Miłość piętro wyżej

Sąsiadka z dołu — miłość z góry

Wiktor z irytacją spojrzał na zegarek — ranek ledwie się zaczął, a dzień już był zepsuty. Zamiast walizek, biletów i długo wyczekiwanego wyjazdu z Lizą nad morze — zrywał się do rodzinnego, dusznego klatki schodowej w starej pięciopiętówce. Wszystko jak zwykle. Siostra Wiola, łzy, termometr i błaganie: „no posiedź z dziećmi, nie mam do kogo się zwrócić…”.

Nie chciał. Naprawdę. Chciał być facetem z urlopem, z kobietą, z drinkiem w ręce. A zamiast tego — dwójka wrzeszczących siostrzeńców, plecak z zabawkami i smród alkoholu od sąsiadki, która otworzyła drzwi i wykrzyknęła:

— Witek, co to za urwisy z tobą? Ożeniłeś się?

Kasia — sąsiadka z dołu. Ruda, żywiołowa, z oczami jak u liska. Dwa razy zatopił jej mieszkanie, zanim właściciele nie wymienili kranu. Jej matka — dobra kobieta, nie żądała ani grosza, a sama Kasia od tamtej pory tylko mrugała oczami. Chociaż Witkowi wydawało się, iż jeszcze do szkoły chodzi.

— Czemu nie siedzisz na lekcjach? Mamie powiem! — prychnął, patrząc, jak Kasia poczerwieniała.

— Już skończyłam studium! Pracę szukam! — odparowała, zarzucając plecak na ramię.

— Jasne, wyglądasz na wagarowiczarkę. W lustrze byś się przejrzała!

Zaśmiali się, Kasia wśliznęła się do środka, a Wiktor ruszył po samochód — stary, ale swój, kupiony na kredyt. Liza oczywiście skrzywiła się: „Mógłbyś coś lepszego znaleźć”. Ale on był dumny choćby z tego gruchota. Był uparty. Wszystko będzie — i mieszkanie, i auto, i pozycja, i Liza.

Ale nie dziś.

Dziś — korki, spocone siedzenia, wrzeszczące dzieci z tyłu i siostra w łzach:

— Przepraszam, Witek, no naprawdę, nie mam do kogo się zwrócić…

Wiola leżała w szpitalu, ich z Wiolą mama też rozchorowała się ze stresu. A ich ojciec… Cóż, Oleg był tylko na papierze. Pić, hulać, znikać — to wszystko, co potrafił.

Dzieci obwiesiły mu się na szyi: „Wujku Wituś!”. Przytulił je, obiecał lody i zawiózł do swojego wynajętego mieszkanka.

Kasia znowu wpadła mu w drodze na klatce.

— To wszystko twoje? — oczy jej się zaokrągliły.

— No, znalazłem na przystanku — zaśmiał się. — Odwróciłem się na chwilę, a tu się przykleiły.

Dzieci parsknęły śmiechem, a Kasia zmieszała się. Sprostował:

— Żartuję. To siostrzeńcy. Siostra w szpitalu, ja ich pilnuję.

W mieszkaniu dzieci natychmiast zrobiły chaos. Wiktor zrobił im jajecznicę, potem zabrał do parku, kupił fast food i baloniki. Były zachwycone. Ale trzeciego dnia zaczęły się kaprysy: Marysia skarżyła się na gardło, Kuba — na brzuszek. Płacz, łzy, „chcemy mamy”…

Zapukano do drzwi. Wiktor otworzył — Kasia.

— Słyszałam, iż płaczą… Może pomóc? Skończyłam studium medyczne.

Weszła, przyniosła stare zabawki, cicho ułożyła dzieci do snu, owinęła Marysi gardło szalikiem, pogłaskała Kubę po brzuszku. I on, nim zdążył podziękować, zasnął jej w ramionach.

— Chodź do kuchni, zrobię ci chociaż kanapki — mruknął Wiktor, zamykając drzwi do pokoju.

Usiedli w kuchni. Kasia, popijając herbatę, spytała:

— A twoja… kiedy dzieci odbierze?

— Moja? Co ty! To siostra. Własnych nie mam. I na razie nie planuję.

Kasia się uśmiechnęła, a on zrozumiał — była prawdziwa. Przytulna. Ciepła. Nie jak Liza, nie jak nikt przed nią.

Kasia została jeszcze na dzień. Potem na dwa. Potem — na zawsze. Razem chodzili z dziećmi na spacery, gotowali, śmiali się. A w parku, gdy sprzedawczyni balonów powiedziała: „Jaka ładna rodzinka!” — Wiktorowi ścisnęło się w piersi. Spojrzał na Kasię, na dzieci, i nie chciał, żeby to się skończyło.

Liza zadzwoniła po tygodniu. Jej głos był lodowaty:

— Gdzie jesteś? Ani słychu, ani dychu. Wszystko jasne.

I jedyne, co poczuł — było nic.

Gdy Wiolę wypisali, siostrzeńcy błagali:

— Wujku, możemy z Kasią zostać? Kochasz ją?

Marysia, nie czekając na odpowiedź, oznajmiła:

— Wiem, iż kochasz. I ona ciebie. My będziemy trzymać welon na weselu.

Kasia się zaróżowiła, zawstydzona gładziła dzieci po głowach, a Wiktor patrzył w lustro i myślał: „Boże, dziękuję Ci za tę rudą dziewczynę z dołu”.

A gdy podjechali pod dom, Wiola wyszła z mamą, zobaczyła Kasię — i załamała ręce:

— No wreszcie kogoś znalazłeś! Jaka dobra dziewczyna! Kasiu? Witaj w rodzinie!

Wiktor tylko się uśmiechnął.

Wracali w milczeniu. Wtedy Kasia nagle powiedziała:

— Masz taki przytulny samochód. I w ogóle… z tobą jest bezpiecznie.

A on tylko zapytał:

— A może jutro razem do parku? I obiad u mnie, zupa twoja została — bez ciebie choćby jeść mi się nie chce.

Po trzech miesiącach wzięli ślub.

Czasem los daje szczęście nie tam, gdzie go szukasz. Czasem mieszka piętrem niżej. Rude, z plecakiem, o dobrych dłoniach, w których choćby dziecięce łzy znajdują ukojenie.

I Wiktor wiedział: to — jego rodzina. Na zawsze.