Sobota. Siódma rano. Ten wyjątkowy dzień, kiedy w końcu po dwóch tygodniu mogłam pospać dłużej, wtulić się w kołdrę i nie słyszeć budzika. Ale moje plany legły w gruzach, gdy z hukiem otworzyły się drzwi – do naszego mieszkania z triumfalną miną wtargnęła teściowa. Nie sama. A z siostrzeńcami – dziećmi swojej młodszej córki Kasi.
Leżałam jeszcze półprzytomna w sypialni, gdy usłyszałam ich piski i tupot nóg w korytarzu. Od razu ogarnął mnie niepokój. Co się dzieje? Dlaczego oni tu są? Teściowa, jakby nigdy nic, zajrzała do mnie i z przesłodkim uśmiechem oznajmiła:
— Dzień dobry, kochanie! Zaraz zaparzę ci kawusi.
Gdybym jej nie znała, pomyślałabym, iż nagle obudziła się w niej miłość do mnie. Ale znając Elżbietę Kowalską od ponad dziesięciu lat, od razu zrozumiałam – coś jej trzeba. A to „coś” na pewno oznacza kłopoty.
Razem poszłyśmy do kuchni. Ledwo się dowlokłam, a kiedy na kuchence bulgotała już mała zaparzaczka, siostrzeńcy rozpoczęli swój taniec destrukcji. W ciągu kilku minut zdążyli rozbić moją ulubioną porcelanową wazę – tę samą, którą dostałam od zmarłej babci. Spróbowali schować odłamki za komodę, jakbym nie zauważyła. Gdy klęczałam, zbierając szkło, do mieszkania bez pukania wszedł jakiś mężczyzna z piętrowym łóżkiem.
— Przepraszam, a gdzie to państwo stawiają? — spytałam, zastygając z szufelką w ręce.
— No jak to gdzie? — uniosła brew teściowa. — Do pokoju dziecięcego. Zostawiamy u was maluchy.
— W sensie zostawiacie?
— Kasię zabrali do szpitala. A ja sama z nimi nie dam rady — odparła z udawanym smutkiem.
— Do szpitala? W jakim mieście? W Tajlandii, czy co? — dopytałam. — Może i mnie tam pilnie przyjmą?
Twarz Elżbiety spochmurniała.
— Kto ci powiedział…
Wyciągnęłam telefon i pokazałam jej profil Instagramowy jej córeczki.
— Proszę bardzo. Zdjęcie w kostiumie kąpielowym, drink w dłoni, widok na morze — szpital, tak? Plażowy. Nowoczesna metoda leczenia, prawda?
Teściowa zagryzła wargi, ale gwałtownie się opanowała.
— Tak wyszło… Ale przecież jesteśmy rodziną! Powinnaś pomóc!
— Powinnam? Od kiedy? Przez całe życie byłam dla was obca, „nie godna Adasia”, „nie z naszego kręgu”. A teraz nagle rodzina? Twoja Kasia zawsze traktowała mnie jak służącą. Ani słowa podzięki, ani szacunku. Dzieci od niej nauczyły się chamstwa. I mam teraz przez dwa tygodnie je niańczyć, rzucić pracę i zdrowie zmarnować?
— Kochanie… no zrozum… wejdź w moją sytuację — mamrotał mąż, stojąc w kącie jak winowajca.
— Nie, Adaś. Nie kochanie. Nie niania. I nie głupia. Prosiłam was wszystkich – jeżeli potrzebujecie pomocy, zapytajcie. A nie stawiajcie mnie przed faktem. To manipulacja. I do tego się nie przyłożę. Zabierzcie dzieci i to łóżko – i wynocha z mieszkania. Natychmiast.
Siostrzeńcy ryczeli, teściowa próbowała urządzić scenę, ale już nie reagowałam. To nie pierwszy raz, kiedy chciano na mnie zwalić cudze obowiązki. Ale po raz pierwszy – powiedziałam „nie”.
Wyszli. Z hałasem, płaczem. Mąż poszedł z nimi.
A po paru godzinach dostałam wiadomość.
„Jesteś rozczarowaniem. Z tobą nie da się żyć. Rozwód.”
I tak oto. Jeden dzień. Jedna granica, którą wreszcie odważyłam się postawić – i moje małżeństwo się skończyło.
I wiecie co? Nie żałuję.
Bo jeżeli dla męża jego matka i jej kłamstwa są ważniejsze ode mnie, jeżeli nie potrafi stanąć w obronie żony i choć raz zakwestionować świętości swojej siostry – to nie był mąż. A tylko dodatek do rodzinnego układu, w którym zawsze byłam zbędna.
Teraz jestem wolna. Z początku będzie trudno. Ale przynajmniej nikt już nie zapuka do mnie o siódmej rano z cudzymi dziećmi i meblami.
