Telefon zadzwonił ostro, jak nóż w ciszy.
Anna Kowalska odłożyła haft i podniosła słuchawkę.
Głos po drugiej stronie drżał.
— Anna Kowalska?
— Tak, słucham.
— Dzwonię w sprawie pani syna.
— Co się stało Kubie? W przedszkolu?
— Nie o Jakubie mówię. O Piotrze.
— Mam tylko jednego syna.
— Piotr Kowalski, urodzony 12 lipca 1998. Pani dane są w dokumentach.
Annę przeszył dawny ból.
Ta data wciąż krwawiła w jej pamięci.
— Urodziłam syna tego dnia. Zmarł po dwóch dniach. Był wcześniakiem.
— To nie żart. On żyje. Jest w domu dziecka.
— Kim pani jest?
— Nazywam się Helena Nowak. Jestem wychowawczynią. Proszę, spotkajmy się.
Ręka Anny drżała, gdy odkładała słuchawkę.
Umówiły się pod pomnikiem Mickiewicza.
Przez drogę powtarzała sobie, iż to pomyłka.
Serce mówiło jednak inaczej.
Pod pomnikiem czekała starsza kobieta z zmęczonymi oczami.
— Jestem Helena Nowak, z domu dziecka przy Wolności.
— Dlaczego pani do mnie zadzwoniła?
— Piotruś codziennie mówi, iż znajdzie mamę. Nie mogłam dłużej milczeć.
— W jakich papierach jest moje nazwisko?
— Jest tam odmowa, podpisana pani nazwiskiem.
— Nigdy nie pisałam żadnej odmowy!
— Więc kto to zrobił za panią?
Helena podała jej zdjęcie chłopca.
Anna spojrzała i zabrakło jej powietrza.
Twarz, usta, wzrok – jak u Kuby.
Tylko w okularach, i z innym spojrzeniem.
— Co z jego wzrokiem?
— Astygmatyzm. Nic poważnego.
— To mój syn. Jestem pewna.
— Rozumiem, iż to szok.
— Kto mi go zabrał? Kto mnie okradł z siedmiu lat?
Anna pobiegła prosto do domu dziecka.
Za metalowym ogrodzeniem zobaczyła chłopca w piaskownicy, z książką.
Wychowawczyni zawołała go po nazwisku – Kowalski.
To wystarczyło.
Anna poszła prosto do dyrektorki.
— Nazywam się Anna Kowalska. To mój syn.
Dyrektorka, Barbara Szymańska, spojrzała podejrzliwie.
— Przygotowujemy go do adopcji. To duży przypadek, jeżeli to prawda.
— To nie przypadek. To mój syn.
Szymańska otworzyła akta.
— Jest tu odmowa, podpisana przez panią.
— Nigdy tego nie podpisałam.
Anna przyjrzała się pismu.
Rozpoznała charakter liter teściowej.
— To pismo Aliny Romanowskiej. Mojej teściowej.
— Proszę to udowodnić.
— Siedem lat temu urodziłam przedwcześnie. Powiedziano mi, iż syn zmarł.
Dyrektorka zmiękła.
— Niech pani przyjdzie z mężem. Nie oddam Piotrusia nikomu innemu.
W drodze do domu Anna czuła, jak wrze w niej gniew.
Marek, jej mąż, wtedy też płakał nocami.
Zostawała tylko jedna osoba, która mogła to zrobić.
Jego matka.
Odebrała Kubę z przedszkola, próbując zachować spokój.
W domu czekała Alina Romanowska przy kuchence.
— Ktoś tu zniknął na siedem lat. Wszystko wyjdzie na jaw.
— O czym ty mówisz, Anna?
— Wiesz dobrze, o czym.
Wieczorem położyła zdjęcie przed mężem.
— To Piotruś. Nasz syn.
Marek zmarszczył brwi.
— To Kuba w okularach?
— Nie. To ten, którego opłakiwałeś.
Alina zbladła, ale wyszła z godnością do swojego pokoju.
Anna, łamiąc się, opowiedziała mężowi wszystko po kolei.
Następnego dnia pojechali do domu dziecka.
Gdy Piotr wszedł do gabinetu, nic już nie trzeba było mówić.
Chłopiec nie zadał żadnego pytania.
Po prostu wiedział.
— Wreszcie cię znaleźliśmy, synku – powiedział Marek.
— Wiedziałem. Czekałem – odpowiedział Piotr.
Anna przytuliła go mocno, gładząc po głowie.
Łzy popłynęły same, bez pytania o zgodę.
W drodze do domu wstąpili do sklepu.
Piotr nie mógł uwierzyć, iż może wybierać ubrania.
— Jaką kurtkę chcesz, synku? – zapytała Anna.
— Każdą. Byle z mamą.
W domu czekał już młodszy brat.
Nadąsany, zazdrosny, podszyty czyimś jadem.
— To wszystko moje! Nie będę się dzielił!
Anna spojrzała na niego ze smutkiem.
Wiedziała dobrze, skąd wiał ten wiatr.
Alina Romanowska nie traciła czasu.
Rodzina miała przed sobą długą drogę.
Ale syn wrócił do domu.
