– Wynoś się stąd! – wrzasnął Bartek. – Co ty, synku… – teściowa wstała, chwytając się brzegu stołu. – Nie jestem twoim synkiem! – Bartek chwycił jej torbę i rzucił ją do przedpokoju. – Żeby cię tu więcej nie było! – Wynoś się! – wrzasnął Bartek. Maria zadrżała. Przez sześć lat nigdy nie słyszała, żeby tak krzyczał. – Co ty, synku… – teściowa zerwała się ze stołu, chwytając się krawędzi. – Nie jestem twoim synkiem! – Bartek chwycił jej torbę i wyrzucił ją do korytarza. – Żeby cię tu więcej nie było! …Anulka spała rozrzucona jak mała rozgwiazda. Maria poprawiła kołderkę. Uwielbiała tak stać i patrzeć na córeczkę. Tyle lat o niej marzyła, tyle wysiłku włożyła, żeby zostać matką. Wrócił mąż z nocnej zmiany – poznała po szelestach w przedpokoju. Maria wyszła z pokoju dziecięcego, ostrożnie zamykając drzwi. Bartek zdejmował buty. Zmęczony, wyraźnie wychudzony. Pracował jak wół, żeby szybciej spłacić kredyty zaciągnięte na in vitro. – Śpi? – zapytał szeptem. – Śpi. Najadła się i zaraz zasnęła. Bartek przyciągnął Marię do siebie, wtulił twarz w jej szyję. Rzadko mówił o miłości, ale ona wiedziała, iż jest jej wdzięczny do szaleństwa. Za to, iż nie odeszła, nie zamieniła go na „zdrowego”, za to, iż go uszczęśliwiła. W wieku szesnastu lat Bartek przeszedł „na nogach” świnkę – wstydził się przyznać matce, iż tam wszystko spuchło i boli. A gdy powiedział – było już za późno. Powikłania oznaczały niemal stuprocentową bezpłodność. – Dzwoniła mama, – mruknął Bartek, nie puszczając Marii. Maria zesztywniała. – I czego chce pani Danuta? – Przyjedzie. W porze obiadowej będzie. Mówi, iż upiekła pierogi, już tęskni. Maria westchnęła, wyswobadzając się z objęć męża. – Bartku, może lepiej nie? Ostatnim razem doprowadziła mnie do histerii swoimi poradami z płukaniem sodą. – Mario, no wiesz… Matka… Chce zobaczyć wnuczkę. Rok minął, a Anulkę widziała tylko na zdjęciu. W końcu babcia. – Babcia, – Maria krzywo się uśmiechnęła. – Która nazywa naszą córkę „podrzutkiem”. Rok temu adoptowali Anię. Na zdrowe noworodki w regionie była taka kolejka, iż człowiek mógł osiwieć, czekając. Pomogły znajomości, koperta „na potrzeby oddziału” i spryt znajomej położnej. Dziewczynka urodzona przez szesnastoletnią, niedojrzałą, przerażoną uczennicę – dziecko zniszczyłoby jej życie. Maria do dziś pamięta ten dzień: maleńka paczuszka, trzy dwieście, niebieskie oczęta patrzące spod czapeczki. – Dobra, – Maria odwróciła się. – Niech przyjeżdża. Przetrwamy. Ale jeżeli znów zacznie… – Nie zacznie, – obiecał Bartek. – Słowo. Teściowa pojawiła się w porze obiadowej. Pani Danuta weszła do mieszkania, zajmując całą przestrzeń. Była wielką, głośną kobietą, z wiejską energią, która pozwala zatrzymać konia, ugasić dom i wyprowadzić z równowagi wszystkich wokół. – O jejku! – jęknęła z progu, stawiając w przedpokoju torbę w kratę. – Dojechać tutaj – masakra! W pociągu duchota, a w metrze tłok. – A wy to czemu tak wysoko mieszkacie? Winda buczy, trzęsie się, myślałam, iż na miejscu ducha wyzionę! – Dzień dobry, mamo, – Bartek pocałował ją w policzek, zabierając ciężką torbę. – Chodź, umyj ręce. Pani Danuta zdjęła płaszcz i ukazała światu kwiecistą sukienkę, która opinała jej potężną sylwetkę, po czym od razu wbiła wzrok w Marię. Obrzuciła ją wzrokiem od stóp do głów – jak konia na jarmarku. – Witajcie, pani Danuto, – uśmiechnęła się Maria grzecznie. – Cześć, cześć, – teściowa zacisnęła wargi. – Coś ty, Mario, taka przezroczysta się zrobiła. Same kości wystają. Za co mąż ma się łapać? Patrzę, Bartek mi schudł. Nie karmisz go porządnie? Sama żyjesz na trawie, a chłopa głodzisz? – Bartek je jak należy, – ucięła Maria, czując rumieńce na