Sobota. Siódma rano. Ten jedyny dzień, gdy wreszcie po dwóch tygodniach mogłam się wyspać, otulić kołdrą i nie słyszeć budzika. Ale moje plany runęły wraz z łomotem do drzwi – do naszego mieszkania z triumfalną miną wkroczyła teściowa. Nie sama. Z wnukami – dziećmi swojej młodszej córki Kasi.
Leżałam jeszcze w półśnie w sypialni, gdy usłyszałam ich piski i tupot biegających po korytarzu. Od razu ogarnął mnie niepokój. Co się dzieje? Dlaczego tu są? Teściowa, jak gdyby nigdy nic, zajrzała do pokoju i z przesłodkim uśmiechem oznajmiła:
— Dzień dobry, kochanie! Zaraz zrobię ci kawusi.
Gdybym jej nie znała, mogłabym pomyśleć, iż nagle mnie pokochała. Ale znając Wandę Stanisławowę od ponad dziesięciu lat, natychmiast zrozumiałam: coś knuje. I to „coś” na pewno okaże się moim problemem.
Poszłyśmy razem do kuchni. Ledwo się dowlokłam, a gdy na kuchence gotowała się mała zaparzaczka, wnuki rozpoczęły swoją „akcję destrukcji”. W ciągu kilku minut zdążyły rozbić moją ulubioną porcelanową wazę – tę samą, którą dostałam od zmarłej babci. Potłuczone kawałki próbowały schować za komodę, jakbym tego nie zauważyła. Gdy klęczałam, zamiatając szkło, do mieszkania bez pukania wszedł jakiś mężczyzna z piętrowym łóżkiem.
— Przepraszam, gdzie to państwo stawiają? — zapytałam, zastygając z szufelką w ręce.
— No jak to gdzie? — uniosła brew teściowa. — Do pokoju dziecięcego. Przecież zostawiamy tu wnuki.
— W jakim sensie „zostawiamy”?
— Kasię zabrali do szpitala. A ja sama sobie z nimi nie poradzę — odparła z udawanym smutkiem.
— Do szpitala? W jakim mieście? Na Malediwach? — dopytałam. — Może i mnie tam trzeba pilnie przyjąć?
Twarz Wandy Stanisławowny ściemniała.
— Skąd wiesz…?
Wyjęłam telefon i pokazałam jej profil Instagramowy jej córeczki.
— Proszę bardzo. Zdjęcie w kostiumie kąpielowym, drink w ręce, widok na morze — „szpital”, tak? Plażowy. Najnowsza metoda leczenia, pewnie.
Teściowa zagotowała się ze złości, ale gwałtownie się opanowała.
— No tak, wyszło inaczej. Ale przecież jesteśmy rodziną! Musisz pomóc!
— Muszę? Od kiedy? Przez całe życie byłam dla was obca, „niegodna męża”, „nie z naszego świata”. A teraz nagle rodzina? Twoja Kasia przez lata traktowała mnie jak służącą. Ani słowa podzięki, ani szacunku. Dzieci nauczyła chamskich manier. I mam teraz z nimi siedzieć dwa tygodnie, rzucić pracę, zdrowie stracić?
— Kochanie… no zrozum… wejdź w moją sytuację — wydukał mąż, stojąc w kącie jak winowajca.
— Nie, Jarku. Nie „kochanie”. Nie niania. I nie głupia. Prosiłam was: jeżeli potrzebujecie pomocy, zapytajcie. Nie stawiajcie mnie przed faktem dokonanym. To manipulacja. I nie mam zamiaru w tym uczestniczyć. Zabierajcie dzieci i łóżko — i wynoście się stąd. Natychmiast.
Wnuki ryczały, teściowa próbowała urządzić scenę, ale już się tym nie przejęłam. To nie pierwszy raz, gdy próbują mnie obarczyć cudzą odpowiedzialnością. Ale po raz pierwszy powiedziałam „nie”.
Wyszli. Z hukiem, z awanturami. Mąż poszedł z nimi.
A po kilku godzinach dostałam wiadomość.
„Zawiodłaś mnie. Nie da się z tobą żyć. Rozwód.”
Tak oto. Jeden dzień. Jedna granica, którą wreszcie odważyłam się postawić — i moje małżeństwo się skończyło.
I wiecie co? Nie żałuję.
Bo jeżeli dla męża jego mama i jej kłamstwa są ważniejsze ode mnie, jeżeli nie potrafi stanąć w obronie żony i choć raz zakwestionować „świętość” swojej siostry — to nie był mąż. Tylko dodatek do rodzinnego układu, w którym zawsze byłam intruzem.
Teraz jestem wolna. Najpierw będzie ciężko. Ale przynajmniej nikt nie zapuka do mnie o siódmej rano z cudzymi dziećmi i meblami.
