Zuzanno, daj przynajmniej herbatę dzieciom! przyciskałam do siebie małą Olę, naszą najmłodszą. Od piątej rano już w drodze.
Siostra mojej przyjaciółki stała w drzwiach swojego mieszkania, blokując przejście. Na twarzy maska uprzejmej obojętności.
Olu, goście już wkrótce. A wy na dworzec za godzinę?
Za dwie. Pociąg od 21:00.
Właśnie, a u mnie na siódmą przyjdą goście. Przepraszam, nie przewidziałam.
Nasza starsza córka, sześciolatka Kasia, szarpała mnie za rękaw:
Mamo, na chwilę proszę.
Ola, może chociaż do toalety?
Siostra niechętnie się odsunęła. Przesunęliśmy się z dziećmi do przedpokoju. Mieszkanie było lśniące nowoczesny wystrój, skórzane meble, ogromny telewizor na ścianie.
Szybko, dobra? Kasia nerwowo zerknęła na zegarek.
Gdy Kasia była w łazience, trójletnia Zuzanna wpadła:
Mamo, chcę coś zjeść.
Poczekaj, kochanie. Kupimy coś na dworcu.
Ola odwróciła się, udając, iż nie słyszy. Z kuchni dochodził zapach smażonej kurczaczki.
A dlaczego nie wzięłaś Kostka? zapytałam, by przełamać niezręczną ciszę.
Pracuje. Nie mógł zmienić zmiany.
Rozumiem. Wszystko w wiosce?
Wiesz, nie ma jeszcze mieszkania.
Ola zmarszczyła brwi, jakby usłyszała coś nieprzyzwoitego.
Kasia wyszła z toalety. Ola wzięła torby:
No, jedziemy. Dzięki, iż nas przepuściłaś.
Nie ma sprawy. Szczęśliwej podróży.
Drzwi za nami zamknęły się z trzaskiem zamka.
Na zewnątrz lał nieprzyjemny deszcz. Do dworca dojechać autobusem miało 40 minut. Dzieci przemokły, dopóki nie dotarły do przystanku.
Mamo, czemu ciocia Maria nas nie nakarmiła? zapytała Kasia.
Była zajęta, kochanie. Miała gości.
A my nie jesteśmy gośćmi?
Nie wiedziałam, co odpowiedzieć. Kiedyś my i Ola były jak siostry. Rosły razem, dzieliły sekrety. A potem Maria wyjechała do Warszawy, poślubiła biznesmena i stała się obcą.
Na dworcu było zimno. Znalazłam wolny fotel w poczekalni i usiadłam z dziećmi.
Usiądźcie tutaj. Zaraz sprawdzę rozkład.
W kasie stała kolejka. Stałam na końcu, wyciągnęłam dokumenty. Zuzanna zaczęła płakać była zmęczona i głodna. Kasia starała się ją uspokoić, choć sama ledwo powstrzymywała łzy.
Dziewczynko, nie jesteś stąd? zapytała obok kobieta w wieku czterdziestu lat, pulchny uśmiech.
Nie, z Lublina. Wracamy do domu.
A dzieci?
Tam, na ławce.
Kobieta spojrzała w naszą stronę, zmarszczyła brwi:
Boże, ale są mokre! I płaczą. Co się stało?
Nie wytrzymałam. Łzy same spłynęły po policzkach:
Do siostry pojechaliśmy myślałam, iż chociaż nas nakarmi. A my od piątej rano nie jedliśmy.
No tak zdecydowanie wzięła mnie za rękę. Chodźmy. Masz dokumenty? Dobrze, kupię wam bilety, a wy najpierw nakarmcie dzieci.
Nie, dziękuję, dam radę
Nie kłóćcie się. Nazywam się Natalia. Pracuję w kolejowej przychodni. Nie zostanę tu po całą zmianę.
Zabrała mnie z dziećmi do małego, ale przytulnego pokoju pracowniczego. Czajnik, mikrofalówka, lodówka.
Siadajcie. Zaraz wszystko załatwimy.
Natalia wyciągnęła z lodówki pojemniki:
Proszę, zupa wczorajsza, ale smaczna. Kotlety z kaszą gryczaną, chleb. Jedzcie bez wstydu.
Dzieci rzuciły się na jedzenie. Starałam się nie wybuchnąć ze łzami wdzięczności.
Dziękuję. Nie wiem, jak się odwdzięczyć
Nie ma sprawy! Dwójka małych? Wiem, jak to jest w podróży z maluchami. A twoja siostra? Przecież nie nakarmiła?
Machnęłam ręką:
Goście u niej. Przeszkodziliśmy.
Dobre goście mrugnęła Natalia. Niech Bóg ją osądzi. Jedzcie, a ja pójdę po bilety.
Po piętnastu minutach wróciła. Dzieci już dokańczyły posiłek, były wesołe i rozgrzane.
Są dolne miejsca w środku wagonu. Pociąg na czas, godzinna odprawa.
Ile mam zapłacić?
Nic. To mój prezent zmęczonej mamie.
Natalko, nie mogę…
Możesz. Słuchaj, wymieńmy się numerami. Jak będziesz w Warszawie, dzwoń. Teraz masz prawdziwą siostrę.
Od tego dnia dzwoniłyśmy regularnie. Natalia stała się tą siostrą, której brakowało mi w Marii. Dzieliłyśmy się nowinkami, radziłyśmy, wspierałyśmy się.
Po roku Natalia wyznała:
Olgo, mam nieuleczalną chorobę, trzeciego stopnia.
Świat się zatrząsł. Chciałam pojechać do Warszawy, ale Natalia odmówiła:
Nie. Masz rodzinę, dzieci. Dam radę.
