Znowu nie dzwonił, mamo? zapytał Andrzej, patrząc na kobietę siedzącą przy stole swoimi niewinnymi oczami.
Nie, skarbie… Tato pewnie jest zajęty, dużo pracuje tam w Niemczech.
Tak, mówiłeś, iż Święta się zbliżają…
Idą, na pewno idą. Napisał, iż przywiezie nam prezenty i iż latem zabierze nas nad morze.
Kobieta wymusiła uśmiech, ale serce pękło jej na dwoje. Na kuchence bulgotał garnek z ziemniakami, a w piecu dopalało się ostatnie polano. Anna przytuliła dzieci i w duchu modliła się: *”Boże, daj mi siłę, żebym nie płakała przed nimi…”*
Kiedyś życie było inne.
Ona i Ilja kochali się jak szaleni. Pobrali się młodzi, pełni nadziei, z dwójką maluchów i połową domu na kredyt.
Ilja był pracowity, ale wieś kilka oferowała.
Jadę do Niemiec, tylko na parę lat. Zarobię, wrócę i kupię ci wszystko, na co zasługujesz.
Anna wtedy płakała.
Nie jedź, Ilja…
To dla nas, kobieto. Dla nikogo innego.
I pojechał.
Najpierw dzwonił co wieczór. Wysyłał pieniądze, rozmawiał z dziećmi, mówił Annie, iż ją kocha.
Potem telefony stały się rzadsze. *”Jestem zmęczony, brak zasięgu, pracuję do późna.”*
Później pojawiły się kłamstwa: *”Zgubiłem portfel, w tym miesiącu nie wyślę.”*
Anna wierzyła mu. Zawsze mu wierzyła.
Pracowała, wychowywała dzieci, trzymała dom. Praniem, szyciem ubrań dla sąsiadów, pracą w polu. Nie narzekała. *”To tylko etap. Jak Ilja wróci, będzie dobrze.”*
Po trzech latach Ilja nie wrócił.
Dzieci rosły. Andrzej miał 12 lat, Marysia 8. Pytania stawały się coraz trudniejsze:
Mamo, a tata jeszcze żyje?
Żyje, skarbie, tam daleko, ale żyje.
A jeżeli nie wróci?
Anna uśmiechnęła się gorzko.
Wtedy będziemy we trójkę. I damy radę.
Pewnego wieczoru listonosz przyniósł list. Słowa spadły jak nóż:
*”Anno, nie miej do mnie pretensji, poznałem kogoś innego. Żenię się tu, mam nowe życie. Trzymaj dzieci. Ilja.”*
Kobieta stała w milczeniu. Potem podarła list na pół i wrzuciła do pieca. Nie chciała, by dzieci zobaczyły łzy.
Co się stało, mamo? spytała Marysia.
Nic, kochanie. Tato obiecał, iż prześle pieniądze w przyszłym miesiącu.
Ale pieniądze nigdy nie przyszły.
Lata mijały. Anna postarzała się, z garbem na plecach i spękanych dłoniach. Ale dom lśnił czystością, ogród kwitł, a dzieci wyrósły na porządnych ludzi. Andrzej pracował w mieście, Marysia chodziła do liceum.
Aż pewnego dnia, po prawie 20 latach, brama zaskrzypiała.
Ilja.
Starszy, siwy, ale elegancki, z wielką torbą w ręce. Anna wyszła na próg.
Dobry wieczór… powiedział cicho.
Czego tu szukasz, Ilja?
Wróciłem… do domu.
Za nią stanął Andrzej, patrząc mu prosto w oczy.
Kto to, mamo?
Twój ojciec.
Cisza. Ostra, ciężka cisza. Andrzej skrzyżował ręce.
Dla mnie jesteś sierotą.
Synu, daj mi wyjaśnić…
Miałeś 20 lat na wyjaśnienia! Moje dzieciństwo, młodość, trudne chwile… Gdzie ty byłeś?!
Ilja spuścił wzrok.
Popełniłem błąd… Byłem głupi.
Nie, byłeś tchórzem.
Anna uniosła dłoń.
Wystarczy. Wejdź, Ilja.
Wszedł, zawstydzony. W domu pachniało czystością i świeżym chlebem.
Nic tu po mnie, prawda? szepnął, rozglądając się.
Świat się nie zatrzymał. Tylko ty stałeś w miejscu.
Ilja próbował spotkać jej wzrok.
Anno, ja… nigdy nie byłem szczęśliwy.
Ale wybrałeś to, Ilja.
Byłem młody, głupi, olśniony inną kobietą… Myślałem, iż zacznę od nowa.
A teraz czego chcesz?
Pozwól mi zostać. Z wami. Z rodziną.
Anna uśmiechnęła się gorzko.
Ze mną? Po 20 latach?
Mam pieniądze. Możemy wyremontować dom, żyć wygodnie.
Nie potrzebuję twoich pieniędzy. Żyłam z godnością, nie z łaski.
Ilja upadł na kolana.
Przepraszam…
Już ci wybaczyłam, Ilja. Ale nie mogę cię przyjąć z powrotem.
Andrzej wyszedł na podwórko. Ilja podążył za nim.
Synu, nie miej do mnie nienawiści.
Nie nienawidzę cię. Ale już cię nie kocham.
Może kiedyś…
Może. Ale nie dziś.
Ilja znów odszedł. Tym razem bez obietnic. Zostawił torbę z pieniędzmi przy bramie. Anna jej nie tknęła.
Kilka miesięcy później listonosz przyniósł telegram:
*”Pani Anno, wiadomość z Niemiec.”*
Na kartce stało krótko:
*”Zmarł Ilja Nowak. Bez bliskich. Pochowany na miejscu.”*
Anna spojrzała w niebo i szepnęła:
Niech Bóg mu wybaczy… Może tam, gdzie jest, zrozumiał, co stracił.
Wieczorem Andrzej wrócił do domu.
Mamo… słyszałem.
Wiem, synku.
Myślisz, iż zasłużył na przebaczenie?
Wszyscy zasługują na przebaczenie. Ale nie wszyscy na drugą szansę.
Westchnął, patrząc na ogień w piecu.
Ciężko ci było, mamo?
Było ciężko. Ale miałam ciebie. To mnie trzymało.
Minęły kolejne lata. Marysia wyszła za mąż, Andrzej miał dzieci. Anna została w swoim domu, w ciszy, wśród starych ikon i dziecięcych rysunków na ścianach.
Pewnego wieczoru otworzyła szufladę. W środku leżało stare zdjęcie Ilji z młodości. Uśmiechał się szczerze.
Byłeś moją miłością i moim krzyżem, Ilja. Ale bez ciebie nauczyłam się być silna.
Lampa zgasła, a myśl utonęła w ciemności. *Ile kobiet, zastanawiała się, chowa łzy w ciszy, dźwigając cały świat w samotności, podczas gdy mężczyźni, którzy przysięgali je kochać, zapominają drogę do domu?*
