Romantyczne zauroczenie tuż obok

Sąsiadka z dołu — miłość z góry

Wiktor z irytacją spojrzał na zegarek — poranek ledwo się zaczął, a dzień już był zepsuty. Zamiast walizek, biletów i długo wyczekiwanego wyjazdu z Lizą nad morze — zanurzył się w znajomym, duszny korytarzu starej pięciopiętrowki. Wszystko jak zwykle. Siostra Wiola, łzy, termometr i błaganie: „Posiedź z dziećmi, nie mam do kogo się zwrócić…”.

Nie chciał. Naprawdę. Marzył o urlopie, kobiecie, drinku w dłoni. A zamiast tego — dwoje wrzeszczących siostrzeńców, plecak z zabawkami i smród alkoholu od sąsiadki, która otworzyła drzwi i wykrzyknęła:

— Witku, co to za szkraby z tobą? Ożeniłeś się?!

Kasia — sąsiadka z parteru. Ruda, żywiołowa, z oczami jak u lisa. Dwa razy zalał jej mieszkanie, zanim właściciele nie wymienili kranu. Jej matka — dobra kobieta, nie zażądała ani złotówki, a sama Kasia od tamtej pory tylko mrugała. Choć Wiktorowi wydawało się, iż jeszcze do szkoły powinna chodzić.

— Co, lekcje ci się nie podobają? Mamie powiem! — prychnął, patrząc, jak Kasia się zaczerwieniła.

— Już skończyłam technikum! Szukam pracy! — odparła, zarzucając plecak na ramię.

— No tak, wyglądasz na osobę, co ciągle wagary robi. Lepiej w lustro zajrzyj!

Roześmiali się, Kasia wślizgnęła się do środka, a Wiktor ruszył po swój samochód — stary, ale własny, kupiony na kredyt. Liza, oczywiście, skrzywiła się: „Mogłeś coś lepszego znaleźć”. On jednak był dumny choćby z tego gruchota. Jego upór sprawi, iż będzie miał mieszkanie, lepsze auto, status… i Lizę.

Ale nie dziś.

Dziś były korki, spocone siedzenia, wrzeszczące dzieci z tyłu i siostra w łzach:

— Wybacz, Witek, naprawdę nie miałam do kogo się zwrócić…

Wiola leżała w szpitalu, ich matka też rozchorowała się ze stresu. A ojciec… Cóż, Marek istniał tylko na papierze. Pić, hulać, znikać — to jedyne, co potrafił.

Dzieci obsiadły go jak mrówki: „Wujku Wituś!”. Przytulił je, obiecał lody i zawiózł do swojej wynajętej kawalerki.

Kasia znów wpadła mu w drodze.

— To wszystko twoje? — wytrzeszczyła oczy.

— A tak, znalazłem na przystanku — zaśmiał się. — Odwróciłem się na sekundę, a tu już się przykleiły.

Dzieci zachichotały, a Kasia zmieszała się. Sprostował:

— Żartuję. To siostrzeńcy. Siostra w szpitalu, ja ich pilnuję.

W mieszkaniu dzieci natychmiast urządziły istny cyrk. Wiktor robił im jajecznicę, potem zabierał do parku, kupował fast food i baloniki. Były zachwycone. Ale trzeciego dnia zaczęły marudzić: Marysia skarżyła się na gardło, Kacper — na brzuch. Płacz, łzy, „chcemy mamy”…

Zapukano do drzwi. Wiktor otworzył — Kasia.

— Słyszałam, iż płaczą… Może pomogę? Skończyłam medyczne.

Weszła, przyniosła stare zabawki, cicho ułożyła dzieci do snu, owinęła Marysi gardło szalikiem, pogłaskała Kacpra po brzuszku. A on, zanim zdążył podziękować, zasnął w jej ramionach.

— Chodź do kuchni, zrobię ci kanapki — mruknął Wiktor, zamykając drzwi do pokoju.

Usiedli w kuchni. Kasia, popijając herbatę, spytała:

— A twoja… kiedy ich odbierze?

— Moja? Co ty! To siostra. Własnych nie mam. I na razie nie planuję.

Kasia się uśmiechnęła, a on zrozumiał — ona jest prawdziwa. Przytulna. Ciepła. Nie jak Liza, nie jak nikt przed nią.

Kasia została jeszcze na jeden dzień. Potem na dwa. A potem — na zawsze. Razem chodzili z dziećmi na spacery, gotowali, śmiali się. I w parku, gdy sprzedawczyni balonów powiedziała: „Jaka piękna rodzina!” — Wiktor poczuł ucisk w piersi. Spojrzał na Kasię, na dzieci, i nie chciał, żeby to się skończyło.

Liza zadzwoniła po tygodniu. Jej głos był lodowaty:

— Gdzie jesteś? Ani słowa. Wszystko jasne.

I jedyne, co poczuł — pustkę.

Gdy Wiolę wypisali, siostrzeńcy błagali:

— Wujku, możemy zabrać Kasię? Kochasz ją?

Marysia, nie czekając na odpowiedź, oznajmiła:

— Wiem, iż kochasz. Ona też ciebie. My będziemy trzymać welon na weselu.

Kasia poczerwieniała, nerwowo głaszcząc dzieci po głowach, a Wiktor patrzył w lustro i myślał: „Boże, dziękuję Ci za tę rudą dziewczynę z dołu”.

Gdy podjechali pod dom, Wiola wyszła z mamą, zobaczyła Kasię — i załamała ręce:

— No nareszcie kogoś znalazłeś! Jaka śliczna dziewczyna! Kasiu? Witaj w rodzinie!

Wiktor tylko się uśmiechnął.

Wracali w milczeniu. Wtedy Kasia nagle powiedziała:

— Masz taką przytulną furę. I w ogóle… z tobą czuję się bezpiecznie.

A on po prostu zapytał:

— Może jutro razem do parku? I obiad u mnie, został twój rosół — bez ciebie choćby jeść się nie chce.

Po trzech miesiącach wzięli ślub.

Czasem szczęście czeka nie tam, gdzie go szukasz. Czasem mieszka piętro niżej. Rude, z plecakiem, z dobrymi rękami, w których choćby dziecięce łzy cichną.

A Wiktor wiedział jedno: to jego rodzina. Na zawsze.