Musiałam wyrzucić moją mamę z domu. Nie mogłam dłużej znosić jej zachowania.
Kiedy byłam dzieckiem, mama była dla mnie całym światem. W dzieciństwie wierzyłam, iż mamy najcieplejsze i najsilniejsze relacje na świecie. Troszczyła się o mnie, kładła spać, czytała bajki na dobranoc, zaplatała warkoczyki przed szkołą w naszym przytulnym miasteczku pod Radomiem. Wydawało mi się, iż tak będzie zawsze — ta czułość, ta więź, ten spokój.
Jednak z wiekiem zaczęłam zauważać, jak jej troska zamienia się w duszący kontrolę. Śledziła każdy mój krok: co jem, z kim się przyjaźnię, jaką spódnicę zakładam. Wystarczyło, iż choć trochę się sprzeciwiłam, a rozpętywała się awantura pełna łez i krzyków.
— Całe życie ci poświęciłam! A ty… — rzucała mi w twarz, gdy odważyłam się mieć własne zdanie.
Lata mijały, a wszystko stawało się tylko gorsze. Dorosłam, wyszłam za mąż za Piotra, urodziłam syna Michała. Ale mama nie chciała widzieć we mnie dorosłej kobiety. Wkraczała w nasze życie bez ostrzeżenia, rządziła w kuchni, wydawała polecenia mojemu mężowi, jakby był jej podwładnym.
— On nie umie trzymać dziecka! — oburzała się. — A ty w ogóle gotować się nie nauczyłaś, czym ty karmisz męża, hańba?
Próbowałam delikatnie wyjaśnić, iż mam teraz swoją rodzinę, swoje zasady, ale ona ignorowała moje słowa.
— To mój dom! — uparcie powtarzała.
I tak rzeczywiście było. Mieszkaliśmy w mieszkaniu odziedziczonym po babci, co dawało jej iluzję pełnej władzy nade mną, nad nami wszystkimi.
Jednak wszystko ma swoje granice, a moja została przekroczona pewnego fatalnego dnia.
Wróciłam z pracy zmęczona, ale szczęśliwa — awansowano mnie. Chciałam podzielić się tym z Piotrem, otworzyć butelkę wina, świętować. Ale w domu czekał mnie prawdziwy koszmar. W salonie siedziała mama, a naprzeciwko niej płakał mój Michał, kryjąc twarz w dłoniach.
— Co się stało? — rzuciłam się do syna, serce ścisnęło się na widok jego łez.
— Babcia powiedziała, iż jesteś złą mamą… Że lepiej mi będzie z nią — szlochał, drżąc całym ciałem.
Coś we mnie pękło. Gniew, ból, żal — wszystko zmieszało się w jedną palącą kulę.
— Przekroczyłaś wszelkie granice, mamo! — mój głos drżał, gotowy przerodzić się w krzyk.
Ona tylko wzruszyła ramionami, jakby nic się nie stało:
— Powiedziałam prawdę. Ciągle jesteś w pracy, a dziecko rośnie bez opieki. Jaka z ciebie matka?
— Jaka matka?! — powtórzyłam, dławiąc się z wściekłości. — A ty byłaś dobrą, kiedy biłaś mnie paskiem za każdą drobnostkę? Kiedy zmuszałaś do życia według swoich zasad, nie dając odetchnąć?
Po raz pierwszy zobaczyłam w jej oczach zagubienie. Otworzyła usta, żeby odpowiedzieć, ale pewność siebie ją opuściła.
— Jesteś niewdzięczna! — wykrzyknęła, ale jej głos był już słaby, złamany.
Głęboko odetchnęłam i wyrzuciłam z siebie to, co mnie paliło w środku:
— Nie jesteś już potrzebna w tym domu. Wyjdź.
Mama wstała, trzasnęła drzwiami tak, iż szyby zadrżały, i wyszła. Od tamtej pory nie wróciła.
Pierwsze dni były prawdziwą torturą. Wina dławiła mnie, pustka w sercu wydawała się nie mieć końca. Nieustannie zadawałam sobie pytanie: jak mogłam wyrzucić własną matkę? Ale potem przyszła ulga — jakby ciężki kamień spadł mi z ramion. W domu zapanowała cisza, nie obciążona jej wiecznym niezadowoleniem. My z Piotrem wreszcie poczuliśmy się gospodarzami swojego życia, swojej rodziny.
A mama… Ułożyła sobie życie gdzieś w mieście, wynajęła pokój. Czasem próbuje nawiązać kontakt — dzwoni, pisze krótkie wiadomości. Ale ja już nie jestem tą małą dziewczynką, którą można wziąć na haczyk poczuciem obowiązku czy manipulacjami. Teraz sama decyduję, kogo wpuszczać do swojego życia, a kogo trzymać na dystans. I ten wybór — to mój pierwszy krok do wolności.
