„Nie nazywaj mnie mamą — postarzasz mnie!” Jak kobieta odrzuciła córkę i przyszłego wnuka dla ułudy młodości
Od miesiąca balansuje na krawędzi. Zraniona, wściekła, samotna. Zamknęła się w sobie po tym, jak porzucił ją kochanek. A przecież tak wierzyła w to „szczęście”, iż tym razem będzie prawdziwe.
Mam dwadzieścia sześć lat, a ona ma czterdzieści cztery i na imię Halina. Biologicznie jest moją matką. W rzeczywistości jesteśmy sobie obce. Wyszła za mojego ojca, gdy miała dziewiętnaście lat. Rok później pojawiłam się ja — niechciane dziecko, jak później wielokrotnie powtarzała. Rozwiedli się zaraz po moich narodzinach, a ojca odtąd nazywała tylko „darmozjadem” i „nieudacznikiem”.
Ironia? Ten „nieudacznik” od ponad dwudziestu lat żyje z drugą żoną. Prowadzi własny biznes, ma duży dom pod Warszawą, dwa mieszkania w stolicy i willę w Zakopanem. To on podarował mi mieszkanie na ślub, w którym teraz żyję z mężem.
Wychowywała mnie babcia — matka ojca. Potem zabrał mnie do swojego nowego życia. I wiesz co? Nigdy nie czułam się tam obco. Macocha to złoty człowiek, stała się dla mnie prawdziwą mamą. Halinę od dziecka nazywałam po imieniu. I nie bez powodu.
Miałam dziewięć lat, gdy zabrała mnie do Sopotu — „odpocząć, jak mama z córką”. Wtedy tylko zapytałam: „Mamo, możemy iść na plażę?” W odpowiedzi rozległ się krzyk, który usłyszała cała pensjonatowa sień:
— Nigdy nie nazywaj mnie mamą! To mnie postarza! Mów Halina, zrozumiałaś?!
Zrozumiałam. I od tamtej pory nigdzie z nią nie jeździłam. Jej świat to mężczyźni, salony piękności, imprezy. Ja zostałam z babcią. Potem z ojcem i jego nową rodziną. I niech tak będzie.
Halina przez te lata miała pięciu mężów. Pomiędzy nimi — niekończący się korowód kochanków, hulanki, sztuczne uśmiechy i naciągnięte rzęsy. Pracowała w ekskluzywnym salonie na Mokotowie. Wstrzykiwała w siebie wszystko, co możliwe — botoks, wypełniacze, nici, usta. Jej twarz już nie okazywała emocji, a ona wciąż wierzyła: „Jeszcze jestem młoda, jeszcze mogę!”
Jej ostatni „książę” był dwa lata młodszy ode mnie. Chłopak o imieniu Krzysiek. Chudy, pokryty tatuażami, pracował jako barman w klubie.
— Córeczko, poznaj go. To Krzysiek. Bierzemy ślub. To poważny związek — powiedziała, promieniejąc jak dziewczyna przed studniówką.
Zamarłam. Potem cicho wyjęczałam:
— Halina… jestem w ciąży. Niedługo zostaniesz babcią.
Krzysiek zakrzątał się, nalał szampana, krzyknął „hurra!”, a moja matka zszarzała. Wstała bez słowa, chwyciła torebkę, trzasnęła drzwiami i zniknęła w nieznanym kierunku.
Minął tydzień. Pojawiła się nagle — zapłakana, z wykrzywioną twarzą:
— To przez ciebie! On mnie zostawił! Zrujnowałaś wszystko tym swoim „babcią”! Nie zamierzam się starzeć! Mam dopiero trzydzieści siedem lat! Chcę jeszcze żyć, a ty ciągniesz mnie do grobu swoimi dziećmi!
Nie wierzyłam własnym uszom. Kobieta, która mnie urodziła, nazwała moją ciążę zdradą. A potem rzuciła ostatnie słowa, które wypaliły resztki przywiązania:
— Nie miałam córki. I nie będę miała wnuków ani prawnuków. Zapomnij, iż istnI wyszła, a ja zostałam w ramionach swojej prawdziwej rodziny, która kochała mnie taką, jaką jestem.
