Twoja tajemnica jest teraz moja, a od Ciebie zależy, komu ją zdradzę

Twój sekret jest teraz mój, i tylko od ciebie zależy, komu go opowiem.

Katarzyna wracała do domu z supermarketu, dźwigając ciężkie torby, plecy bolały od zmęczenia. Była już prawie pod swoim blokiem, gdy zauważyła na ławce obcą kobietę. Siedziała, jakby na kogoś czekała.

— Przepraszam… pani to Katarzyna? — nagle odezwała się nieznajoma.

Kasia zatrzymała się, przyglądając się kobiecie z uwagą. Nic w jej rysach nie wydawało się znajome.

— Tak. A pani jest…?

— Nie znamy się, ale ja wiem o pani całkiem sporo — powiedziała nieznajoma z naciskiem. — I przyszłam powiedzieć jedno… Znam pani tajemnicę.

Kasia zmarszczyła brwi.

— Jaką tajemnicę? O czym pani mówi?

— Tę, która dotyczy pani córki… — dodała nieproszona gość z zimnym uśmieszkiem. — Tylko od pani zależy, czy taką pozostanie.

Kasia ścisnęła uchwyty toreb, aż palce zrobiły się białe od napięcia.

Kasia i Jakub pobrali się z miłości. Młodzi, szczęśliwi, z iskrą w oczach, przy toastach gości przysięgali być razem na dobre i na złe. Lata mijały, pracowali, budowali mały, ale przytulny świat we dwoje. Ale dzieci nie przychodziły. Najpierw czekali. Potem robili badania. Lekarze rozkładali ręce: „Czasem para żyje dziesięć lat — i nagle zdarza się cud”.

Ale cudu wciąż nie było. Pewnego dnia oboje wypowiedzieli to głośno — „adoptować”.

W domu dziecka byli trzy razy. Najpierw rozglądali się. Potem zobaczyli ją — niebieskooką malutką dziewczynkę, z bujnymi włosami i wzrokiem pełnym ufności. Hania miała zaledwie rok i kilka miesięcy. Jej biologiczna matka zostawiła ją w szpitalu, prawa rodzicielskie zostały jej odebrane.

— To zupełny maluszek. Nic nie będzie pamiętać poza nami — mówiła Kasia. — Wyrośnie i będzie myśleć, iż jesteśmy jej prawdziwymi rodzicami.

Dokumenty, wizyty, nerwy, nieprzespane noce. Wszystko już za nimi. Hania stała się ich córką. Ukochaną. Wymarzoną. Prawdziwą. Krewni dziwili się: „Jak podobna do Kasi! Ta sama jasna czupryna, te same oczy!” Jakub się uśmiechał, rozgrzewając się tym w sercu — choćby los dał im idealne podobieństwo.

Hania rosła mądra, interesująca świata, czuła. Szkoła, pierwsze piątki, pierwszy bukiet na rozpoczęcie roku, pierwsze pytania.

Ale pytanie, którego Jakub i Kasia bali się najbardziej, padło niespodziewanie i wcześniej, niż się spodziewali.

— Mamo, tato, to prawda, iż nie jestem waszą córką? Że wzięliście mnie z domu dziecka?

Powiedziała to spokojnie, ale w głosie drżała rozpacz. Julka, koleżanka z klasy, doniosła. Usłyszała rozmowę swojej matki z sąsiadką.

Rodzice wymienili spojrzenia. Tamtego wieczoru Jakub mówił powoli, opanowanie. Trzymał córkę za ramię i opowiadał, jak on i mama zobaczyli ją pierwszy raz, jak od razu pokochali. Jak chcieli dać jej dom. Rodzinę. Miłość. Jak obiecali sobie, iż nigdy nie ukryją prawdy, ale powiedzą, gdy będzie gotowa.

Hania słuchała. Nie było łez, nie było histerii. Tylko ciche:

— No dobrze. I tak jesteście moimi rodzicami.

Od tamtej nocy temat już nie wrócił. Jakub i Kasia odetchnęli z ulgą — ich dziewczynka była silna, dobra, dojrzała jak na swój wiek.

Kiedy Hania skończyła piętnaście lat, wydarzył się kolejny cud — Kasia odkryła, iż jest w ciąży.

— Jakub, przygotuję ci spore zaskoczenie… — powiedziała, witając męża po pracy.

— Znowu kupiłaś kwiaty bez okazji?

— Będziemy mieli dziecko.

Nie uwierzył od razu. Pytał jeszcze raz, łapał się za głowę. Potem objął ją i rozpłakał się. Po raz pierwszy od lat powiedział:

— Dziękuję ci, Kasiu. Za wszystko.

Hania, usłyszawszy wiadomość, uśmiechnęła się:

— Chcę mieć braciszka. Tylko nie takiego urwisa jak Julka.

Kasia urodziła syna. Rodzina była już kompletna. A szczęście zdawało się na dobre zagościć w ich domu. Hania poszła na studia, młodszy zaczął szkołę, Kasia i Jakub pracowali, żyli, cieszyli się.

Aż nagle pojawiła się ona — biologiczna matka Hani.

Pewnego dnia Kasia wracała z zakupami i spotkała ją pod blokiem.

— Powiedz swojemu mężowi, jeżeli nie dacie mi pieniędzy — powiem córce prawdę — syknęła kobieta, nie kryjąc pogardy. — Wiem, gdzie się uczy. Wiem wszystko.

Kasia wróciła do domu blada. Opowiedziała Jakubowi.

— Nic jej nie jesteśmy winni — powiedział. — Ale Hania nie powinna jej widzieć. Nie takiej. Nie teraz.

Znowu przypomnieli sobie obietnicę daną sobie nawzajem — powiedzieć córce prawdę, gdy przyjdzie czas. Ale czy już tego nie zrobili? Czy się nie przyznali?

— To było w dzieciństwie — odparła Kasia. — Teraz Hania jest dorosła. Musimy ją uprzedzić.

Gdy Hania przyjechała na wakacje, zebrali się na odwagę.

— Córeczko… wiesz, iż cię adoptowaliśmy. Ale masz biologiczną matkę. Chcemy, żebyś wiedziała — może się pojawić. Nie chcemy, żebyś usłyszała to od obcych. Ale jesteśmy przy tobie. Jesteśmy twoimi rodzicami. Zawsze.

Hania długo na nich patrzyła, aż w końcu się uśmiechnęła:

— Mamo, tato. Zapamiętajcie: nie mam innych rodziców. A jeżeli się pojawi — po prostu powiem, iż już mam rodzinę. Prawdziwą.

I Kasia, i Jakub patrzyli na córkę z podziwem i zdumieniem. Wydawało im się, iż wszystko, co w niej dobre, przyszło z góry. Z charakteru. Z natury. Ale tak naprawdę Hania taka była — dzięki nim.

Dzięki miłości, uczciwości i prawdziwej trosce.

I żaden „sekret” nie miał już władzy nad ich życiem.