policzkach. – Proszę do stołu. W kuchni pani Danuta od razu zaczęła rozkładać torbę – wyciągnęła pojemniki z pierogami, słoik ogórków kiszonych, kawałek słoniny. – Jedzcie. A u was w mieście to tylko chemia. Plastik gryziecie. Ciężko usiadła za stołem, opierając się łokciami o blat. – No, opowiadajcie. Jak leci? Kredyty już spłaciliście za te wasze… eksperymenty? Maria ścisnęła widelec. Eksperymenty! Tak nazywała sześć lat bólu, nadziei i rozpaczy. – Prawie skończone, mamo, – burknął Bartek, nakładając sobie sałatkę. – Nie rozmawiajmy o pieniądzach. – A o czym rozmawiać? – zdziwiła się teściowa, odgryzając pieroga. – O pogodzie? U nas na wsi, u Kuby – brata twojego, trzecia się pojawiła. Dziewczynka zdrowa, piękna! Cztery kilo! A Tola, siostra, bliźniaki nosi. To dopiero rodzina! My, Bartku, mamy mocne geny. Jesteśmy płodni. Pani Danuta rzuciła znaczące spojrzenie Marii. – Ale to, jeżeli się genów nie popsuje, oczywiście… Maria powoli położyła widelec na stole. – Pani Danuto, rozmawialiśmy już o tym sto razy. To nie moja wina. Mamy wyniki lekarskie. – Oj daj spokój! – machnęła ręką teściowa. – Lekarz papiery pisze, żeby kasę wyciągnąć. Świnka… akurat! Na wsi połowa chłopaków ją miała, a wszyscy mają po siedmioro dzieci. – To ci twoja żona nawiesiła makaronu na uszy, żeby swoją chorobę ukryć. – Mamo! – Bartek uderzył dłonią w stół. – Dość! Pani Danuta teatralnie chwyciła się za serce. – Głosu na matkę nie podnoś! Pięcioro wychowałam, życie znam. Widzę – wąska jest cała, biodra dziecinne. Skąd tu dzieci? Pustak. – Jesteśmy szczęśliwi, mamo, – cicho powiedział Bartek. – Mamy córkę Anulkę. – Córka… – prychnęła teściowa. – Pokaż przynajmniej. Poszli do pokoju dziecięcego. Ania była już przebudzona i siedziała w łóżeczku, bawiąc się pluszowym misiem. Na widok obcej cioci zmarkotniała, ale nie płakała. Charakter miała wyjątkowo spokojny. Pani Danuta zbliżyła się do łóżeczka. Maria stanęła tuż obok, gotowa w każdej chwili zabrać dziecko – po teściowej wszystkiego można się spodziewać. Kobieta długo patrzyła na dziewczynkę, mrużąc oczy. W końcu wyciągnęła rękę, dotknęła pulchnego policzka. Ania odsunęła się. – No i po kim ona jest taka? – niezadowolona spytała teściowa. – Oczy jakieś czarne. U nas wszyscy jasnookie. – Oczy ma niebieskie, – poprawiła Maria. – Ciemnoniebieskie. – A nos? Jak kartofel. Ty, Mario, masz ostry, a Bartek prosty. A tu… Wyprostowała się, strzepnęła ręce, jakby ubrudziła się. – Obca krew, obca i już! Wrócili do kuchni. Bartek nalał sobie wody, ręce mu drżały. – Mamo, posłuchaj, – zaczął spokojnie. – Kochamy Anię! Jest nasza! Według papierów, według serca – pod każdym względem. – I jeszcze spróbujemy sami. Lekarze dają szansę, choć niewielką. Ale choćby jeżeli się nie uda – rodzinę już mamy. Pani Danuta siedziała z podkurczonymi ustami. Całą rozpierało ją od środka. Matce pięciorga, babci dwunastu wnuków, fizycznie bolało patrzeć, jak jej syn marnuje się na „obce”. – Nieudacznik z ciebie, Bartku, – westchnęła w końcu. – Oj nieudacznik! Trzydzieści pięć lat, facet w sile wieku. A ty niańczysz się z podrzutkiem! – Nie waż się tak jej nazywać! – warknęła Maria. – A jak mam ją nazwać? – pani Danuta zwróciła się do Marii. – Księżniczką? – Ty, kochana, lepiej siedź cicho! Sama rodzić nie możesz, chłopa w błąd wprowadziłaś. Łapówkę daliście… Kupiliście jak kociaka na targu! – To nasze dziecko! – Dziecko to wtedy, gdy własne! Gdy nie śpisz po nocach, gdy masz mdłości, gdy rodzisz w bólu! – A to… – machnęła ręką w stronę dziecięcego pokoju. – Zabawa w mamę i córkę. Wsadziliście gotowe. Od jakiejś nastoletniej ladacznicy. – Genów siekierą nie wyrąbiesz! Wychowa się – pokaże