Od tamtego dnia, gdy nasza córka Kasia wyszła za mąż, minęło już sporo lat. Z każdym rokiem między nami robiło się coraz więcej pustki. Wyglądało na to, iż po prostu wykreśliła nas ze swojego życia. Dzwoniła coraz rzadziej, przyjeżdżała jeszcze rzadziej. A gdy już się spotykaliśmy, jej spojrzenie było zimne i obojętne.
W piątek długo zbierałam się, żeby do niej zadzwonić. Z Andrzejem planowaliśmy skromnie świętować naszą rocznicę – trzydzieści lat razem. Marzyło mi się, żeby po prostu zebrać całą rodzinę, upiec kiełbaskę na grillu, posiedzieć przy wspólnym stole. Tęskniłam za ciepłem, za głosami bliskich, choćby na kilka godzin…
— Halo? — w końcu odezwała się Kasia, lekko zdyszana.
— Kasieńko, to mama. Znów na siłowni? Możesz rozmawiać?
— Nie, mamo, myję samochód Tomka.
— A dlaczego ty?
— A kto inny, mamo? Na myjnię wozić – drogo. Nie jestem z porcelany.
— No dobrze, córeczko… Chciałam zapytać – przyjedźcie w niedzielę do nas. Mamy z tatą rocznicę. Posiedzimy, pogadamy…
— A skąd nagle pomysł świętowania? — zaśmiała się ironicznie. — Starość nie radość?
— Trzydzieści lat, Kasia. Jak nie świętować?
— Przepraszam, mamo. Nie damy rady. Zaprosili nas na ślub – kolega Marcela się żeni. Ślub tylko raz, a wasze roczniki jeszcze będą.
Ścisnęłam słuchawkę, starając się nie pokazać, jak bardzo mnie to zabolało.
— Szkoda… A tak się cieszyliśmy…
— My też, mamo. Ale jak odmówić znajomym? Nie gniewaj się, na pewno później was odwiedzimy.
— No dobrze — szepnęłam — zadzwonię do twojego brata.
Marek też nie mógł. Miał własne plany. Kiedy odłożyłam telefon, łzy same zaczęły mi płynąć. Jak dziecku, któremu nie dano cukierka. Jak matce, którą zapomniano.
— Marysiu, co się stało? — wszedł Andrzej i zobaczył, jak cicho płaczę w kuchni.
— Nic, Andrzejku… Po prostu dzieci nie przyjadą. A ja, głupia, marzyłam – żeby wszyscy razem byli…
— No przestań. To nasz dzień. Ja i ty – to wystarczy.
W nocy nie mogłam zasnąć. Żal dusił. W środku wszystko krzyczało: „Dlaczego? Dlaczego już nas nie potrzebują? Czyżbyśmy zrobili dla nich za mało? Wykształciliśmy ich, pomogliśmy z mieszkaniami, dawaliśmy, co mogliśmy… A teraz – obcy ludzie…”
— Maryś — szeptał Andrzej — oni mają swoje życie. A ty masz mnie. Ja tu jestem.
— A ja się czuję pusto, Andrzejku… — tylko tyle wydusiłam. — Ty w pracy całymi dniami, a ja sama…
Następnego dnia wrócił wcześniej niż zwykle. Uśmiechał się.
— Coś się stało?
Wyciągnął zza pleców ogromny bukiet.
— To dla ciebie. A jutro jedziemy nad jezioro. Na tydzień. Tylko ty i ja.
Domek był jak z bajki: drewniany, z widokiem na wodę, kwiaty dookoła, śpiew ptaków. Rano obudził mnie zapach – całe łóżko było zasłane płatkami. W kątach wisiały balony, a na lustrze widniał napis: „Z okazji rocznicy, kochana!”
Ledwo powstrzymałam łzy szczęścia. A gdy wyjrzałam przez okno – zobaczyłam Andrzeja z koszykiem w rękach. Podszedł, otworzył go – i dobiegło ciche „miau”. Malutki, rudy kłębek futra, puchaty i zabawny, patrzył na mnie.
— No i co, przygarniesz nowego członka rodziny? — uśmiechnął się jak chłopiec.
— Andrzejku… To najpiękniejszy prezent w moim życiu…
Spędziliśmy tydzień jak podczas miodowego miesiąca. Siedem dni, ale wspomnień starczy na całe życie. A gdy wróciliśmy – telefony się urywały.
— Mamo! Gdzie wy byliście?! Dzwoniliśmy, szukaliśmy! Telefon nieczynny!
— Spokojnie, córeczko. Odpoczywaliśmy z tatą. Mamy prawo trochę żyć dla siebie?
— Oczywiście… Po prostu nie dzwoniłaś, nie martwiłaś się…
— Teraz twoja kolej się martwić. A my z tatą postanowiliśmy żyć dla siebie.
— Dla siebie? Mamo, mówisz poważnie?
— My z tatą mamy drugi miesiąc miodowy. I teraz nie mamy czasu w was.
Minął rok. Żyjemy z Andrzejem inaczej. Rzucił pracę, oszczędzamy, ale jesteśmy szczęśliwsi. Dzieci stały się bardziej troskliwe, dzwonią, odwiedzają. A my patrzymy na siebie – i dziękujemy losowi, iż nie pozwoliliśmy się zapomnieć. Że sobie uświadomiliśmy: w życiu najważniejsze to MY.
