Kiedy prawda puka bez zapowiedzi: historia jednego spotkania, które zmieniło wszystko
Alicja siedziała w salonie, wpatrzona w ekran telewizora, gdzie przewijały się nudne programy. Oczy same się jej zamykały i w końcu zasnęła. Obudziło ją niepewne pukanie do drzwi. Zerwała się z kanapy, poprawiająa szlafrok, i podeszła do wejścia.
— Już idę! — zawołała.
W wizjerze zobaczyła nieznajomą. Młodą kobietę, zmieszaną, z rumieńcem na policzkach i brązowymi oczami.
— Dzień dobry… Czy to pani Alicja Nowak?
— Tak, to ja. A ty do mnie? Wchodź, skoro przyszłaś.
Gość przekroczyła próg, rozejrzała się po korytarzu.
— Ja… muszę z panią porozmawiać…
— Nie stoimy tu, chodź do kuchni, napijemy się herbaty. Potem mi powiesz, co cię do mnie sprowadza.
Alicja cieszyła się z każdego towarzystwa — córka, Kasia, wychodziła wcześnie, wracała późno, i coraz częściej kobieta czuła, jak zalewa ją samotność.
Gdy czajnik się gotował, Alicja nerwowo rozkładała ciastka i cukierki, co chwilę zerkając na dziewczynę.
— A jak masz na imię?
— Kornelia. Można Kornelka.
— Piękne imię — uśmiechnęła się Alicja, stawiając przed gością filiżankę. — Całe życie pracowałam na poczcie. Chodziłam po osiedlu, z ciężką torbą. Gazety, listy, telegramy. Ludzie czekali, cieszyli się. Czasem płakali. Bywały i złe wieści… Ale zawsze niesione z szacunkiem. Teraz już nogi nie służą. Prawie nie wychodzę.
Kornelka słuchała w milczeniu. Tylko jej ręce drżały, a filiżanka cicho zadźwięczała na spodku. Gdy Alicja zapytała, po co przyszła, dziewczyna w końcu się odezwała:
— Przyjechałam z daleka. Z drugiego końca Polski. Musiałam zobaczyć pani córkę. Kasię. Bo… ja jestem jej córką. A pani moją babcią.
Alicja zastygła. Jej oczy zabłysły, ale głos pozostał spokojny:
— Dziecko, chyba się pomyliłaś. Kasia mieszka ze mną. Nie mogłabym nie wiedzieć…
Kornelka spuściła wzrok.
— To było dawno. Kiedy wyjechała po studiach do pracy w innym mieście. Wtedy… zakochała się. Nazywał się Tadeusz. To było poważne. Mieli się pobrać. Ale… przed ślubem zginął. Wypadek.
Kasia zaczęła rodzić przedwcześnie… babcia — matka Tadka — była przy niej. Kasia straciła przytomność. A rano przekonano ją, iż dziecko nie żyje.
Tymczasem dziewczynkę — mnie — zabrano. Babcia Tadka zabrała mnie do siebie. Chciała, żeby choć cząstka syna została przy niej. Dopiero gdy miałam szesnaście lat, dowiedziałam się prawdy. I przyjechałam… żeby spojrzeć w oczy swojej mamie. Powiedzieć jej, iż żyję.
Alicja siedziała nieruchomo. Wstała w końcu i mocno przytuliła Kornelkę.
— Boże… ileż ty musiałaś przejść… A Kasia? Ona nie wie… Dziś pojechała na wieś z siostrą. Wróci za trzy dni. Zostań. Błagam, zostań.
Ale Kornelka pokręciła głową.
— Mam bilet. Muszę być przy babci. Jest bardzo chora. Nie mogę jej zostawić samej. Ale… proszę, niech pani powie mamie.
Pożegnanie było gorzkie. Kornelka wyszła, zostawiając w domu Alicji żywy ból. Kobieta patrzyła przez okno, aż dziewczyna zniknęła za zakrętem. I wtedy — odgłos samochodu. Wróciła Kasia. Z mężczyzną i siostrą.
— Mamo — powiedziała radośnie. — Poznaj, to Bartek. Oświadczył się. Zgodziłam się.
Alicja zbladła. Drżały jej ręce. Ewa przyniosła wody.
— Usiądź — powiedziała stanowczo do Kasi. — Musisz to usłyszeć.
I Alicja opowiedziała wszystko. Do ostatniej łzy.
Pół godziny później pędzili na dworzec. Zdążyli w ostatniej chwili.
Na peronie Kasia ją zobaczyła — córkę. Swoją córkę.
Rzuciły się sobie w ramiona. Milczały, płakały, szeptały słowa, które zbierały się w sercach przez niemal dwie dekady.
— Przyjadę po ciebie, słyszysz? — powtarzała Kasia, idąc wzdłuż wagonu. — Przyjadę. Już nigdy nie będziesz sama.
Trzy tygodnie później Kasia po nią pojechała. Babcia Tadka, ta, która zabrała jej dziecko, klęczała. Ale Kasia nie pozwoliła. Patrzyła na tę wątłą kobietę ze współczuciem. I w myślach — wybaczyła. Nie dla niej. Dla siebie. Dla Kornelki.
Od tamtej pory Kornelka mieszka z matką. Zbudowali cichy, ciepły dom. Bartek stał się dla niej ojcem. Czasem nazywa go po imieniu. Czasem — „tato”.
…I może nie ma większego cudu niż szansa znaleźć dom. Znaleźć matkę. Znaleźć siebie.
