Sobota. Siódma rano. Ten jedyny dzień, kiedy po dwóch tygodniach mogłam wreszcie przespać się dłużej, otulić kołdrą i nie słyszeć budzika. Ale moje plany runęły wraz z łomotem drzwi – do naszego mieszkania z triumfalną minąd wtargnęła teściowa. Nie sama. Z wnukami – dziećmi swojej młodszej córki, Kasi.
Leżałam jeszcze w półśnie, gdy usłyszałam ich piski i tupot w korytarzu. Ogarnął mnie natychmiast niepokój. Co się dzieje? Po co oni tu są? Teściowa, jakby nigdy nic, zajrzała do sypialni i słodkim jak lukier głosem oznajmiła:
— Dzień dobry, kochana! Zrobię ci teraz kawusi.
Gdybym jej nie znała, mogłabym pomyśleć, iż nagle mnie pokochała. Ale znając Irenę Stanisławową od ponad dziesięciu lat, od razu zrozumiałam – coś chce. I to „coś” na pewno spadnie na moją głowę.
Poszłyśmy razem do kuchni. Ledwo zipiąc, patrzyłam, jak gotuje się mała cezve z kawą, a tymczasem wnuki rozpoczęły swój taniec zniszczenia. W kilka minut zdążyły rozbić moją ulubioną porcelanową wazę – tę, którą dostałam od nieżyjącej już babci. Potłuczone skorupy próbowały schować za szafą, jakbym nie zauważyła. Gdy klęczałam, zbierając szczątki, do mieszkania bez pukania wtargnął jakiś mężczyzna z piętrowym łóżkiem.
— Przepraszam, co pan tutaj wnosi? — spytałam, zastygając z łopatką w dłoni.
— No jak to co? — uniosła brew teściowa. — Do pokoju dziecięcego. Zostawiamy wam dzieci.
— Jak to… zostawiacie?
— Kasię zabrali do szpitala. A ja sama sobie nie poradzę — odparła z udawanym smutkiem.
— Do szpitala? W jakim mieście? W Egipcie? — dopytałam. — Może i mnie tam od razu przyjmą?
Twarz Ireny Stanisławowej ściemniała.
— Kto ci powiedział…?
Wyjęłam telefon i pokazałam jej Instagram jej córeczki.
— Proszę, patrz. Zdjęcie w kostiumie, drink w ręce, widok na morze – szpital, tak? Plażowy. Nowatorska metoda leczenia, pewnie.
Teściowa zasyczała, ale gwałtownie się opanowała.
— No dobrze, tak wyszło. Ale przecież jesteśmy rodziną! Powinnaś pomóc!
— Powinnam? Od kiedy? Przez całe życie byłam dla was obca, „niegodna Wojtusia”, „nie z naszego środowiska”. A teraz nagle rodzina? Twoja Kasia zawsze traktowała mnie jak służącą. Ani wdzięczności, ani szacunku. Dzieci nauczyła chamstwa. I ja mam teraz z nimi siedzieć dwa tygodnie, rzucić pracę, zdrowie stracić?
— Kochanie… no zrozum… wejdź w moją sytuację — mruknął mąż, stojąc w kącie jak winowajca.
— Nie, Wojtek. Nie kochana. Nie niania. I nie głupia. Prosiłam was: jeżeli potrzebujecie pomocy – zapytajcie. Nie stawiajcie przed faktem. To manipulacja. I nie będę w tym uczestniczyć. Zabierajcie dzieci i łóżko – i wynocha. Natychmiast.
Wnuki wrzeszczały, teściowa próbowała urządzić scenę, ale już nie reagowałam. To nie pierwszy raz, gdy próbowano na mnie zwalić czyjąś odpowiedzialność. Ale po raz pierwszy powiedziałam „nie”.
Wyszli. Z hukiem, z krzykiem. Mąż też poszedł z nimi.
A po paru godzinach dostałam wiadomość.
„Zawiodłaś mnie. Z tobą się nie da żyć. Rozwód”.
I tak. Jeden dzień. Jedna granica, którą wreszcie odważyłam się postawić – i moje małżeństwo się skończyło.
I wiecie co? Nie żałuję.
Bo jeżeli dla męża jego mama i jej kłamstwa były ode mnie ważniejsze, jeżeli nie potrafił bronić żony i nigdy nie zakwestionował „świętości” swojej siostry – to znaczy, iż nigdy nie był mężem. Tylko dodatkiem do rodzinnego układu, w którym zawsze byłam zbędna.
Teraz jestem wolna. Z początku będzie ciężko. Ale przynajmniej nikt już nie zapuka do mnie o siódmej rano z obcymi dziećmi i meblami.
