„Jeśli nie pozwolisz, żeby moja matka z nami zamieszkała – wniosę o rozwód”. I złożył wniosek…
Mężczyzna, który przysięga ci miłość i oddanie, może w jednej chwili stać się obcym. Zwłaszcza wtedy, gdy stajesz przed wyborem – zachować rodzinę czy ocalić siebie przed całkowitym zniszczeniem. Przeszłam przez to.
Kiedy pobraliśmy się z Przemkiem, nie mieliśmy własnego mieszkania. Mieszkaliśmy z jego rodzicami. Dwupokojowe mieszkanie, ciasno, ale dało się wytrzymać. Aż pewnego dnia jego ojczym nie wrócił do domu i nie zastał teściowej – swojej żony – z kochankiem. Młodszym, bardziej bezczelnym, z miną „zbawcy życia”. Szepnął jej o nowych horyzontach i „złotych górach”. Postawił jednak warunek:
– Sprzedaj mieszkanie. Przeniesiemy się do innego miasta. Tam zaczniemy nowe życie.
Próbowaliśmy przemówić Wiesławie Piotrownej do rozsądku:
– On cię oszuka. Zostaniesz bez dachu nad głową.
Ale tylko prychnęła:
– Po prostu zazdrościcie mi szczęścia. Nie wtrącajcie się.
Tydzień później staliśmy z niemowlęciem na ulicy. Mieszkanie sprzedane, nas – wyrzucono. Mąż harował na dwóch etatach, ja siedziałam na macierzyńskim i noce spędzałam, pisząc prace zaliczeniowe na zamówienie. Ledwo wiązaliśmy koniec z końcem, ale walczyliśmy – dla przyszłości.
Planowaliśmy wziąć kredyt hipoteczny, aż nagle los się do nas uśmiechnął: zmarła moja ciotka, samotna, bez dzieci. W testamencie – zostawiła mi mieszkanie w Katowicach. Przestronne, jasne, z oknami na podwórko. Za pieniądze odłożone na wkład własny zrobiliśmy remont. Po raz pierwszy od dawna odetchnęłam z ulgą.
Ale ten spokój nie trwał długo.
Pewnego wieczoru, gdy zmywałam naczynia po kolacji, ktoś zapukał do drzwi. Na progu stała Wiesława Piotrowna. Twarz opuchnięta od płaczu, oczy – jak u zbitego psa.
– Córko… synu… wyrzucił mnie… Wszystko, co miałam, przepadło. Zostałam tylko z tą torbą. Pomóżcie…
Wymieniliśmy z Przemkiem spojrzenia. Widziałam, jak jego twarz zmiękła. Chwycił matkę za ramiona, posadził w kuchni, nalał herbaty. A ja stałam i nie czułam nic – tylko tępe, świdrujące uczucie bólu. Wszak ostrzegaliśmy ją, błagali, by nie popełniała głupstwa. A ona nie tylko nie posłuchała – wyrzuciła nas z niemowlakiem, gdy jeszcze wszystko było w porządku.
Przemek spojrzał na mnie:
– Ona sobie sama nie poradzi. Nie możemy jej porzucić. To moja matka.
Zaciąłabym zęby:
– Wyrzuciła nas jak śmieci. A teraz chcesz, żeby mieszkała z nami? W tym mieszkaniu? Gdzie ledwo zaczęliśmy oddychać?
Wiesława Piotrowna nie milczała:
– Synku, nie mogę żyć na ulicy… Pomóż… Zrozumiałam, więcej tego nie zrobię…
I wtedy padły słowa, które rozdarły mnie na pół:
– jeżeli nie zgodzisz się, żeby mama z nami zamieszkała – rozwiodę się z tobą.
Wszystko przed oczami zawirowało. Serce runęło gdzieś w dół. Ale zachowałam zimną krew. Mówią, iż przed śmiercią dusze milkną.
– Dobrze – odpowiedziałam. – Twój wybór. Zostaw tylko klucze. Tutaj mieszka tylko ten, kto mnie szanuje.
Tydzień później złożył pozew o rozwód.
Odszedł. Z matką. Do wynajętego mieszkania. A ja zostałam sama – z dzieckiem i złamanym sercem. Ale nie żałuję niczego. Bo nie wpuściłam pod swój dach kobiety, która nas zdradziła, i nie pozwoliłam, by mężczyzna dyktował mi, z kim mam dzielić dach nad głową.
Miłość nie powinna stawiać warunków. Zwłaszcza takich.
Teraz wiem: rodzina to nie krew. To szacunek. To granice. To wybory, które ludzie podejmują, gdy robi się ciężko. Przemek podjął swój. A ja – swój.
