Sobota. Siódma rano. Ten wyjątkowy dzień, kiedy po raz pierwszy od dwóch tygodni mogłam pospać dłużej, otulić się kołdrą i nie słyszeć budzika. Ale moje plany legły w gruzach, gdy z hukiem otworzyły się drzwi, a do naszego mieszkania z triumfalną miną wkroczyła teściowa. Nie sama. Zabłądziła z bratanicami — dziećmi swojej młodszej córki, Klaudii.
Leżałam jeszcze w półśnie w sypialni, gdy usłyszałam ich piskliwy tupot w korytarzu. Od razu ogarnął mnie niepokój. Co się dzieje? Dlaczego są tutaj? Teściowa, jak gdyby nigdy nic, zajrzała do mnie i z przesłodkim uśmiechem oznajmiła:
— Dzień dobry, kochanie! Zaraz zrobię ci kawkę.
Gdybym jej nie znała, mogłabym pomyśleć, iż nagle ogarnęła ją miłość do mnie. Ale znając Irenę Stanisławową od ponad dziesięciu lat, od razu zrozumiałam — coś jest na rzeczy. I to „coś” na pewno spadnie na moją głowę.
Razem poszłyśmy do kuchni. Ledwo się włóczyłam, a gdy na kuchence bulgotała mała kawiarka, bratanice zaczęły swój taniec zniszczenia. W ciągu kilku minut zdążyły rozbić moją ulubioną porcelanową wazę — tę samą, którą dostałam od zmarłej babci. Próbowały schować odłamki za komodę, jakbym nie zauważyła. Gdy klęczałam, zbierając szkło, do mieszkania bez pukania wszedł jakiś mężczyzna z piętrowym łóżkiem.
— Przepraszam, ale gdzie to pan wnosi? — zapytałam, zamierając ze zmiotką w ręce.
— No jak to gdzie? — uniosła brew teściowa. — Do pokoju dziecięcego. Przecież zostawiamy u was dzieci.
— Jak to zostawiamy?
— Klaudię zabrali do szpitala. A ja sama sobie z nimi nie poradzę — odparła z udawanym smutkiem.
— Do szpitala? W jakim mieście? W Hiszpanii, czy jak? — dopytałam. — Może i mnie tam pilnie przyjmą?
Twarz Ireny Stanisławowej spochmurniała.
— Kto ci powiedział…?
Więc wyjęłam telefon i pokazałam jej Instagram jej córeczki.
— Proszę, patrz. Zdjęcie w kostiumie kąpielowym, drink w ręce, widok na morze — to ten „szpital”? Plażowy. Nowatorska metoda leczenia, co?
Teściowa zasyczała, ale gwałtownie się opanowała.
— No tak, tak wyszło. Ale przecież jesteśmy rodziną! Powinnaś pomóc!
— Powinnam? Od kiedy? Przez całe życie byłam dla was obca, „niegodna Darka”, „nie z naszego świata”. A teraz nagle rodzina? Twoja Klaudia zawsze traktowała mnie jak służącą. Ani słowa podziękowania, ani szacunku. Dzieci od niej nauczyły się chamstwa. I teraz mam z nimi siedzieć dwa tygodnie, rzucić pracę, zdrowie zniszczyć?
— Kochanie… no zrozum… wejdź w moją sytuację — mamrotał mąż, stojący w kącie jak winowajca.
— Nie, Darku. Nie „kochanie”. Nie niania. I nie głupia. Prosiłam was wszystkich: jeżeli potrzebujecie pomocy — zapytajcie. Nie stawiajcie mnie przed faktem dokonanym. To manipulacja. I nie zamierzam w tym uczestniczyć. Zabierajcie dzieci i to łóżko — i wynoście się. Natychmiast.
Bratanice zawodziły, teściowa próbowała urządzić scenę, ale już nie reagowałam. To nie pierwszy raz, gdy próbują mnie obarczyć cudzą odpowiedzialnością. Ale po raz pierwszy powiedziałam „nie”.
Wyszli. Z hukiem, z krzykami. Mąż poszedł z nimi.
A po kilku godzinach dostałam wiadomość.
„Zawiodłaś mnie. Z tobą nie da się żyć. Rozwód.”
I tak. Jeden dzień. Jedna granica, którą wreszcie odważyłam się postawić — i moje małżeństwo się skończyło.
I wiecie co? Nie żałuję.
Bo jeżeli dla męża jego matka i jej kłamstwa są ważniejsze ode mnie, jeżeli nie potrafi stanąć w obronie żony i choć raz zakwestionować „świętości” swojej siostry — to znaczy, iż nigdy nie był mężem. Tylko dodatkiem do rodzinnego układu, w którym zawsze byłam intruzem.
Teraz jestem wolna. Na początku będzie ciężko. Ale przynajmniej nikt już nie zapuka do mnie o siódmej rano z obcymi dziećmi i meblami.
