Wiktor, jak zwykle, wszedł do mieszkania, rzucił klucze na stolik i skierował się prosto do kuchni. Kasia stała przy kuchence, mieszając dyniową kaszkę — ulubione danie ich dzieci. choćby się nie przywitał.
— Gdzie u nas mop? — rzucił przez ramię, z lodowatą irytacją w głosie.
— Jaki mop? — zdziwiła się Kasia, próbując zrozumieć, o co chodzi.
— Najzwyczajniejszy. Żeby podłogę umyć. Bo patrzeć nie można, jak zaniedbałaś dom! — syknął złośliwie i, nie czekając na odpowiedź, wyszedł.
Kasia stała nieruchomo, wpatrując się za nim. W głowie jej się nie mieściło — co to było? Co się stało z tym Wiktorem, który kiedyś czule nazywał ją Kasieńką i zmywał za nią naczynia?
Jeszcze niedawno wszystko wyglądało inaczej. Wiktor wracał z pracy, zdejmował marynarkę i od razu chwytał za odkurzacz. Nie dzielił obowiązków na „męskie” i „damskie” — po prostu je wykonywał. Z miłością. Po kolacji obejmował Kasię, namawiając ją do odpoczynku, a sam zmywał talerze.
Żyli radośnie. Imprezy, kino, spotkania z przyjaciółmi. A potem — narodziny córeczki. Wiktor promieniał szczęściem. Dwa lata później urodził się syn. Wszyscy wokół zachwycali się: para idealna, dzieci jak złoto, relacja do pozazdroszczenia.
— Kasieńka, masz szczęście do faceta — powtarzały koleżanki. — Tacy już nie istnieją.
Kasia wierzyła, iż ich miłość jest prawdziwa. Wieczna.
Ale niezauważalnie wszystko się zmieniło. Wiktor wracał do domu rozdrażniony. Siły zniknęły, czułość wyparowała.
— Dlaczego tu wszystko do góry nogami? — pytał. — Ja pracuję cały dzień, a ty nie potrafisz przygotować obiadu? Co ty robiłaś przez ten czas?
Kasia próbowała tłumaczyć. Mówiła, jak syn wylał na siebie kaszkę, jak córka za nim biegała, jak pobrudzili wszystko, łącznie z tapetą. Jak prała, suszyła, uspokajała. Ale Wiktor nie słuchał. Był zły. Zmęczony. Stał się obcy.
Pewnego dnia kroiła cebulę i nie wiedziała — czy łzy płyną od ostrości, czy od bólu?
— Mama mnie ostrzegała… — szeptała. — Nie rozpieszczaj męża. Miłość miłością, ale nie można dawać się wykorzystywać. W końcu usiądzie ci na karku i choćby „dziękuję” nie powie.
A przecież Kasia była pewna, iż ona i Witek stworzeni są dla siebie. Czuła go. Rozumiała bez słów. Ale teraz… wszystko to wydawało się złudzeniem.
Wiktor jakby wyczuł — skoro Kasia się nie broni, to znaczy, iż jest winna. Jej milczenie utwierdzało go w przekonaniu o jej „niesłuszności”. Zaczął grać w domu rolę sędziego. Kasia czuła, jak jej świat się rozpada.
Ale widać ich rodzinny anioł postanowił interweniować.
Zadzwonili z pracy. Zwolniło się stanowisko, na które od dawna chcieli zaprosić Kasię. Wyższa pensja, lepsze warunki. Koleżanka odeszła na emeryturę. jeżeli Kasia się zgodzi — posada jej.
Mama obiecała pomóc z dziećmi, zanim pójdą do przedszkola. Kasia, pełna nadziei, poszła do fryzjera, zrobiła nową fryzurę, odświeżyła garderobę. Postanowiła: czas wrócić do siebie.
Tymczasem Wiktor… stracił pracę. Firma splajtowała. Był zagubiony. Ale i tak udawał stoickie opanowanie:
— Z dzieckami sobie poradzę, nie martw się. Pracuję nad CV, śledzę oferty. Jak coś — twoja mama nam pomoże.
Kasia nie sprzeczała się. Wspierała. Po raz pierwszy od dawna — spokojnie i pewnie.
Przez dwa tygodnie Kasia wdrażała się w nowe obowiązki. W domu niby wszystko szło swoim torem. Ale po miesiącu zauważyła: brud narasta, pranie zalega w koszu, dzieci marudzą. A Wiktor stał się nerwowy. Powiedziała cicho:
— Słuchaj, ale chyba trochę sobie odpuściłeś. Ja pracuję, zarabiam, a tu bałagan.
Jej głos był łagodny, ale stanowczy. Nie obraźliwy — pouczający. I Wiktor opuścił głowę. Zrozumiał.
— Kasieńka… Byłem głupi. Dopiero teraz pojąłem, co ty musiałaś znosić… — wyznał wieczorem. — Rano dzieci pokłóciły się o zabawkę. Gdy je rozdzielałem, kaszka wykipiała. Musiałem robić jajecznicę — Olek odmówił. Jak myłem kuchenkę, Zosia wylała mleko. A tu, na złość, dzwonią — wideorozmowa rekrutacyjna. Wyszedłem w popłochu, w fartuchu. Ale wiesz… dostałem pracę. Zaczynam za tydzień. Twoja mama pomoże z dziećmi?
Kasia skinęła głową. W jej oczach pojawił się spokój. Ten, który przychodzi, gdy w domu w końcu wszystko wraca na swoje miejsce.
Teraz wiedziała — on zrozumiał. Przeżył to na własnej skórze. Nie będzie już wykładów o mopie. Będzie doceniał. Nie dlatego, iż go zmuszono — ale dlatego, iż sam się przekonał.
Wieczorem siedzieli we dwoje, pili herbatę. Zosia rysowała przy stole. Olek budował wieżę z klocków.
Kasia spojrzała na męża. I po raz pierwszy od dawna uśmiechnęła się.
On złapał jej wzrok.
— Przepraszam, iż byłem ślepy — szepnął. — Mogę jutro ugotować obiad?
— Możesz — uśmiechnęła się Kasia. — Tylko mopa nie ruszaj. To teraz mój symbol władzy.
Oboje się rozśmiali. I po raz pierwszy od dawna — razem.
