Od tamtego dnia, gdy Ewa wyszła za mąż, minęło wiele lat. Z każdym rokiem rosła między nami pustka. Czułam, iż po prostu wymazała nas ze swojego życia. Dzwoniła coraz rzadziej, przyjeżdżała jeszcze rzadziej. A gdy już się spotykaliśmy, w jej oczach widziałam tylko chłód i obojętność.
W tamten piątek długo wahałam się, zanim wybrałam jej numer. Z Tomkiem planowaliśmy skromnie uczcić naszą rocznicę – trzydzieści lat razem. Chciałam po prostu zebrać rodzinę, upiec kiełbaski, posiedzieć przy wspólnym stole. Pragnęłam ciepła, znajomych głosów, choćby tylko na kilka godzin…
— Halo? — w końcu odezwała się Ewa, z wyraźnym zadyszkiem.
— Ewuniu, to mama. Ćwiczysz w tej swojej siłowni? Możesz rozmawiać?
— Nie, mamo, myję samochód Bartkowi.
— A czemu ty?
— A kto, mamo? Na myjnie drogo. Nie jestem z porcelany.
— No dobrze, córeczko… Chciałam cię zaprosić w niedzielę do nas. Z tatą mamy rocznicę. Posiedzimy, pogadamy…
— A co was tak nagle do świętowania wzięło? — zaśmiała się ironicznie. — Zaczęliście drugą młodość?
— Trzydzieści lat, Ewa. Jak nie obchodzić?
— Przepraszam, mamo. Nie damy rady. Jesteśmy zaproszeni na wesele – kolega Krzysia się żeni. Wesele to raz, a wasze rocznice będą jeszcze niejedną.
Ścisnęłam słuchawkę, starając się nie pokazać, jak bardzo ugodziły mnie te słowa.
— Szkoda… A my tak się cieszyliśmy…
— My też, mamo. Ale jak odmówić znajomym? Nie gniewaj się, na pewno później was odwiedzimy.
— Dobrze już — szepnęłam, a potem zadzwoniłam do jej brata.
Marek też nie mógł przyjechać. Miał własne plany. Gdy odłożyłam telefon, łzy zaczęły płynąć same. Jak u dziecka, któremu odmówiono cukierka. Jak u matki, którą porzucono.
— Danusiu, co się stało? — Tomek wszedł do kuchni i zobaczył, jak cicho płaczę.
— Nic, Tomku… Dzieci nie przyjadą. A ja, głupia, marzyłam, żeby wszyscy razem usiedli…
— Przestań. To nasz dzień. Mamy siebie – to wystarczy.
Tej nocy nie mogłam zasnąć. Żal dusił mnie jak obręcz. W środku wrzeszczałam: „Dlaczego? Dlaczego już nie jestem im potrzebna? Czyżbyśmy za mało dla nich zrobili? Wykształcili ich, pomogli z mieszkaniami, dawali, ile mogliśmy… A teraz jesteśmy obcy…”
— Danuś — szepnął Tomek — oni mają swoje życie. A ty masz mnie. I jestem tu, przy tobie.
— A ja czuję pustkę, Tomku… — tylko tyle zdołałam wykrztusić. — Ty w pracy całymi dniami, a ja sama…
Następnego dnia wrócił wcześniej, niż zwykle. Uśmiechał się.
— Co się stało?
Wyciągnął zza pleców ogromny bukiet.
— To dla ciebie. A jutro jedziemy nad jezioro. Na cały tydzień. Tylko ty i ja.
Domek był jak z bajki: drewniany, z widokiem na taflę wody, dookoła kwiaty, śpiew ptaków. Rano obudził mnie zapach – całe łóżko było usłane płatkami róż. W kątach wisiały kolorowe balony, a na lustrze widniał napis: „Z okazji rocznicy, kochana!”
Ledwo powstrzymałam łzy radości. A gdy wyjrzałam przez okno, zobaczyłam Tomka z koszem w rękach. Podeszedł, otworzył – i rozległo się ciche „miau”. Malutki, rudy kłębuszek, puszysty i zabawny, wpatrywał się we mnie.
— No i co, przygarniesz nowego członka rodziny? — uśmiechnął się jak chłopiec.
— Tomku… To najpiękniejsze święto w moim życiu…
Spędziliśmy tydzień jak w czasie miodowego miesiąca. Siedem dni, ale wspomnień starczyło na całe życie. A gdy wróciliśmy, telefony nie przestawały dzwonić.
— Mamo! Gdzie wy byliście?! Dzwoniliśmy, szukaliśmy! Telefon nieczynny!
— Spokojnie, córeczko. Odpoczywaliśmy z tatą. Mamy prawo choć trochę żyć dla siebie, prawda?
— Oczywiście… Po prostu nie dzwoniłaś, nie martwiłaś się…
— Teraz twoja kolej, żeby się martwić. A my z tatą postanowiliśmy żyć dla siebie.
— Dla siebie? Mamo, mówisz poważnie?
— Mamy z tatą drugi miesiąc miodowy. I teraz nie mamy czasu dla was.
Minął rok. Żyjemy z Tomkiem inaczej. Rzucił pracę, oszczędzamy, ale jesteśmy szczęśliwsi. Dzieci stały się troskliwsze – dzwonią, przyjeżdżają. A my patrzymy na siebie i dziękujemy losowi, iż nie pozwoliliśmy się zapomnieć. Że przypomnieliśmy sobie: w życiu najważniejsze jest to, iż mamy siebie.