wam niebo w gwiazdach. W ręce pójdzie! Jak matka! Oddaj ją, póki czas! Maria zobaczyła, jak rozszerzają się źrenice Bartka. Powoli wstał. – Wynoś się, – powiedział cicho. Pani Danuta była zaskoczona. – Co? – Wynoś się stąd! – krzyknął Bartek. Maria zadrżała. Nigdy nie słyszała, żeby tak się uniósł. – Co ty, synku… – teściowa wspięła się z trudem, chwytając stół. – Nie jestem twoim syneczkiem! – Bartek chwycił jej torbę i rzucił ją do przedpokoju. – Żeby cię tu więcej nie było! Oddać? Dziecko oddać?! Z ludźmi się rzeczy pomyliło? To moja córka! Moja! A ty… ty… Dusił się z emocji. – Ty jesteś potworem, nie matką! Wracaj na wieś i licz swoje „rodowite”. Do nas się nie wtrącaj! Nigdy więcej! Z pokoju dziecięcego dobiegał płacz. Maria ruszyła do drzwi, ale zatrzymała się widząc, jak zmienia się twarz teściowej. Z rumianej zmieniła się w ziemistoszarą. Pani Danuta otwarła usta, chwytając powietrze jak ryba wyrzucona na brzeg. Ręką, którą trzymała serce, nerwowo ściskała sukienkę. – Bartuś… – wycharczała. – Pali… Jak pali… I zaczęła się osuwać. Ciężko, jak worek z ziarnem. Runęła na bok, przewracając krzesło. Huk upadku zmieszał się z płaczem dziecka. Maria wezwała pogotowie. Bartek klęczał przy matce, trzęsącymi rękami rozpinając jej kołnierzyk. – Mamuś, co się dzieje? Oddychaj! Pani Danuta charczała. Lekarze przyjechali szybko. Z progu ratownik zawołał: – Zawal! Rozległy! Nosze! Szybko! Gdy drzwi za ratownikami się zamknęły, Bartek usiadł na podłodze w przedpokoju, opierając się o ścianę. Patrzył na zapomnioną chustkę matki leżącą na komodzie. – To ja ją do tego doprowadziłem? – spytał. Maria usiadła obok, chwytając jego lodowatą dłoń. – Nie. Sama siebie skrzywdziła. Swoją złością. – Przecież to matka, Mario. – Zaproponowała wyrzucić naszą córkę jak wybrakowaną rzecz. Bartku, obudź się! Broniłeś swojej rodziny. Telefon Bartka zaczął wibrować po godzinie. Dzwoniła Tola, potem Kuba. Bartek nie odbierał. Przyszła wiadomość od ciotki: – Mama w reanimacji. Lekarze mówią, iż szanse są nikłe. Doprowadziłeś ją, łajdaku? Niech cię spotka pustka! Przeklinamy cię całą rodziną! choćby nie przyjeżdżaj! – No i koniec. Nie mam już żadnej rodziny. Maria objęła go za ramiona, czując jak drży całe ciało. – Masz, – powiedziała stanowczo. – Masz mnie. Masz Anulkę. My jesteśmy prawdziwą rodziną! Taką, która nie zdradzi. Podniosła się i pociągnęła go za rękę. – Chodź, czas nakarmić Anię. Przestraszyła się. Wieczorem siedzieli razem w kuchni. Córka, uspokojona, bawiła się klockami na dywanie przy ich stopach. Bartek patrzył na nią, jakby widział ją pierwszy raz. – Wiesz, – odezwał się nagle, – matka miała rację w jednym. Maria zesztywniała. – W czym? – Genów palcem nie rozsmarujesz. Ale geny – to nie tylko kolor oczu czy kształt nosa. To umiejętność kochania. Matka ma pięcioro dzieci, a miłości w niej… jak w kamieniu. Może ja jestem przysposobiony? Bo ja kochać potrafię… Prawda, moja mała? Pochylił się i podniósł córkę na ręce. Dziewczynka złapała go za nos i zaśmiała się. – Tata, – wypowiedziała wyraźnie. Po raz pierwszy. Do tej pory było tylko niewyraźne „ba-ba” i „ma-ma”. Bartek zamarł. Łzy, które tłumił przez cały dzień, spłynęły mu po policzkach, kapnęły na różowy pajacyk. – Tata, – powtórzył. – Tak, malutka. Jestem tatą. I nikomu cię nie oddam. Matka doszła do siebie, ale Bartek już się z nią nie kontaktuje. Dla rodziny jest teraz wrogiem numer jeden. Maria wstydzi się o tym mówić, ale tak naprawdę cieszy się, iż tak się stało. Bez ciągłych urazów i drwin żyje się lżej. Po co takie więzi? Bez nich też dobrze żyć… Co sądzisz o monologu matki? Piszcie swoje opinie w komentarzach, zostawcie lajki!