Sąsiadka z dołu — miłość z góry
Marcin zirytowany spojrzał na zegarek — poranek ledwo się rozpoczął, a dzień już zepsuty. Zamiast walizek, biletów i długo wyczekiwanego wyjazdu z Olą nad morze — wracał do swojego ciasnego, dusznego klatkowca w starej pięciopiętówce. Jak zawsze. Siostra Ewa, łzy, termometr i prośby: „no posiedź z dzieciakami, nie mam do kogo się zwrócić…”.
Nie chciał. Naprawdę. Chciał być facetem na urlopie, z kobietą, z drinkiem w ręce. A zamiast tego — dwójka wrzeszczących siostrzeńców, plecak pełen zabawek i smród alkoholu od sąsiadki, która otworzyła drzwi i aż klasnęła w dłonie:
— Marcin, co to za maluchy z tobą? Ożeniłeś się?
Kasia — sąsiadka z parteru. Ruda, żywiołowa, z oczami jak u lisa. Dwa razy zalewał jej mieszkanie, zanim właściciele nie wymienili kranu. Jej matka, dobra kobieta, nie zażądała ani grosza, a sama Kasia od tamtej pory tylko mrugała do niego. Choć Marcinowi wciąż wydawało się, iż chodzi jeszcze do szkoły.
— Co, lekcje ci się nie podobają? Mamie powiem! — prychnął, patrząc, jak Kasia się zaczerwieniła.
— Już skończyłam technikum! Szukam pracy! — odparowała, zarzucając plecak na ramię.
— No jasne, wyglądasz, jakbyś wagarowała. W lustrze się ostatnio widziałaś?
Roześmiali się, Kasia wślizgnęła się do środka, a Marcin ruszył po swój samochód — stary, ale własny, kupiony na kredyt. Ola, oczywiście, skrzywiła się: „Mogłeś coś lepszego wybrać”. Ale on był z niego dumny. Był uparty. Będzie miał wszystko — mieszkanie, auto, status i Olę.
Ale nie dziś.
Dziś były korki, spocone siedzenia, wrzeszczące dzieci z tyłu i płacząca siostra:
— Przepraszam, Marcin, naprawdę, nie mam do kogo się zwrócić…
Ewa leżała w szpitalu, ich mama też rozchorowała się ze stresu. A ojciec… Cóż, Tadeusz był tylko z nazwiska. Pić, imprezować, znikać — to umiał najlepiej.
Dzieci zawisły mu na szyi: „Wujku Marcinku!”. Przytulił je, obiecał lody i zawiózł do swojego wynajętego kawaleraka.
Kasia znów wpadła mu w drzwi.
— To wszystko twoje? — zapytała szeroko otwierając oczy.
— Tak, znalazłem na przystanku — uśmiechnął się. — Odwróciłem się na sekundę, a one już się do mnie przykleiły.
Dzieci zaśmiały się, a Kasia zmieszała. Sprostował:
— Żartowałem. To siostrzeńcy. Siostra w szpitalu, ja się nimi zajmuję.
W mieszkaniu dzieciaki natychmiast zrobiły bałagan. Marcin przygotował im jajecznicę, potem zabrał do parku, kupił fast foody i baloniki. Były zachwycone. Ale trzeciego dnia zaczęły marudzić: Zosia skarżyła się na gardło, Kuba — na brzuszek. Płacz, łzy, „chcemy do mamy”…
Zapukano do drzwi. Marcin otworzył — Kasia.
— Słyszałam, iż płaczą… Może pomogę? Skończyłam szkołę medyczną.
Weszła, przyniosła stare zabawki, cicho ułożyła dzieci do snu, owinęła Zosi gardło chustą, pogłaskała Kubę po brzuszku. A on, nie zdążywszy podziękować, zasnął w jej ramionach.
— Chodź do kuchni, zrobię ci chociaż kanapki — mruknął Marcin, zamykając drzwi do pokoju.
Usiedli w kuchni. Kasia, popijając herbatę, spytała:
— A twoja… kiedy dzieci odbierze?
— Moja? Co ty! To siostra. Swoich nie mam. I na razie nie planuję.
Kasia się uśmiechnęła, a on zrozumiał — jest prawdziwa. Przytulna. Ciepła. Nie jak Ola, nie jak nikt przed nią.
Kasia została jeszcze na dzień. Potem na dwa. W końcu — na zawsze. Razem chodzili z dziećmi na spacery, gotowali, śmiali się. I w parku, gdy sprzedawczyni baloników powiedziała: „Jaka wspaniała rodzina!” — Marcina ścisnęło w piersi. Spojrzał na Kasię, na dzieci, i nie chciał, żeby to się skończyło.
Ola zadzwoniła po tygodniu. Jej głos był zimny:
— Gdzie ty jesteś? Ani słowa. Wszystko z tobą jasne.
I jedyne, co poczuł, to… nic.
Gdy wypisano Ewę, siostrzeńcy błagali:
— Wujku, możemy z Kasią? Ty ją kochasz?
Zosia, nie czekając na odpowiedź, oznajmiła:
— Wiem, iż kochasz. Ona ciebie też. My będziemy trzymać welon na weselu.
Kasia zaczerwieniła się, zawstydzona głaskała dzieci po głowach, a Marcin patrzył w lustro i myślał: „Boże, dziękuję Ci za tę rudą dziewczynę z parteru”.
Gdy podjechali pod dom, Ewa wyszła z mamą, zobaczyła Kasię — i załamała ręce:
— No w końcu kogoś znalazłeś! Jaka śliczna dziewczyna! Kasia? Witaj w rodzinie!
Marcin tylko się uśmiechnął.
Wracali w ciszy. Nagle Kasia powiedziała:
— Masz taki przytulny samochód. I w ogóle… z tobą jest bezpiecznie.
A on po prostu zapytał:
— Może jutro razem do parku? Został mój rosół — bez ciebie choćby jeść mi się nie chce.
Trzy miesiące później wzięli ślub.
Czasami szczęście przychodzi nie tam, gdzie go szukasz. Czasami mieszka piętro niżej. Rude, z plecakiem, z dobrymi rękami, w których choćby dziecięce łzy cichną.
I Marcin wiedział: to jego rodzina. Na zawsze.
