Sobota. Siódma rano. Ten wyjątkowy dzień, gdy po raz pierwszy od dwóch tygodni mogłam pospać dłużej, otulić się kołdrą i nie słyszeć budzika. Ale moje plany zrujnował huk drzwi – do naszego mieszkania z triumfalną miną wparła teściowa. Nie sama. A z siostrzeńcami – dziećmi swojej młodszej córki Kingi.
Leżałam jeszcze w półśnie w sypialni, gdy usłyszałam ich piski i tupot w korytarzu. Od razu ogarnął mnie niepokój. Co się dzieje? D czego oni tu są? Teściowa, jakby nigdy nic, zajrzała do mnie i z przesłodkim uśmiechem rzuciła:
— Dzień dobry, kochana! Zaraz zrobię ci kawkę.
Gdybym jej nie znała, mogłabym pomyśleć, iż nagle mnie pokochała. Ale znając Barbarę Kazimierzównę od ponad dziesięciu lat, od razu zrozumiałam – coś jej jest potrzebne. I to „coś” na pewno skończy się problemami dla mnie.
Razem poszłyśmy do kuchni. Ledwo się dowlokłam, a gdy zaparzała się mała kawiarka, siostrzeńcy rozpoczęli swój taniec zniszczenia. W kilka minut zdążyli rozbić moją ulubioną porcelanową wazę – tę samą, którą dostałam od zmarłej babci. Próbowali ukryć odłamki za szafą, jakbym nie zauważyła. Gdy klęczałam, zbierając ślady ich dewastacji, do mieszkania bez zapowiedzi wszedł jakiś mężczyzna z piętrowym łóżkiem.
— Przepraszam, co pan tu robi? — spytałam, zastygając ze zmiotką w ręce.
— No, jak to co? — uniosła brew teściowa. — Do pokoju dziecięcego. Przecież dzieci zostaną u was.
— Jak to zostaną?
— Kingę zabrali do szpitala. A ja sama sobie z nimi nie poradzę — odparła z udawanym smutkiem.
— Do szpitala? W jakim mieście? Na Majorce? — dopytałam. — Może mnie też tam powinni pilnie przyjąć?
Twarz Barbary Kazimierzówny spochmurniała.
— Kto ci powiedział…?
Wyciągnęłam telefon i pokazałam jej profil córki na Instagramie.
— Proszę bardzo. Zdjęcie w kostiumie, drink w ręce, widok na morze – szpital, tak? Plażowy. Nowoczesna metoda leczenia.
Teściowa zasyczała, ale gwałtownie się opanowała.
— No tak, wyszło inaczej. Ale przecież jesteśmy rodziną! Powinnaś pomóc!
— Powinnam? Od kiedy? Przez całe życie byłam dla was obca, „niegodna Jasia”, „nie z naszego świata”. A teraz nagle rodzina? Twoja Kinga zawsze traktowała mnie jak służącą. Ani wdzięczności, ani szacunku. Jej dzieci nauczyły się chamstwa. A ja mam teraz przez dwa tygodnie być ich niańką, rzucić pracę, zdrowie zmarnować?
— Kochanie… no zrozum… wejdź w moją sytuację — mruknął mąż, stojąc w kącie jak winowajca.
— Nie, Jasiek. Nie kochanie. Nie niania. I nie głupia. Prosiłam was wszystkich: jeżeli potrzebujecie pomocy, zapytajcie. Nie stawiajcie mnie przed faktem dokonanym. To manipulacja. I nie będę w tym uczestniczyć. Zabierajcie dzieci i łóżko – i wynoście się. Natychmiast.
Siostrzeńcy ryczeli, teściowa próbowała urządzić scenę, ale już nie reagowałam. To nie pierwszy raz, gdy próbowano na mnie zwalić czyjąś odpowiedzialność. Ale po raz pierwszy powiedziałam „nie”.
Wyszli. Z hukiem, z krzykiem. Mąż poszedł z nimi.
A po kilku godzinach dostałam wiadomość.
„Rozczarowałaś mnie. Z tobą nie da się żyć. Rozwód.”
I tak oto. Jeden dzień. Jedna granica, którą wreszcie odważyłam się postawić – i moje małżeństwo się skończyło.
I wiecie co? Nie żałuję.
Bo jeżeli dla męża jego matka i jej kłamstwa są ważniejsze ode mnie, jeżeli nie potrafi stanąć w obronie żony i choć raz zakwestionować „świętości” siostry – to znaczy, iż nigdy nie był mężem. Tylko dodatkiem do rodzinnego układu, w którym zawsze byłam zbędna.
Teraz jestem wolna. Z początku będzie trudno. Ale przynajmniej nikt już nie zapuka do mnie o siódmej rano z obcymi dziećmi i meblami.
Czasem warto stracić coś, co i tak nigdy nie było prawdziwe, by odzyskać siebie.
