z nadzieją, a jego serce dawno zamknięte…” Ale większość zgadzała się w jednym: prawdziwa miłość to nie słowa, a czyny. jeżeli odeszłaś — nie oczekuj, iż ktoś będzie czekał całe życie.
A Marek tylko westchnął:
— W tym domu wychowaliśmy mężczyznę. Nie z krwi, ale z charakteru. jeżeli nie miał babci — to widocznie tak miało być. Odeszliście cicho — to nie wracajcie teraz z hukiem.
