Sobota. Siódma rano. Ten jeden dzień, kiedy po raz pierwszy od dwóch tygodni mogłam pospać dłużej, zawinąć się w kołdrę i nie słyszeć budzika. Ale moje plany rozbił huk drzwi – do naszego mieszkania z triumfalną miną wtargnęła teściowa. Nie sama. A z siostrzeńcami – dziećmi swojej młodszej córki, Kingi.
Leżałam jeszcze w półśnie w sypialni, gdy usłyszałam ich piski i tupanie po korytarzu. Od razu złapałam alarm. Co się dzieje? Dlaczego oni tu są? Teściowa, jakby nigdy nic, zajrzała do mnie i z przesłodzonym uśmiechem rzuciła:
— Dzień dobry, złotko! Zaraz zrobię ci kawkę.
Gdybym jej nie znała, pomyślałabym, iż nagle obudziła się w niej miłość do mnie. Ale znając Danutę Kazimierę od ponad dziesięciu lat, od razu zrozumiałam – coś jej trzeba. A to „coś” na pewno okaże się moim problemem.
Razem poszłyśmy do kuchni. Ledwo dotarłam, a w trakcie gotowania tej nieszczęsnej kawy w tygielku, siostrzeńcy rozpoczęli swój taniec zniszczenia. W ciągu paru minut zdążyli rozbić moją ulubioną porcelanową wazę – tę, którą dostałam od nieżyjącej już babci. Potłuczone kawałki próbowali schować za komodę, jakbym nie zauważyła. Gdy klęczałam, zbierając ich małą apokalipsę, do mieszkania bez zapowiedzi wszedł jakiś facet z piętrowym łóżkiem.
— Przepraszam, a gdzie pan to stawia? — spytałam, zamierając ze zmiotką w ręku.
— No jak to gdzie? — uniosła brew teściowa. — Do pokoju dziecięcego. Przecież zostawiamy wam dzieci.
— W jakim sensie „zostawiamy”?
— Kingę zabrali do szpitala. A ja sobie sama nie poradzę — odparła z udawanym smutkiem.
— Do szpitala? W jakim mieście? Na Karaibach, czy co? — dopytałam. — Może i mnie tam pilnie przyjmą?
Twarz Danuty Kazimiery ściemniała.
— Kto ci powiedział…?
Wyciągnęłam telefon i pokazałam jej Instagram jej córeczki.
— Proszę, patrz. Zdjęcie w bikini, drink w ręce, widok na morze – szpital, tak? Plażowy. Nowatorska metoda leczenia, pewnie.
Teściowa zaczęła syczeć, ale gwałtownie się opanowała.
— No tak, wyszło trochę inaczej. Ale przecież jesteśmy rodziną! Musisz pomóc!
— Muszę? Od kiedy? Całe życie byłam dla was obca, „niegodna Leosia”, „nie z naszego kręgu”. A teraz nagle rodzina? A twoja Kinga zawsze traktowała mnie jak służącą. Zero wdzięczności, zero szacunku. Dzieci nauczyła chamstwa. I mam teraz z nimi siedzieć dwa tygodnie, rzucić pracę, zdrowie zmarnować?
— Kochanie… no zrozum… wejdź w moją sytuację — mamrotał mąż, stojący w kącie jak winowajca w szkole.
— Nie, Leoś. Nie kochanie. Nie niania. I nie głupia. Prosiłam was wszystkich – jeżeli potrzebujecie pomocy, zapytajcie. A nie stawiajcie mnie przed faktem dokonanym. To manipulacja. I nie będę w tym uczestniczyć. Zabierajcie dzieci i to łóżko – i wynocha z mieszkania. Natychmiast.
Siostrzeńcy ryczeli, teściowa próbowała urządzić przedstawienie, ale już na to nie reagowałam. To nie pierwszy raz, gdy próbują mnie obarczyć cudzą odpowiedzialnością. Ale pierwszy raz powiedziałam „nie”.
Wyszli. Z hukiem, z krzykiem. Mąż poszedł z nimi.
A po paru godzinach dostałam wiadomość.
„Zawiodłaś mnie. Z tobą się nie da żyć. Rozwodzimy się”.
I tyle. Jeden dzień. Jedna granica, którą wreszcie odważyłam się postawić – i moje małżeństwo się skończyło.
I wiecie co? Nie żałuję.
Bo jeżeli dla męża jego mama i jej kłamstwa są ważniejsze ode mnie, jeżeli nie potrafi stanąć w obronie żony i choć raz zakwestionować „boskości” swojej siostry – to znaczy, iż nie był mężem. A tylko dodatkiem do rodzinnego układu, w którym zawsze byłam intruzem.
Teraz jestem wolna. Na razie będzie ciężko. Ale przynajmniej nikt już nie zapuka do mnie o siódmej rano z cudzymi dziećmi i meblami.
