Sobota. Siódma rano. Ten jedyny dzień, kiedy po dwóch tygodniach mogłam wreszcie pospać dłużej, otulić się kołdrą i nie słyszeć budzika. Ale moje plany legły w gruzach, gdy z hukiem otworzyły się drzwi – do naszego mieszkania z triumfalną miną wtargnęła teściowa. Nie sama. A z siostrzeńcami – dziećmi swojej młodszej córki Kasi.
Leżałam jeszcze w półśnie w sypialni, gdy usłyszałam ich piskliwe bieganie po korytarzu. Od razu ogarnęła mnie niepokój. Co się dzieje? Dlaczego tu są? Teściowa, jakby nigdy nic, zajrzała do mnie i z przesłodkim uśmiechem powiedziała:
— Dzień dobry, kochanieńka! Zaraz zrobię ci kawkę.
Gdybym jej nie znała, mogłabym pomyśleć, iż obudziła się w niej nagła miłość do mnie. Ale znając Jadwigę Kazimierzową od ponad dziesięciu lat, od razu zrozumiałam – czegoś chce. A to „coś” na pewno oznacza kłopot dla mnie.
Razem poszłyśmy do kuchni. Ledwo dotarłam, a gdy gotowała się biedna kawiarka, siostrzeńcy rozpoczęli swój taniec zniszczenia. W ciągu kilku minut zdążyli rozbić moją ulubioną porcelanową wazę – tę samą, którą dostałam od zmarłej babci. Skorupy próbowali schować za komodą, jakbym nie zauważyła. Gdy klęczałam, zbierając ślady ich dewastacji, do mieszkania bez zapowiedzi wszedł jakiś mężczyzna z łóżkiem piętrowym.
— Przepraszam, gdzie pan to stawia? — spytałam, zastygając ze zmiotką w ręce.
— No jak to gdzie? — uniosła brew teściowa. — Do pokoju dziecięcego. Przecież zostawiamy u was dzieci.
— Jak to „zostawiamy”?
— Kasię zabrali do szpitala. A ja sama z nimi nie dam rady — odparła z udawanym smutkiem.
— Do szpitala? W jakim mieście? W Tajlandii, czy co? — dopytałam. — Może i mnie trzeba pilnie hospitalizować?
Twarz Jadwigi Kazimierzowej ściemniała.
— Kto ci powiedział…
Wyjęłam telefon i pokazałam jej profil Instagramowy jej córeczki.
— Proszę, patrz. Zdjęcie w kostiumie kąpielowym, koktajl w dłoni, widok na morze – szpital, prawda? Plażowy. Nowa metoda leczenia, co?
Teściowa zasyczała, ale gwałtownie się opanowała.
— No tak, wyszło jak wyszło. Ale przecież jesteśmy rodziną! Powinnaś pomóc!
— Powinnam? Od kiedy? Przez całe życie byłam dla was obca, „nie pasuję do Mateuszka”, „nie z naszego kręgu”. A teraz nagle rodzina? A twoja Kasia całe życie traktowała mnie jak służącą. Ani wdzięczności, ani szacunku. Dzieci od niej nauczyły się chamstwa. I teraz mam z nimi siedzieć dwa tygodnie, rzucić pracę, zrujnować zdrowie?
— Kochanie… no zrozum… wejdź w moją sytuację — mruknął mąż, stojąc w kącie jak przestraszony uczeń.
— Nie, Mateusz. Nie kochanie. Nie niania. I nie głupia. Prosiłam was wszystkich: jeżeli potrzebujecie pomocy – zapytajcie. Nie stawiajcie mnie przed faktem dokonanym. To manipulacja. I nie będę w tym uczestniczyć. Zabierajcie dzieci i łóżko – i wynoście się stąd. Natychmiast.
Siostrzeńcy ryczeli, teściowa próbowała urządzić scenę, ale już nie reagowałam. To nie pierwszy raz, gdy próbowano zwalić na mnie cudzą odpowiedzialność. Ale po raz pierwszy powiedziałam „nie”.
Wyszli. Z hukiem, z krzykami. Mąż wyszedł razem z nimi.
A po kilku godzinach dostałam wiadomość.
„Zawiodłaś mnie. Z tobą nie da się żyć. Rozwód.”
Oto tak. Jeden dzień. Jedna granica, którą wreszcie odważyłam się postawić – i moje małżeństwo się skończyło.
A wiesz co? Nie żałuję.
Bo jeżeli dla męża jego matka i jej kłamstwa są ważniejsze ode mnie, jeżeli nie potrafi stanąć w obronie żony i choć raz zakwestionować „boskości” swojej siostry – to znaczy, iż nigdy nie był mężem. Tylko dodatkiem do rodzinnego układu, w którym zawsze byłam zbędna.
Teraz jestem wolna. Z początku będzie ciężko. Ale przynajmniej nikt już nie zapuka do mnie o siódmej rano z obcymi dziećmi i meblami.