Głos przy każdej rozmowie coraz słabszy. W końcu powiedziała prawdę:
Mam córkę, Sarę. Ma dziesięć lat. Nie jest moją biologiczną jest siostrzenicą. Po śmierci siostry wzięłam ją za własną, ale nie zarejestrowałam.
Boże, Natalio
Olu, jeżeli mnie już nie będzie Nie ma już krewnych. Sarę zabiorą do domu dziecka.
Nie mów tak! Wyzdrowiejesz!
Obie wiedziały, iż cudów nie ma.
W lutym Natalia zmarła. Przyleciałam na pogrzeb. Sara chuda dziewczynka o ogromnych oczach stała przy trumnie. Pracownicy socjalni przygotowywali dokumenty do domu dziecka.
Jedźmy do nas objęłam ją. Będziesz mieszkać z nami.
Czy mogę? w oczach Sary pojawiła się nadzieja.
Oczywiście. Jesteś córką mojej siostry, czyli moją siostrzenicą.
Szczepaniowa matka przywitała nas w progu:
Zwariowałaś? Mamy ledwo dwoje własnych, a już przywiozłaś obcą!
To nie jest obca wtrącił się Konstantyn. Olu postąpiła słusznie.
W pięciu w dwóch pokojach? Myśleliście?
Olu nie ugięła się. Sara zostanie koniec!
Pierwsze miesiące były piekłem. Mało miejsca, brak pieniędzy, tarcia charakterów. Kasia i Zuzanna najpierw zazdrościły, potem przyzwyczaiły się. Sara starała się być niewidzialna, pomagała w domu, opiekowała się młodszymi.
Potem wydarzyło się cudo. Znajomy Konstantyna, kierowca ciężarówki, Sergiusz, zaoferował:
Mam dom na przedmieściach, pusty. Matka już nie żyje, nie mieszkam tam. Przeprowadzajcie się, dopóki nie dostaniecie mieszkania. Za darmo.
Dom był stary, ale solidny. Cztery pokoje, piwnica, ogródek. Raj po ciasnych czterech ścianach teściowej.
Tato, patrz, mamy własny podwórek! Kasia biegała po ogródku.
I huśtawkę można postawić! dodała Zuzanna.
Sara stała z boku, nie wierząc w szczęście.
Chodź tutaj zawołała ją Olu. Wybierz pokój. Jesteś najstarsza.
Naprawdę?
Oczywiście. Teraz jesteś naszą najstarszą córką.
Sara rzuciła się na szyję Oli i płacząc powiedziała:
Ciocia Natka zawsze mówiła, iż jesteś najcudowniejszą osobą na świecie. Miała rację.
W domu rozbrzmiało życie. Konstantyn po pracy naprawiał dach, malował płot. Olu dbała o ogródek. Dziewczyny pomagały wesoło i razem.
Sąsiedzi pytali:
Wszystkie wasze córki?
Wszystkie nasze dumnie odpowiedział Konstantyn.
Po roku dostaliśmy mieszkanie. Trzypokojowe w nowym bloku.
Przeprowadzamy się? zapytała Sara, w głosie drżenie.
Wszystko razem się przeprowadzamy objęła ją Olu. Jesteśmy rodziną.
W nowym mieszkaniu było miejsce dla wszystkich. Sofii była osobna sypialnia, tak jak starszej. Zuzanna i Kasia w kolejnej.
Mimo to często zbierałyśmy się przy Sarze opowiadała bajki, pomagała z lekcjami.
Mamo, czy możemy nazwać Sarę po prostu siostrą, a nie kuzynką? zapytała kiedyś Kasia.
Ona już jest naszą siostrą. Starszą siostrą.
No właśnie!
Na maturze Sara zdobyła złoty medal i dostała się na budżetową medycynę.
Będę lekarką, tak jak ciocia Natka powiedziała. Pomogę ludziom.
Po rozdaniu świadectw Sara podeszła do Oli:
Mamo, mogę coś powiedzieć?
Mów, kochana.
Dziękuję za wszystko. Ty i tato daliście mi rodzinę. Prawdziwą rodzinę.
To wszystko dzięki cioci Natce, która połączyła nas. Wiedziała, iż potrzebujemy siebie.
Wieczorem, przy rodzinnej kolacji, Olu wyjęła starą fotografię z dworca z Natalią, z naszego pierwszego spotkania.
Dzieci, chcę wam coś opowiedzieć. O tym, jak ważne jest bycie dobrym. Bo dobro wraca.
Opowiedziała o tamtym dniu, o nieprzyjaznej Marii, o głodnych dzieciach, o kobiecie, która nie przeszła obojętnie obok ludzkiego cierpienia.
Gdyby nie ciocia Natalia, nie mielibyśmy tej wielkiej rodziny. Nie byłoby Sary. Pamiętajcie jeden dobry gest może zmienić wiele żyć.
Mamo, a co z ciocią Marią? Czy jeszcze się kontaktujecie? zapytała Zuzanna.
Nie. Nie wie, iż mamy starszą siostrę. Nie rozpozna. Bo rodzina to nie tylko krew. To ci, którzy są przy nas, kiedy jest ciężko. Kto nie przejdzie obok. Kto nakarmi głodnego i ogrzeje zmarzniętego.
Sara objęła Olę:
Jak ciocia Natka?
Jak ciocia Natka. I jak my wszystkie dla siebie.
Za oknem lał się deszcz taki sam, jaki padał tego dnia na dworcu. A w domu było ciepło. Ciepło wielkiej, prawdziwej rodziny, która zaczęła się od jednego prostego ludzkiego gestu. I Olu wiedziała, iż Natalia patrzy na nas z góry i uśmiecha się. Jej dobro żyje dalej w nas i w naszej miłości. Bo dobro zawsze wraca. Czasem w najdziwniejszej formie.
