— Już zdecydowałem, mamo! Dość! — Jasiek uparcie patrzył przez okno, zaciśnięte usta zdradzały stan jego duszy.
— Ty… ty zdrajca, Jasiek! — głos matki drżał, przepełniony rozpaczą i wyrzutem.
— Zdrajca? Ja?! — chłopak aż zaparło od gniewu, po czym gwałtownie się odwrócił i wybiegł z pokoju.
Trzasnął drzwiami, rzucił się na łóżko i wtulił twarz w poduszkę. Wściekłość buzowała w nim jak wrzątek, ale stopniowo w jej miejsce napływały wspomnienia — ciepłe, pachnące latem i radością.
Gdy Jasiek skończył osiem lat, ojciec podarował mu wymarzony rower — niebieski, wyścigowy, lśniący. Chłopak był wniebowzięty: od rana do wieczora ścigał się z kolegami na podwórku, zapominając o całym świecie. choćby o tym, iż tata też niedługo obchodził urodziny. Przypomniał dziadek.
— Jasiu, a prezent dla taty już gotujesz? — zapytał cicho, gdy siedzieli sami na werandzie.
— Nie, dziadku… choćby nie pomyślałem…
— No nic. jeżeli chcesz, zrobimy coś razem. Mam pewien pomysł.
Dwa tygodnie pracowali nad drewnianym wieszakiem na klucze. Wyrzynali, wypalali, szlifowali, przykręcali haczyki. Jasiek pracował jak równy z równym, pozostawiając choćby rower zakurzony w kącie.
W dniu urodzin ojciec był wyjątkowo rozradowany i tajemniczy. Podziękował za prezent, ucałował syna, uściskał dziadka. Potem, ku uciesze wszystkich, wyniósł z werandy kosz wiklinowy.
W środku spało szczenię. Czarne, pulchne, z lśniącą sierścią.
— Poznajcie: to Dyzio. Mój prezent dla siebie. Dziecięca tęsknota.
— Stasiu, oszalałeś! — załamała ręce matka. — Psa?!
— Takiego to już nie ma — przecież wygląda jak miś! — roześmiał się ojciec, a jego szczery, niemal dziecinny uśmiech rozbroił wszystkich.
Dyzio został pokochany od pierwszego wejrzenia. Staffordshire terrier rósł jak na drożdżach. Stał się potężny, szeroki w barach, spokojny i łagodny. Ubóstwiał ojca — chodził za nim krok w krok, strzegł go, towarzyszył. Aż pewnego razu… go uratował.
Późnym wieczorem w parku na ojca napadło dwóch mężczyzn. Nóż, groźby. Wtedy z krzaków wyskoczył Dyzio — czarny jak noc, groźny jak widmo. Sam jego widok zmusił napastników do cofnięcia się.
— Gdyby wiedzieli, iż muchy by nie skrzywdził… — opowiadał później ojciec z uśmiechem.
Najgorsze jednak przyszło później. Choroba. Białaczka. W ciągu kilku miesięcy ojciec zgasł jak świeca na wietrze. Jasiowi było zaledwie dwanaście lat. Wtedy Dyzio stał się jego cieniem.
Teraz Jaś miał piętnaście. Rok temu w ich życiu pojawił się Henryk. Porządny człowiek. Uprawny. ale gdy kilka miesięcy temu się wprowadził, okazało się, iż ma silną alergię na psy.
Matka próbowała łagodzić sytuację, aż w końcu zaczęła mówić wprost: „Trzeba oddać Dyzia”. Mówiła, iż Henryk to teraz rodzina. A pies… Jaś słuchał i nie wierzył własnym uszom. Jak można zdradzić tego, który nigdy cię nie opuścił?
Obchodził przyjaciół, proponował im wzięcie psa — bezskutecznie. Stary staff nie pasował nikomu. Do dziadka? Niemożliwe — staruszek ledwo chodził, gdzie mu do pilnowania psa…
— Do schroniska go nie oddam! — powiedział Jaś w decydującej rozmowie.
— Ale Henryk to nasz. On jest częścią rodziny… — płakała matka. — Pies jest dla ciebie ważniejszy niż człowiek?
— Ważniejszy niż Henryk — tak — wyszeptał Jaś. — Bo on to moja rodzina. A Dyzio to rodzina taty. I moja. I twoja, mamo. Pojedziemy do dziadka. Nie będziemy zawadzać.
— A ja? Mam się dzielić między dwa domy? Pracuję, Jasiu…
Chłopak bez słowa wskazał na wieszak, który kiedyś zrobił z dziadkiem. Wisi na nim smycz Dyzia.
— Już wszystko postanowione.
— Zdrajco… — szepnęła, a głos jej zadrżał.
Później dziadek sam zadzwonił do matki.
— Lidko, niech przyjedzie do mnie. Tutaj jest szkoła zdalna. A szczerze? Lepiej mi z wnukiem. I z Dyziem też damy radę. Nie pierwszy raz…
I wtedy Henryk niespodziewanie powiedział:
— Lidka, puść go. Chłopak dorosły. I psu dobrze będzie. Po co się męczyć?
Jaś przyjechał z Dyziem i sportową torbą. Pies, radośnie parskając, rozłożył się od razu przy dziadkowym telewizorze. Wszystko wróciło na swoje miejsce.
Aż pewnego dnia dziadek sam zadzwonił — jego głos był cichy, niespokojny.
— Jasiu, coś mi serce ściska. Przyjedź…
Jaś zerwał się z lekcji, pędził do domu. Sąsiadka zdążyła wezwać karetkę, ale teraz siedziała przy łóżku dziadka, nerwowo spoglądając na zegarek.
— Dziękuję, Pani Margosiu. Resztę załatwimy sami.
Karetka przyjechała szybko. Lekarz zrobił zastrzyk. Młoda sanitariuszka o imieniu Kasia zawahała się w progu, patrząc na Dyzia.
— Niech się pani nie boi, on łagodny — pośpiesznie rzekł Jaś.
— Ja się nie boję — uśmiechnęła się Kasia i weszła do środka.
Lekarz wypisał zalecenia i oznajmił, iż kroplówki lepiej robić w domu.
— Macie kogoś?
— Nie… — Jaś rozłożył bezradnie ręce.
— Kasia, podejmiesz się? — spytał lekarz.
— Podejmę. O ile bestia mnie nie zje.
Mrugnęła do psa. Dyzio spojrzał na nią bokiem, schował język i jakby skinął głową. Tak się zaczęła ich historia.
Kasia przychodziła codziennie. Jaś zaczął ją odprowadzać. Potem spacerowali razem. Potem zatrzymywali się w parku. Ich rozmowy stawały się coraz dłuższe, cichsze, ważniejsze…
A potem urodził się Staś.
Dyzio przywitał Kasię z porodówki jak pełnoprawny członek rodziny. Zamienił miejsce przy telewizorze na dywanik obok łóżeczka. Pilnował malucha, warczał, gdy ten się budził. Spał obok. Był blisko. Zawsze.
Staś stawiał pierwsze kroki, trzymając się jego obroży.
A Dyziowi szedłDyziowi szedł już czternasty rok, ale wciąż wiernie kładł się przy łóżku Stasia, jakby wiedział, iż najważniejsza jest rodzina.
