Twoja tajemnica — teraz moja, i tylko od ciebie zależy, komu ją opowiem
Kasia wracała do domu z supermarketu — w dłoniach ciążyły jej wypchane torby, plecy bolały od zmęczenia. Była już prawie pod swoją klatką, gdy zauważyła na ławce obcą kobietę. Siedziała tam, jakby na kogoś czekała.
— Przepraszam… pani jest Katarzyna? — nagle odezwała się nieznajoma.
Kasia zatrzymała się, przyglądając się jej uważnie. Nic w jej rysach nie wydawało się znajome.
— Tak. A pani kim jest?
— Nie zna mnie pani, ale ja znam panią bardzo dobrze — powiedziała kobieta z naciskiem. — I przyszłam powiedzieć jedno… Znam pani tajemnicę.
Kasia zmarszczyła brwi.
— Jaką tajemnicę? O czym pani mówi?
— Tę, która dotyczy pani córki… — dodała nieproszona gość z zimnym uśmieszkiem. — Tylko od pani zależy, czy pozostanie tajemnicą.
Kasia zacisnęła palce na uchwytach siatek, aż zrobiły się białe od napięcia.
Kasia i Marek pobrali się z miłości. Młodzi, szczęśliwi, z iskrzącymi się oczami, przy toastach gości przysięgali być razem na dobre i na złe. Lata mijały, pracowali, budowali mały, ale przytulny świat we dwoje. Ale dzieci nie przychodziły. Najpierw czekali. Potem się badali. Lekarze nie stawiali diagnoz, tylko rozkładali ręce: „Czasem para żyje dziesięć lat — i nagle zdarza się cud”.
Ale cudu wciąż nie było. Aż w końcu oboje wypowiedzieli na głos to słowo — „adoptować”.
W domu dziecka byli trzy razy. Najpierw się przyglądali. Potem zobaczyli ją — niebieskooką malutką, o bujnych włosach, z oczami pełnymi ufności. Ania miała zaledwie rok i kilka miesięcy. Rodzona matka zostawiła ją w szpitalu, oficjalnie została pozbawiona praw rodzicielskich.
— To jeszcze maleństwo. Nie zapamięta niczego poza nami — mówiła Kasia. — Wyrośnie i będzie myślała, iż my jesteśmy jej prawdziwymi rodzicami.
Dokumenty, wizyty, nerwy, nieprzespane noce. Ale wszystko było już za nimi. Ania stała się ich córką. Wymarzoną. Wyczekiwaną. Prawdziwą. Krewni dziwili się: „Taka podobna do Kasi! Te same jasne włosy, te same oczy!”. Marek się uśmiechał, rozgrzewając się w sercu — choćby z wyglądu los podarował im idealne zrządzenie.
Ania rosła mądra, interesująca świata, czuła. Szkoła, pierwsze piątki, pierwszy bukiet na rozpoczęcie roku, pierwsze pytania.
Ale to pytanie, którego Marek i Kasia obawiali się najbardziej, padło niespodziewanie i wcześnie.
— Mamo, tato, to prawda, iż nie jestem waszą córką? Że wzięliście mnie z domu dziecka?
Powiedziała to spokojnie, ale w głosie drżała nuta bólu. Kasia, koleżanka z klasy, doniosła. Usłyszała, jak jej mama rozmawiała z sąsiadką.
Rodzice spojrzeli na siebie. Tamtego wieczoru Marek mówił cicho, opanowany. Trzymał córkę za ramię i opowiadał, jak po raz pierwszy zobaczyli ją z mamą, jak zakochali się od pierwszego wejrzenia. Jak chcieli dać jej dom. Rodzinę. Miłość. Jak obiecali sobie, iż nigdy nie ukryją prawdy, ale powiedzą, gdy będzie gotowa.
Ania słuchała. Łez, histerii nie było. Tylko ciche:
— No i dobrze. I tak jesteście moją mamą i tatą.
Od tamtej nocy temat już nie wracał. Marek i Kasia odetchnęli z ulgą — ich dziewczynka była silna, dobra, dojrzała jak na swój wiek.
Gdy Ania skończyła piętnaście lat, zdarzyło się kolejne cudo — Kasia odkryła, iż jest w ciąży.
— Marek, teraz cię bardzo zaskoczę… — powiedziała, witając męża po pracy.
— Znowu kupiłaś kwiaty bez okazji?
— Będziemy mieli dziecko.
Nie uwierzył od razu. Dopytywał, łapał się za głowę. A potem objął ją i zapłakał. I po raz pierwszy od wielu lat powiedział:
— Dziękuję ci, Kasia. Za wszystko.
Ania, dowiedziawszy się, uśmiechnęła się:
— Chcę braciszka. Tylko nie takiego urwisa jak Kasia.
Kasia urodziła syna. Rodzina była już kompletna. A szczęście zdawało się na dobre zagościć w ich domu. Ania poszła na studia, młodszy zaczął szkołę, Marek i Kasia pracowali, żyli, cieszyli się.
Aż pojawiła się ona — biologiczna matka Ani.
Pewnego dnia Kasia wracała z zakupów i spotkała ją pod blokiem.
— Powiedz swojemu mężowi, iż jeżeli nie dacie mi pieniędzy — opowiem córce prawdę — syknęła kobieta, nie kryjąc pogardy. — Wiem, gdzie się uczy. Wiem wszystko.
Kasia wróciła do domu blada. Opowiedziała Markowi.
— Nic jej nie jesteśmy winni — powiedział. — Ale Ania nie powinna jej zobaczyć. Nie taką. Nie teraz.
Przypomnieli sobie przysięgę, którą sobie złożyli — powiedzieć córce całą prawdę, gdy nadejdzie czas. Ale czy już tego nie zrobili? Czy się nie przyznali?
— To było w dzieciństwie — powiedziała Kasia. — Teraz Ania jest dorosła. Musimy ją uprzedzić.
Gdy Ania przyjechała na wakacje, zebrali się na odwagę.
— Córeczko… pamiętasz, iż cię adoptowaliśmy. Ale masz też biologiczną matkę. Chcemy, żebyś wiedziała — może się pojawić. Nie chcemy, żebyś usłyszała to od obcych. Ale my jesteśmy przy tobie. Jesteśmy twoimi rodzicami. Zawsze.
Ania długo na nich patrzyła, w końcu się uśmiechnęła:
— Mamo, tato. Zapamiętajcie: dla mnie nie ma innych rodziców. A jeżeli się pojawi — powiem tylko, iż już mam rodzinę. Prawdziwą.
I Kasia, i Marek patrzyli na córkę z podziwem i zdumieniem. Wydawało im się, iż całe dobro w niej — pochodzi skądś z góry. Z charakteru. Z natury. Ale prawda była taka, iż Ania taka była — dzięki nim.
Dzięki miłości, uczciwości i prawdziwej trosce.
I żadna „tajemnica” nie miała już władzy nad ich życiem.
