Nie oddam was. Obiecuję: jak nieznajomy stał się ojcem z serca

— Wujciu… proszę, zabierzcie moją siostrzyczkę. Ona jest bardzo głodna…

Ten cichy głos, ledwo słyszalny w miejskim zgiełku, zaskoczył Stanisława Nowaka. Szedł szybko, niemal biegnąc, z głową pełną myśli o zbliżającej się transakcji. Tego dnia wszystko miało się rozstrzygnąć — miliony, umowa, zaufanie inwestorów. Po śmierci Anny — jego żony, jego całego świata — praca była jedyną rzeczą, która jeszcze jakoś go trzymała na powierzchni.

Lecz ten głos…

Zatrzymał się i odwrócił.

Przed nim stał chłopiec, może siedmioletni. Chudy, w wytartym ubraniu, z zapłakanymi oczami. W rękach trzymał zawiniątko — malutką dziewczynkę owiniętą w wyblakły kocyk. Dziewczynka cicho kwiliła, a jej brat tulił ją tak, jakby od tego zależało wszystko.

— Gdzie wasza mama? — zapytał cicho Stanisław, przysiadając obok.

— Powiedziała, iż zaraz wróci… ale minęły już dwa dni — szepnął chłopiec. — Wciąż tu czekam…

Chłopca nazywano Jacek, dziewczynkę — Zosia. I nie mieli przy sobie nikogo więcej. Żadnej kartki, adresu, tylko niekończące się czekanie i głód. Stanisław zaproponował, by wezwać policję, powiadomić opiekę społeczną, kupić jedzenie. Ale na słowo *policja* chłopiec drgnął.

— Proszę, nie oddawajcie nas… Zosię zabiorą…

W tej chwili Stanisław zrozumiał — odejść nie będzie w stanie. Coś w nim, skamieniałe po stracie, pękło.

Poszli do najbliższej kawiarnii. Jacek jadł łapczywie, jakby bał się, iż jedzenie mu zabiorą. Stanisław karmił dziewczynkę kupioną mieszanką. Po raz pierwszy od dawna czuł, iż jest komuś potrzebny. Nie jako biznesmen. Jako człowiek.

— Odwołaj wszystkie spotkania — rzucił krótko do asystentki przez telefon.

Policjanci przyjechali szybko. Wszystko wyglądało standardowo: pytania, protokół. Ale gdy Jacek kurczowo ścisnął jego dłoń i wyszeptał: „Wy nas nie oddacie…”, Stanisław sam nie wiedział, kiedy odpowiedział:

— Nie oddam. Obiecuję.

Opiekę tymczasową załatwili szybko. Pomogła dawna znajoma — pracownica socjalna, Jadwiga Kowalska. Jej wsparcie przyspieszyło sprawę. Stanisław powtarzał sobie: *Tylko na czas, dopóki nie znajdą matki*.

Zabrał dzieci do swojego przestronnego mieszkania. Jacek milczał, tylko mocno trzymał Zosię. W ich oczach był strach — nie przed nim, ale przed życiem. Mieszkanie pełne ciszy wydawało się teraz jeszcze bardziej samotne niż wcześniej. A teraz wypełniło się oddechem, ruchami, dziecięcym płaczem, cichym głosem Jacka, który nucił siostrze kołysankę.

Stanisław gubił się w pieluszkach, zapominał o karmieniu, nie wiedział, jak trzymać butelkę. Ale Jacek pomagał. Był przy nim, poważny jak na swój wiek. Wszystko robił w milczeniu, bez próśb i skarg. Tylko raz powiedział:

— Po prostu nie chcę, żeby się bała.

Pewnej nocy Zosia płakała. Jacek podszedł, wziął ją na ręce i zaczął cicho śpiewać. Dziewczynka się uspokoiła. Stanisław patrzył na to z gulą w gardle.

— Świetnie sobie radzisz — powiedział.

— Musiałem się nauczyć — odparł chłopiec, nie narzekając, tylko stwierdzając fakt.

I wtedy zadzwonił telefon. To była Jadwiga Kowalska.

— Znaleźli ich matkę. Żyje, ale jest na odwyku. Uzależnienie, ciężki stan. jeżeli przejdzie terapię — może odzyska prawa. jeżeli nie — państwo przejmie opiekę. Albo… ty.

Stanisław milczał.

— Możesz zostać opiekunem. Albo adoptować. Wszystko zależy od ciebie.

Tego wieczoru Jacek rysował w kącie. Nie bawił się, nie oglądał bajek — rysował. I nagle cicho zapytał:

— Znów nas zabiorą?

Stanisław usiadł obok.

— Nie wiem… Ale zrobię wszystko, byście byli bezpieczni.

— A jeżeli jednak zabiorą? — w głosie chłopca drżało coś kruchego, bezbronnego.

Stanisław go objął.

— Nie oddam. Obiecuję. Nigdy.

Następnego dnia zadzwonił do Jadwigi Kowalskiej:

— Chcę zostać ich opiekunem. Na zawsze.

Rozpoczęły się kontrole, rozmowy, wizyty. Ale teraz miał cel: chronić te dzieci. Kupił dom za miastem — z ogrodem, ciszą, bezpiecznym miejscem. Jacek ożył. Biegał po trawie, czytał na głos, rysował, piekł ciasteczka. Stanisław znów uczył się śmiać.

A pewnego wieczoru, otulając Jacka kocem, usłyszał:

— Spokojnej nocy, tato…

— Spokojnej nocy, synu — odpowiedział, ściskając gardło, by powstrzymać wzbierające łzy.

Wiosną odbyła się oficjalna adopcja. W dokumentach pojawił się podpis. Ale w sercu Stanisława wszystko było jasne i bez niego.

Pierwsze słowo Zosi — *Tata* — stało się dla niego najcenniejszym dźwiękiem w życiu.

Nie planował być ojcem. Teraz nie wyobrażał sobie życia bez nich. A gdyby ktoś zapytał, kiedy zaczął się jego nowy świat, odpowiedziałby bez wahania:

— Od tego *„Wujciu, proszę…”*.