**Niebieskie oczy ze snu**
Marcin nie znał matczynej czułości ani głosu ojca. Nie pamiętał nic poza szarymi, jednakowymi korytarzami i cichymi krokami wychowawczyń. Jakby urodził się nie z kobiety, ale wprost w murach krakowskiego domu dziecka. Inni mieli okruchy wspomnień — kołyskę, zapach perfum, ciepło czyichś dłoni. On znał tylko chłód plastikowych zabawek i szmer wody w umywalce.
Ale nocą wszystko było inaczej.
We śnie przychodziła do niego kobieta. Siadała obok, obejmowała go, gładziła po głowie i szeptała coś ciepłego. Miała oczy jak wiosenne niebo po burzy — błękitne, czyste, nieskończenie bliskie. Budził się i długo leżał wpatrzony w sufit, bał się poruszyć, by nie rozproszyć tego snu. Przez cały dzień potem był cichy, ale mniej posępny — jakby cząstka jej dobroci w nim została.
W rzeczywistości inaczej. Codziennie do domu dziecka przychodzili „goście” — potencjalni rodzice adopcyjni. Dzieci ubierały się odświętnie, recytowały wiersze, nakładały sztuczne uśmiechy. Przepychały się, zabiegały o uwagę. A Marcin stał z boku. Nie błaznował, nie przymilał się, nie łasił — czekał. Nie na byle kogo. Na *nią* — tę kobietę z oczami ze snu.
— Marcin, uśmiechnij się, no proszę! — błagała wychowawczyni.
Lecz on tylko uparcie marszczył czoło i odwracał głowę. Wiedział, iż nie pójdzie z obcymi. Rozpozna *ją* — tę, która śni mu się nocą.
Pewnego dnia do domu dziecka przyjechała delegacja — z okazji jubileuszu placówki. Kamery, fotografowie, mnóstwo obcych twarzy. Marcin, jak zwykle, usiadł w kącie, by nie przeszkadzać. Ale wzrok przykuła jedna kobieta. Wysoka, szczupła, z krótką fryzurą i tym *jedynym* znajomym uśmiechem. A oczy… *te same*! Serce zamarło mu w piersi.
I nagle — spojrzała prosto na niego. Ich oczy się spotkały, i po raz pierwszy w życiu… uśmiechnął się.
Wychowawczyni upuściła kubek z herbatą. Przez sześć lat w domu dziecka Marcin nigdy się nie uśmiechał. A teraz — nagle, sam z siebie, jasno i prawdziwie.
Kobieta podeszła. Usiadła obok. Nie odwrócił wzroku. Słuchał, śmiał się, pytał. I nie bał się. Z nią było tak, jak w jego snach — lekko, bezpiecznie, prawdziwie.
Potem zaczęła do niego przychodzić. Bez kamer, bez oficjalnych wizyt. Przynosiła książki, razem chodzili po podwórku, rozmawiali o chmurach i miastach, które odwiedziła. Aż pewnego dnia zniknęła. Na cały miesiąc. Marcin nie pytał wychowawców — bał się usłyszeć, iż nie wróci.
Ale wróciła. W prostej kurtce, bez makijażu. I powiedziała:
— Marcin, przyszłam, by zabrać cię do domu. Będziesz moim synem.
Nie wierzył. Myślał, iż śni. Szczypał się — bolało. Więc to prawda. Nie powiedział ani słowa, tylko objął ją. Długo. Mocno. Tak, jak potrafił tylko on.
Później poznał jej męża. Był prosty i dobroduszny, od razu przyjął chłopca jak swojego. Razem zaczęli nowe życie. Pierwszy tort w nowym mieszkaniu. Pierwsza wycieczka do lasu. Pierwsza noc, gdy nie musiał zasypiać, nasłuchując obcych kroków na korytarzu.
Marcin nigdy więcej nie wrócił do domu dziecka. Tylko czasem, patrząc w lustro, dostrzegał w swoich oczach ten sam blask — błękitny, ciepły, jak jej. Jego nowej mamy. Prawdziwej.
**Dzisiaj zrozumiałem:** czasem to, co najważniejsze, przychodzi do nas nieoczekiwanie — jak sen, który nagle staje się jawą. Wystarczy czekać i wierzyć.
