Dawno temu, gdy jeszcze świat zdawał się mniejszy, a ulice Warszawy tętniły życiem innego czasu, pewna historia rozegrała się w zwykłym bloku na Mokotowie.
Jadwiga wracała właśnie ze sklepu, dźwigając ciężkie siatki, które odcinały się w palcach, a plecy bolały od zmęczenia. Już prawie dotarła pod swój klatkę, gdy dostrzegła na ławce nieznajomą kobietę. Siedziała nieruchomo, jakby na kogoś czekała.
— Przepraszam… pani to Jadwiga? — odezwała się nagle obca.
Jadwiga zatrzymała się, wpatrując się w twarz kobiety. Nic w niej nie rozpoznawała.
— Tak. A kim pani jest?
— Nie zna mnie pani, ale ja znam panią bardzo dobrze — powiedziała nieznajoma z naciskiem. — Przyszłam, by powiedzieć jedno… Znam pani tajemnicę.
Jadwiga zmarszczyła brwi.
— Jaką tajemnicę? O czym pani mówi?
— Tę, która dotyczy pani córki… — dodała kobieta z lodowatym uśmieszkiem. — To tylko od pani zależy, czy pozostanie tajemnicą.
Jadwiga zacisnęła dłonie na siatkach, aż palce zrobiły się białe.
Jadwiga i Tadeusz pobrali się z miłości. Młodzi, rozkochani, z błyszczącymi oczami, przy toastach gości przysięgali być razem na dobre i na złe. Lata mijały, pracowali, budowali swój mały, przytulny świat we dwoje. Ale dzieci nie przychodziły. Czekali. Badali się. Lekarze rozkładali ręce: „Czasem para żyje dziesięć lat — i nagle zdarza się cud”.
Lecz cuda się nie zdarzały. Aż pewnego dnia oboje wypowiedzieli na głos to słowo — „adopcja”.
W domu dziecka byli trzykrotnie. Najpierw oglądali się. Aż ujrzeli ją — niebieskooką dziewczynkę o bujnych włosach, z oczami pełnymi ufności. Hania miała zaledwie rok i kilka miesięcy. Jej biologiczna matka zostawiła ją w szpitalu, prawa rodzicielskie zostały odebrane.
— To zupełny maluszek. Nie zapamięta niczego poza nami — mówiła Jadwiga. — Będzie myśleć, iż jesteśmy jej prawdziwymi rodzicami.
Dokumenty, wizyty, nieprzespane noce. W końcu wszystko zostało za nimi. Hania stała się ich córką. Ukochaną. Wymarzoną. Prawdziwą. Krewni dziwili się: „Jak podobna do Jadzi! Ta sama jasna czupryna, te same oczy!” Tadeusz się uśmiechał, rozgrzany dumą — los dał im choćby pozorne podobieństwo, jakby dla ukrycia prawdy.
Hania rosła bystra, interesująca świata, czuła. Szkoła, pierwsze piątki, pierwszego września bukiet goździków, pierwsze trudne pytania.
Ale to, którego najbardziej się bali, padło wcześniej, niż się spodziewali.
— Mamo, tato, to prawda, iż nie jestem waszą córką? Że wzięliście mnie z domu dziecka?
Powiedziała to spokojnie, ale głos jej drżał. Julka, koleżanka z klasy, doniosła. Usłyszała rozmowę swojej matki z sąsiadką.
Rodzice spojrzeli po sobie. Tamtego wieczoru Tadeusz mówił powoli, trzymając córkę za ramię. Opowiadał, jak z mamą zobaczyli ją po raz pierwszy, jak od razu się w niej zakochali. Jak chcieli dać jej dom. Rodzinę. Miłość. Jak obiecali sobie, iż nigdy nie ukryją prawdy, ale powiedzą, gdy będzie gotowa.
Hania słuchała. Nie było łez, ani krzyku. Tylko ciche:
— No dobrze. I tak jesteście moimi rodzicami.
Od tamtej nocy temat już nie wracał. Jadwiga i Tadeusz odetchnęli — ich dziewczynka była silna, dobra, dojrzała ponad wiek.
Gdy Hania skończyła piętnaście lat, zdarzył się nowy cud — Jadwiga zaszła w ciążę.
— Tadeusz, przygotuj się na zaskoczenie… — powiedziała, witając męża po pracy.
— Znowu kupiłaś bez okazji kwiaty?
— Będziemy mieli dziecko.
Nie uwierzył od razu. Dopytywał, łapał się za głowę. W końcu objął ją i rozpłakał się. Po latach znów powiedział:
— Dziękuję ci, Jadziu. Za wszystko.
Hania, gdy się dowiedziaHania uśmiechnęła się szeroko i szepnęła: „Teraz będę miała małego braciszka, którego mogę rozpieszczać.”
