Sobota. Siódma rano. Ten jeden dzień, gdy po raz pierwszy od dwóch tygodni mogłam się wyspać, wtulić w kołdrę i nie słyszeć budzika. Ale moje plany legły w gruzach, gdy z hukiem otworzyły się drzwi, a do naszego mieszkania z triumfalną miną wkroczyła teściowa. Nie sama. Z siostrzeńcami — dziećmi swojej młodszej córki, Kasi.
Leżałam jeszcze półprzytomna w sypialni, gdy usłyszałam ich piskliwe bieganie po korytarzu. Od razu ogarnął mnie niepokój. Co się dzieje? Dlaczego oni tu są? Teściowa, jak gdyby nigdy nic, zajrzała do mnie i z przesłodzonym uśmiechem oznajmiła:
— Dzień dobry, kochanie! Zaraz zrobię ci kawkę.
Gdybym jej nie znała, mogłabym pomyśleć, iż nagle obudziła się w niej miłość do mnie. Ale znając Wandę Stanisławową od ponad dziesięciu lat, od razu zrozumiałam: coś kombinuje. I to „coś” na pewno spadnie na moją głowę.
Razem poszłyśmy do kuchni. Ledwo dotarłam, a gdy zaparzała się zalana wrzątkiem kawa, siostrzeńcy rozpoczęli swój taniec zniszczenia. W kilka minut zdążyli roztrzaskać moją ulubioną porcelanową wazę — tę samą, którą dostałam od śp. babci. Skorupy próbowali schować za szafę, jakbym nie zauważyła. Gdy klęczałam, zbierając szkło, do mieszkania bez pukania wszedł jakiś mężczyzna z piętrowym łóżkiem.
— Przepraszam, gdzie pan to wnosi? — zapytałam, blednąc ze szczotką w ręce.
— Jak to gdzie? — uniosła brew teściowa. — Do pokoju dziecięcego. Przecież zostawiamy u was dzieci.
— Jak to zostawiacie?
— Kasię zabrali do szpitala. A ja sama z nimi nie dam rady — odparła z udawanym smutkiem.
— Do szpitala? W jakim mieście? Na Bali? — dopytałam. — Może i mnie tam natychmiast hospitalizować?
Twarz Wandy Stanisławowej ściemniała.
— Skąd wiesz?…
Wyjęłam telefon i pokazałam jej profil Instagramowy jej córeczki.
— Proszę, popatrz. Zdjęcie w kostiumie, drink w ręce, morze w tle — szpital, tak? Plażowy. Nowatorska metoda leczenia, pewnie.
Teściowa zawrzała, ale gwałtownie się opanowała.
— No tak, tak wyszło. Ale przecież jesteśmy rodziną! Musisz pomóc!
— Muszę? Od kiedy? Przez całe życie byłam dla was obca, „nie pasowałaś do naszego Adasia”, „nie z naszego kręgu”. A teraz — rodzina? Twoja Kasia zawsze traktowała mnie jak służącą. Ani słowa podziękowania, ani szacunku. Dzieci od niej nauczyły się chamstwa. I mam teraz z nimi siedzieć dwa tygodnie, rzucić pracę, zdrowie zniszczyć?
— Kochanie… no zrozum… wejdź w moją sytuację — mruknął mąż, stojąc w kącie jak winowajca.
— Nie, Adaś. Nie kochanie. Nie niania. I nie głupia. Prosiłam was wszystkich: jeżeli potrzebujecie pomocy — zapytajcie. Nie stawiajcie mnie przed faktem dokonanym. To manipulacja. I nie będę w tym uczestniczyć. Zabierzcie dzieci i to łóżko — i wynoście się. Natychmiast.
Siostrzeńcy ryczeli, teściowa próbowała urządzić scenę, ale już nie reagowałam. To nie pierwszy raz, gdy próbowano na mnie zwalić cudze obowiązki. Ale po raz pierwszy powiedziałam „nie”.
Wyszli. Z hukiem, z krzykiem. Mąż wyszedł z nimi.
A po kilku godzinach dostałam wiadomość.
„Zawiodłem się na tobie. Z tobą się nie da żyć. Rozwodzę się”.
Oto i cała historia. Jeden dzień. Jedna granica, którą wreszcie odważyłam się postawić — i moje małżeństwo się skończyło.
A wiesz co? Nie żałuję.
Bo jeżeli dla męża jego mama i jej kłamstwa były ważniejsze ode mnie, jeżeli nie potrafił stanąć w obronie żony ani choćby raz zakwestionować „świętości” swojej siostry — to znaczy, iż nigdy nie był mężem. Tylko dodatkiem do rodzinnego systemu, w którym zawsze byłam nie na miejscu.
Teraz jestem wolna. Początki będą trudne. Ale przynajmniej nikt już nie zapuka do mnie o siódmej rano z cudzymi dziećmi i meblami.
Czasem trzeba stracić coś, co wydawało się ważne, by znaleźć to, co naprawdę ma wartość.
.jpg)
