Dziś w moim dzienniku chcę opisać pewną historię, która zmieniła moje spojrzenie na wiele rzeczy.
Był słoneczny dzień, gdy Kinga wróciła do domu, promieniejąc z euforii – zdała wszystkie egzaminy! Może nie na same piątki, ale na tyle dobrze, by rodzice byli dumni. Gdy otwierała drzwi, usłyszała znajomy głos matki i… czyjś obcy, głuchy, jakby przybyły z przeszłości. Dziewczyna wślizgnęła się cicho do swojego pokoju, nie chcąc przeszkadzać. Ale wtedy usłyszała:
— Mówię ci, Danuto, ostatni raz… — ostro wyrzuciła mama.
W sieni rozległo się stukanie – to ojciec wrócił na obiad. Kinga wyjrzała na korytarz i spojrzała prosto w oczy kobiecie w białej, zniszczonej chustce. Jej rysy wydały się boleśnie znajome. Gdzieś ją już widziała… Dawne wspomnienie ukłuło ją nieprzyjemnie. Ta kobieta z natarczywym spojrzeniem. Ta, która kiedyś nazwała ją „Danką”.
— Witaj, Danko. Witaj, córeczko — powiedziała nieproszona gość.
— Idź już, Danuto — spokojnie rzekł ojciec.
— Idę, idę… Do zobaczenia, siostrzyczko — rzuciła kobieta i wyszła.
Kinga stała jak wryta.
— Tato, kto to był?
— Znajoma mamy.
— Ale nazwała ją siostrą.
— Dziewczyny czasem tak mówią… Pewnie tak.
Ale niespokojne spojrzenie matki i ciężka cisza w domu mówiły co innego. Było jasne – to nie była zwykła znajoma. To był fragment ich tajemnicy.
Kilka dni później Kinga znów spotkała Danutę.
— No, witaj, Danko — powiedziała kobieta, podchodząc blisko.
— Nie jestem Danką, jestem Kinga.
— A pamiętasz mnie?
— Nie… Bywałaś u mamy.
— U mamy? Ja jestem twoją mamą, Danko… Prawdziwą…
Danuta chwyciła ją za ręce. Mówiła gorączkowo, urywanie, błagalnie. I Kinga – sama nie wiedząc dlaczego – poszła z nią.
— Wejdź, córeczko — kobieta zaprowadziła ją do małej, zaniedbanej izby. — Tu mieszkałaś, do dwóch lat… Pamiętasz?
Kingę zalała fala wspomnień: brudna podłoga, ogryzione niedopałki, ktoś krzyczy, kopie w drzwi, a ona, malutka, szuka czegoś do jedzenia na ziemi. Ktoś wkłada jej do ust brudne palce… A ona gryzie – aż do krwi. Strach. Łzy. Zimno. Danka… wtedy miała na imię Danka.
Ostry głos wyrwał ją z otępienia:
— Danuś, znowu się włóczyłaś? Pieniądze przyniosłaś?
Do izby wszedł pijany mężczyzna z zamglonym wzrokiem.
— A to kto u nas? To dla mnie prezent? — i sięgnął po Kingę.
Dziewczyna gwałtownie otworzyła torbę, wyjęła pieniądze:
— Macie! Tylko więcej nie przychodźcie. Ani do nas, ani do mamy, ani do taty. Wszystko sobie przypomniałam. I wy dla mnie nikim nie jesteście.
— Danko…
— Nazywam się Kinga!
Pędziła do domu, dławiąc się łzami. W domu trzęsła się, dostała gorączki. Mama znalazła ją płaczącą.
— Mamo, byłam u niej… Przypomniałam sobie… smalec… brudne palce w buzi… ugryzłam…
— Dziecko moje… — matka kołysała ją jak malutką.
Potem opowiedziała całą prawdę. O tym, jak w domu dziecka były dwie siostry – Danuta i Halina. Adoptowano je razem. Danusia początkowo była dobra, ale potem… się zmieniła. Palila, kradła, uciekła, a wróciła – w ciąży. Nie wiadomo było, od kogo. Rodzice wybaczyli. Halina, wtedy jeszcze studentka, zgodziła się pomóc… i zabrała dziewczynkę do siebie. Danka stała się Kingą. A Danutę pozbawiono praw, a ona wciąż żądała pieniędzy za milczenie.
Od tamtej pory Kinga była ich córką – i z miłości, i na papierze.
Danuta czasem wracała. Płakała. Prosiła o wybaczenie.
— Danko, córeczko…
— Jestem Kinga. Wybacz, ciociu Danuto.
Mama wszystko znosiła.
— To moja siostra. Może ja jestem jej ostatnią nitką do normalnego życia…
Pewnego dnia przyszedł Zdzisiek, ten od brudnych palców.
— Danuta w szpitalu. Jest źle.
Pojechali.
— Wybacz, córko — powiedziała już trzeźwa, blada Danuta. — Dzięki, iż żyjesz. Dzięki, iż miałam cię… choć na chwilę.
— Wszystko będzie dobrze. Wytrzymaj. Pomówimy cię stąd.
Ale nie wytrzymała.
Później Kinga znów spotkała Zdzisia. Był trzeźwy.
— Przestałem pić. Dzięki niej… wybacz, Danko…
— Jestem Kinga.
— Wiesz… Ja nie jestem twoim ojcem, ale wiem, gdzie on jest. Chcesz zobaczyć?
Zaprowadził ją na grób przystojnego mężczyzny. Tam Kingę zauważyła starsza kobieta.
— Ty jesteś jego córką?
— Chyba tak…
— Ja jestem twoją babcią…
Od tamtej pory Kinga ma dwa groby. I dwa życia: jedno, od którego uciekła, i drugie, w którym wyrosła.
Odwiedza tych, którzy dali jej życie. Opowiada im o sobie. Obiecuje żyć godnie – i dotrzymuje słowa.
Dziś wiem, iż nasze korzenie nie definiują tego, kim jesteśmy. To my decydujemy, jaką historię napiszemy dalej.
