Teściowa narzekała, iż wnuk ją ignoruje. A gdzie ona była, kiedy potrzebował rodziny?
Marcin i Kasia pobrali się niemal jeszcze jako nastolatkowie — mieli zaledwie po dziewiętnaście lat. Oboje właśnie zaczęli studia na Uniwersytecie Warszawskim, gdy między nimi wybuchła pierwsza, szczera i naiwna miłość. Rok później urządzili skromny ślub — Kasia była już w ciąży. Wydawało się, iż wszystko idzie jak z bajki: młodość, miłość, dziecko… Ale życie, jak się okazało, nie było takie bajkowe.
Po wyjściu ze szpitala Kasia nagle odmówiła karmienia synka. Najpierw mówiła, iż jest zmęczona, potem narzekała na depresję. A tydzień później spakowała rzeczy, zostawiła na stole kartkę i wyszła. Na zawsze.
Marcin był w szoku. Nie rozumział, jak to możliwe — jeszcze w szpitalu się uśmiechała, obiecywała być najlepszą mamą, a teraz… puste łóżeczko, płacz dziecka i zupełna samotność.
Później, z urywków plotek i opowieści znajomych, dowiedział się, iż wyjechała z matką, Danutą, na Węgry. Podobno Kasia musiała „dojść do siebie”, żyć dla siebie, a dziecko niech „załatwia” ojciec — skoro tak „cieszył się” z ojcostwa.
Okazało się, iż to teściowa naciskała na córkę: „Jesteś jeszcze młoda, nie zmarnowałabyś się, całe życie w pieluchach — zwiędniesz!” Kasia posłuchała. A Marcin został sam z niemowlakiem, którego kochał, ale nie wiedział, jak wychować.
Na szczęście mieszkała obok niego najcudowniejsza kobieta — sąsiadka z klatki, Stanisława. To ona stała się jego oparciem. Gdy Marcin pracował na nocne zmiany w warsztacie samochodowym, Stanisława pilnowała malucha. To ona zastąpiła mu matkę. Kołysała, śpiewała kołysanki, uczyła mówić, zabierała na przedszkolne przedstawienia.
Mały Tomek długo pytał taty: „Dlaczego wszyscy mają mamę, a ja nie?” A Marcin nie wiedział, co odpowiedzieć, i za każdym razem serce mu się krajało. Dał sobie słowo: żadnej kobiety więcej w domu. Cały czas tylko dla syna. Tylko dla jego uśmiechu.
Lata mijały. Tomek dorósł. Zdobył dyplom prawnika, tak jak kiedyś marzyli jego rodzice. Teraz pracuje razem z ojcem w ich rodzinnej kancelarii. Mądry, uczciwy, zdeterminowany. A między nim a ojcem była prawdziwa męska przyjaźń i porozumienie.
Aż pewnego dnia — dzwonek do drzwi. Na progu stoi starsza kobieta w drogim płaszczu, z torbą w ręce i wyniosłym uśmieszkiem.
— Cześć, Tomku. No cóż, poznałeś babcię?
Chłopak patrzy na nią w milczeniu. Twarz obca. Nieznana. Żadnych wspomnień, ciepłego uczucia — nic.
— Przepraszam, kim pani jest?
— Jak to kim? Jestem twoją babcią! Matką twojej matki! Nie mówili ci?
— Nie mówili. Bo nie było o czym.
— Tak się mówi do starszych? Wyrosłeś — teraz powinieneś się babcią opiekować! Mam ciężko. Emerytura groszowa, ciśnienie skacze. A ty — na nogach, z dyplomem, obowiązek pomagać. Przecież to rodzina.
— A gdzie pani była przez te dwadzieścia pięć lat?
— Młodość… Trzeba było żyć dla siebie. Nie miałam czasu. Myślałam, iż później, kiedyś…
— No to niech pani idzie „później”. Dla mnie pani jest nikim. Proszę wyjść i zapomnieć, jak tu trafić.
Kobieta prychnęła, mruknęła coś o „niewdzięcznikach” i wyszła. A po paru dniach ta historia pojawiła się w mediach społecznościowych — Marcin opowiedział ją, nie wymieniając nazwisk, ale chcąc usłyszeć opinie innych. Komentarze były podzielone.
Jedni pisali: „Ona tylko szuka kogoś, kto zapewni jej starość! Gdzie była, gdy dziecko potrzebowało choć słowa?” Inni łagodniej: „Może się opamiętała, przyszła z nadzieją, ale jego serce już zamknięte…” Większość zgadzała się w jednym: prawdziwa miłość to nie słowa, a czyny. jeżeli wybrałaś odejście — nie licz, iż ktoś będzie czekał całe życie.
A Marcin tylko powiedział:
— W tym domu wychowaliśmy mężczyznę. Nie z krwi, a z charakteru. I jeżeli w jego życiu nie było babci — to znaczy, iż tak było lepiej. Odeszliście cicho — to nie wracajcie teraz głośno.
