Kiedy prawda puka do drzwi niespodziewanie: historia jednego spotkania, które zmieniło wszystko
Krystyna siedziała w salonie, wpatrzona w telewizor, gdzie przewijały się nudne programy. Oczy same się zamknęły i zdrzemnęła się. Obudziło ją niepewne pukanie do drzwi. Zerwała się z kanapy, poprawiając szlafrok, i ruszyła do przedpokoju.
— Już idę! — zawołała.
W judaszu zobaczyła nieznajomą. Młodą kobietę, zmieszaną, z rumieńcem na policzkach i brązowymi oczami.
— Dzień dobry… Pani to Krystyna Nowak?
— Tak, to ja. A ty do mnie? Wchodź, skoro przyszłaś.
Gość przekroczyła próg, rozglądając się nerwowo.
— Ja… muszę z panią porozmawiać…
— Nie marudź, chodź do kuchni, zrobimy herbatę. Tam mi opowiesz, o co chodzi.
Krystyna cieszyła się z każdego towarzystwa — córka, Agnieszka, wychodziła wcześnie, wracała późno, i coraz częściej Krystyna czuła, jak pochłania ją samotność.
Podczas gdy czajnik się gotował, Krystyna krzątała się, układając cukierki i ciastka, co chwilę zerkając na dziewczynę.
— A jak się nazywasz?
— Kinga. Można po prostu Kinga.
— Piękne imię — uśmiechnęła się Krystyna, stawiając przed gością filiżankę. — Ja całe życie pracowałam na poczcie. Chodziłam po osiedlu z ciężką torbą. Gazety, listy, telegramy. Ludzie czekali, cieszyli się. Czasem płakali. Bywały i złe wieści… Ale zawsze je przekazywałam z szacunkiem. Teraz już nogi nie służą. Prawie nie wychodzę.
Kinga słuchała w milczeniu. Tylko ręce jej drżały, a filiżanka lekko zadźwięczała na spodku. Gdy Krystyna zapytała, po co przyszła, dziewczyna w końcu się odezwała:
— Przyjechałam z daleka. Z drugiego końca Polski. Musiałam zobaczyć twoją córkę. Agnieszkę. Bo… ja jestem jej córką. A ty moją babcią.
Krystyna zastygła. Jej oczy zabłysły, ale głos pozostał spokojny:
— Dziewczyno, chyba się pomyliłaś. Agnieszka mieszka ze mną. Nie mogłabym nie wiedzieć…
Kinga spuściła wzrok.
— To było dawno. Kiedy wyjechała po studiach do innego miasta do pracy. Wtedy… się zakochała. Nazywał się Marek. To było poważne. Mieli się pobrać. Ale… przed ślubem zginął. Wypadek.
Agnieszka zaczęła rodzić przedwcześnie… babcia — matka Marka — była przy niej. Agnieszka straciła przytomność. A rano przekonano ją, iż dziecko nie żyje.
Tylko iż ja żyłam. Babcia Marka zabrała mnie do siebie. Chciała, żeby choć cząstka syna została. Dopiero gdy miałam szesnaście lat, poznałam prawdę. I teraz przyjechałam… żeby spojrzeć w oczy mojej mamie. Powiedzieć jej, iż żyję.
Krystyna siedziała nieruchomo. Wstała w końcu i mocno przytuliła Kingę.
— Boże… ile musiałaś przejść… A Agnieszka? Ona nie wie… Wyjechała dziś na wieś z siostrą. Wróci za trzy dni. Zostań. Proszę, zostań.
Ale Kinga pokręciła głową.
— Mam bilet. Muszę wracać do babci. Jest bardzo chora. Nie mogę jej zostawić samej. Ale… proszę, powiedz mamie.
Pożegnanie było gorzkie. Kinga wyszła, zostawiając w domu Krystyny żywy ból. Kobieta patrzyła przez okno, aż zniknęła za zakrętem. Wtedy rozległ się dźwięk samochodu. Wróciła Agnieszka. Z mężem i siostrą.
— Mamo — powiedziała radośnie. — Poznaj, to Wojtek. Oświadczył mi się. Zgodziłam się.
Krystyna zbladła. Ręce jej drżały. Ewa przyniosła wody.
— Usiądź — powiedziała stanowczo do Agnieszki. — Musisz to usłyszeć.
I Krystyna opowiedziała wszystko. Do ostatniej łzy.
Pół godziny później pędzili na dworzec. Udało się w ostatniej chwili.
Na peronie Agnieszka zobaczyła ją — córkę. Swoją córkę.
Rzuciły się sobie w ramiona. Płakały, szeptały słowa, które czekały w sercach prawie dwadzieścia lat.
— Przyjadę po ciebie, słyszysz? — powtarzała Agnieszka, idąc obok wagonu. — Przyjadę. Nigdy już nie będziesz sama.
Trzy tygodnie później Agnieszka po nią pojechała. Babcia Marka, ta, która zabrała jej dziecko, klęczała. Ale Agnieszka nie pozwoliła. Patrzyła na tę krucha kobietę ze współczuciem. I w myślach — wybaczyła. Nie dla niej. Dla siebie. Dla Kingi.
Od tamtej pory Kinga żyje z matką. Zbudowali cichy, ciepły dom. Wojtek stał się dla niej ojcem. Czasem nazywa go po imieniu. Czasem — „tato”.
…I może nie ma większego cudu niż szansa znaleźć dom. Znaleźć matkę. Znaleźć siebie.
