Sąsiadka z dołu – miłość z góry
Wiktor z irytacją spojrzał na zegarek – ranek dopiero się zaczął, a dzień już był stracony. Zamiast walizek, biletów i wymarzonego lotu z Lizą nad morze – wracał do swojego rodzinnego, dusznego klatkowca z lat 70. Jak zawsze. Siostra Wiola, łzy, termometr i błaganie: „Posiedź z dziećmi, nie mam do kogo się zwrócić…”.
Nie chciał. Naprawdę. Marzył, by być facetem na wakacjach, z kobietą, z drinkiem w dłoni. A zamiast tego – dwójka wrzeszczących siostrzeńców, plecak pełen zabawek i odór piwa od sąsiadki, która otworzyła drzwi i wykrzyknęła:
— Witk, co to za szkraby z tobą? Ożeniłeś się czy jak?
Kasia – sąsiadka z parteru. Ruda, żywiołowa, z oczami jak u lisa. Dwa razy zatopił jej mieszkanie, zanim właściciel wymienił kran. Jej matka – dobra kobieta, nie żądała ani grosza, a sama Kasia od tamtej pory ciągle mu mrugała. Choć Witek był pewny, iż jeszcze do szkoły chodzi.
— Co ty robisz poza lekcjami? Mamie powiem! – zaśmiał się, widząc, jak Kasia się zaczerwieniła.
— Już skończyłam technikum! Szukam pracy! – warknęła, zarzucając plecak na ramię.
— Jasne, wyglądasz jak typowa wagaryciarka. W lustrze się przeglądałaś?
Roześmieli się, Kasia wślizgnęła się do mieszkania, a Wiktor ruszył po swoje auto – stare, ale własne, kupione na kredyt. Liza oczywiście skrzywiła się: „Mogłeś coś lepszego znaleźć”. Ale on był z niego dumny. Był uparty. Będzie wszystko – mieszkanie, lepsze auto, status… i Liza.
Ale nie dziś.
Dziś były korki, spocone siedzenia, wrzeszczące dzieci na tylnej kanapie i siostra w łzach:
— Wybacz, Witk, naprawdę nie miałam do kogo się zwrócić…
Wiola leżała w szpitalu, ich matka też rozchorowała się ze stresu. A ojciec? Cóż, Stefan był nim tylko na papierze. Pić, hulać, znikać – to umiał najlepiej.
Dzieci obwiesiły mu się na szyi: „Wujku Witku!”. Przytulił je, obiecał lody i zawiózł do swojego wynajętego kawaleraka.
Kasia znów stała w klatce schodowej.
— To wszystko twoje? – szeroko otworzyła oczy.
— Tak, znalazłem na przystanku – zaśmiał się. – Odwrócilem się na chwilę i już się przyczepiły.
Dzieci się zaśmiały, a Kasia zmieszała się. Sprostował:
— Żartuję. To siostrzeńcy. Siostra w szpitalu, ja się nimi zajmuję.
W mieszkaniu dzieci natychmiast zrobiły chaos. Wiktor robił im jajecznicę, potem zabrał do parku, kupował frytki i baloniki. Były zachwycone. Ale trzeciego dnia zaczęły marudzić: Marysia skarżyła się na gardło, Kuba – na brzuch. Płacz, łzy, „chcemy do mamy”…
Zapukano do drzwi. Wiktor otworzył – Kasia.
— Słyszałam, iż płaczą… Może pomogę? Skończyłam szkołę pielęgniarską.
Weszła, przyniosła stare zabawki, cicho ułożyła dzieci, owinęła gardło Marysi chustą, pogłaskała Kubę po brzuszku. A on, zanim zdążył podziękować, zasnął w jej ramionach.
— Chodź do kuchni, zrobię ci chociaż kanapki – mruknął Wiktor, zamykając drzwi do pokoju.
Usiedli w kuchni. Kasia, popijając herbatę, spytała:
— A twoja… kiedy odbierze dzieci?
— Moja? Co ty! To siostra. Sam nie mam dzieci. I na razie nie planuję.
Kasia się uśmiechnęła, a on zrozumiał – była prawdziwa. Ciepła. Zupełnie inna niż Liza, niż ktokolwiek przed nią.
Kasia została jeszcze na dzień. Potem na dwa. W końcu – na zawsze. Razem chodzili z dziećmi do parku, gotowali, śmiali się. A gdy w zoo sprzedawczyni lodów powiedziała: „Jaka ładna rodzinka!” – Wiktor poczuł ściśnięcie w piersi. Spojrzał na Kasię, na dzieci, i nie chciał, żeby to się skończyło.
Liza zadzwoniła po tygodniu. Jej głos był zimny:
— Gdzie jesteś? Ani słychu, ani duchu. Już wszystko wiem.
I jedyne, co poczuł, to… nic.
Gdy Wiolę wypisali ze szpitala, siostrzeńcy błagali:
— Wujku Witku, Kasia może z nami zostać? Kochasz ją?
Marysia, nie czekając na odpowiedź, oznajmiła:
— Wiem, iż kochasz. I ona ciebie też. My będziemy trzymać welon na weselu.
Kasia się zaczerwieniła, z zakłopotaniem gładziła dzieci po głowach, a Wiktor patrzył w lustro i myślał: „Dzięki ci, Boże, za tę rudą dziewczynę z parteru”.
Gdy podjechali pod dom, Wiola wyszła z matką, zobaczyła Kasię – i załamała ręce:
— No wreszcie kogoś znalazłeś! Jaka śliczna dziewczyna! Kasiu? Witaj w rodzinie!
Wiktor tylko się uśmiechnął.
Wracali w ciszy. Wtedy Kasia nagle powiedziała:
— Masz takie przytulne auto. I w ogóle… z tobą czuję się bezpiecznie.
A on po prostu spytał:
— Może jutro razem do parku? I obiad u mnie, została twoja zupa – bez ciebie choćby jeść mi nie smakuje.
Wzięli ślub trzy miesiące później.
Czasem szczęście czeka nie tam, gdzie go szukasz. Czasem mieszka piętro niżej. Rude, z plecakiem, z rękami, w których choćby dziecięce łzy cichną.
I Wiktor wiedział jedno – to jego rodzina. Na zawsze.
