Czasami życie przecina serce jak ostrze noża. Boli. Piecze. I nie rozumiesz — za co? Dlaczego? Czym to zasłużyłeś?
Z Agnieszką spędziłem dziesięć lat. Poznaliśmy się jeszcze jako studenci w Gdańsku, a potem razem przenieśliśmy się do Warszawy, gdzie rozpoczęło się nasze dorosłe życie. Urodziły się dwie córki — Zosia i Milena. Różnica wieku między nimi to zaledwie rok. Pracowałem w firmie budowlanej, zarabiałem stabilnie, nie żyliśmy w luksusie, ale na wszystko wystarczało: kilka razy w roku wyjeżdżaliśmy całą rodziną na wakacje, wynajmowaliśmy przestronne mieszkanie, mogliśmy pozwolić sobie na opiekę dla dzieci i małe euforii — jak nowe sukienki czy zabawki.
Agnieszka siedziała w domu, pracowała zdalnie — pisała teksty, prowadziła kilka sklepów internetowych. Nigdy nie unikałem pomocy: zmywałem naczynia, spacerowałem z dziewczynkami, robiłem razem z nimi rękodzieła i pomagałem w edukacyjnych grach.
Myślałem, iż u nas wszystko jest w porządku. Aż pewnego dnia po prostu powiedziała:
— Odchodzę.
Nie od razu zrozumiałem, o co jej chodzi. Myślałem, iż to o odpoczynek, delegację, chwilowy wyjazd. Potem usłyszałem:
— Odnalazłam siebie. Chcę czegoś innego. Więcej.
Nie tylko odeszła ode mnie. Odeszła od córek. Zostawiła Milenę i Zosię — pięcioletnią i czteroletnią — ze mną. Bez cienia żalu, bez łez. A tydzień później zobaczyłem jej konto na Instagramie: pierścionek z brylantem, rejs jachtem po Grecji, szampan w hotelowym luksusie, suknie od projektantów i podpis — „nowe życie zaczyna się tutaj”.
Nie mogłem pojąć, jak do tego doszło. Wybrała to? Blask, luksus — i ani jednego telefonu do córek?
Najtrudniejsze było patrzeć, jak dziewczynki dzień po dniu pytały:
— Tato, czy mama wróci?
A ja nie wiedziałem, co odpowiedzieć. Jak wytłumaczyć malutkiej, iż mama nie tylko odeszła — ona wybrała pieniądze zamiast ich dziecięcych ramionek?
Minęły dwa lata. Dawałem sobie radę. Było trudno — bardzo. Czasami nocami traciłem siły, czasami musiałem brać zwolnienia lekarskie, bo siedziałem z chorymi dziewczynkami. Ale przetrwaliśmy. Zosia poszła do pierwszej klasy, Milena — do przedszkola. Staliśmy się zespołem. Ja — ich oparciem, one — moją motywacją do życia.
I tak pewnego dnia, w zwykły wieczór roboczy, wszedłem do pobliskiego supermarketu po mleko i chleb. Staję przy kasie — i zamieram. Przede mną ona. Agnieszka.
Nie ma już tej olśniewającej kobiety z Instagrama. Przede mną stoi zmęczona kobieta w zniszczonej kurtce, z matowym spojrzeniem i drżącymi rękoma. W jej portfelu — drobne, w koszyku — chleb, paczka makaronu i najtańsza kiełbasa.
Nasze spojrzenia się spotkały. Zbladła, jakby zobaczyła ducha.
— To ty… — wyszeptała.
Milczałem. Bo w tamtej chwili nie wiedziałem, co we mnie silniejsze: gniew, żal czy pustka.
— Jak dziewczynki? — jej głos drżał.
Zacisnąłem pięści.
— Wspaniale. Bo mają mnie.
Odwróciła wzrok. Jej usta zadrżały.
— Ja… chciałabym je zobaczyć.
— Po dwóch latach? — poczułem, jak krew się burzy. — Chociaż raz się nimi interesowałaś? Przysłałaś chociaż pocztówkę?
Spuściła oczy.
— Popełniłam błąd…
Gorzko się uśmiechnąłem:
— Błąd to zapomnieć parasola w deszcz. A ty — porzuciłaś swoje dzieci dla pięknego życia. Naprawdę myślałaś, iż jachty i suknie zastąpią ci sumienie?
— On odszedł… — wyszeptała. — Gdy zrozumiał, iż już mu nie jestem potrzebna. Zostałam z niczym. Bez mieszkania, bez pieniędzy. choćby bez praw do dziecka, bo sama się ich zrzekłam.
Spojrzałem na jej ręce — na palcu serdecznym nie było już pierścionka.
— A dziewczynki? Dla ciebie były tylko tymczasowym problemem?
— Nie… — zapłakała. — Wiem, iż nie zasługuję na wybaczenie. Ale błagam… pozwól mi chociaż je zobaczyć.
Głęboko odetchnąłem. Przede mną stała nie ta kobieta, która odchodziła z naszego domu z podniesioną głową. To był złamany człowiek, pusta cień tej, która kiedyś przysięgała kochać na zawsze.
— One cię nie pamiętają, Agnieszka. Już dawno przestały pytać, kiedy wrócisz. Nauczyły się żyć bez ciebie.
— Niczego nie chcę… Tylko spojrzeć. Usłyszeć ich głos…
Odwróciłem się. Serce ścisnęło z bólu. Nie wiedziałem, czy kiedykolwiek będę mógł wybaczyć.
Ale wiedziałem jedno: Zosia i Milena są dla mnie wszystkim. I nikt nie ma prawa ranić ich na nowo.
— Pomyślę, — powiedziałem i odszedłem.
A ona została — pośrodku supermarketu, wśród obcych ludzi, ze łzami w oczach i pustką w duszy.
Nie wiem, jak to wszystko się skończy. Może pewnego dnia pozwolę jej porozmawiać z córkami. Ale nigdy nie pozwolę im ponownie poczuć się porzuconymi.
