**Sobota, 7 rano.** Ten dzień miał być dla mnie chwilą wytchnienia — pierwszym od dwóch tygodni, gdy mogłabym pospać dłużej, otulić się kołdrą i nie słyszeć budzika. Plany te rozwiały się jednak wraz z łomotem drzwi — do naszego mieszkania z triumfalną miną wtargnęła teściowa. Nie sama. A z siostrzeńcami — dziećmi swojej młodszej córki, Kingi.
Leżałam jeszcze w półśnie, gdy usłyszałam ich piskliwe bieganie po korytarzu. Od razu ogarnął mnie niepokój. Co się dzieje? Dlaczego oni tu są? Teściowa, jak gdyby nigdy nic, zajrzała do sypialni i z przesłodzonym uśmiechem oznajmiła:
— Dzień dobry, kochanie! Zaraz zrobię ci kawkę.
Gdybym nie znała jej tak dobrze, mogłabym pomyśleć, iż nagle obudziła się w niej miłość do mnie. Ale znając Halinę Kazimierówkę od ponad dziesięciu lat, od razu zrozumiałam: coś jej trzeba. I to „coś” na pewno będzie moim problemem.
Poszłyśmy razem do kuchni. Ledwo się tam dowlokłam, a w tym czasie młode rozbiły moją ulubioną porcelanową wazę — tę samą, którą dostałam od babci. Skorupy próbowały schować za komodę, jakbym nie miała ich znaleźć. Gdy klęczałam, zbierając szkło, do mieszkania bez pukania wszedł jakiś mężczyzna z piętrowym łóżkiem.
— Przepraszam, gdzie pan to stawia? — spytałam, zamierając ze szufelką w ręce.
— Jak to gdzie? — uniosła brew teściowa. — Do pokoju dziecięcego. Zostawiamy przecież dzieci u was.
— Jak to… zostawiamy?
— Kingę zabrali do szpitala. A ja sama sobie z nimi nie poradzę — westchnęła teatralnie.
— Do szpitala? W jakim mieście? Na Karaibach może? — podniosłam głos. — Może i mnie tam trzeba pilnie hospitalizować?
Twarz Haliny Kazimierówny ściemniała.
— Kto ci powiedział…
Wyjęłam telefon i pokazałam jej Instagram jej córeczki.
— Proszę bardzo. Zdjęcie w bikini, drink w ręce, widok na morze — „szpital”, tak? Plażowy. Nowa metoda leczenia, co?
Teściowa syknęła, ale gwałtownie się opanowała.
— No, tak wyszło. Ale przecież jesteśmy rodziną! Musisz pomóc!
— Muszę? Od kiedy? Przez całe życie byłam dla was obca, „niegodna Wojtusia”, „nie z naszej bańki”. A teraz nagle rodzina? A twoja Kinga zawsze traktowała mnie jak służącą. Ani odrobiny wdzięczności, ani szacunku. Dzieci nauczyła chamstwa. I ja teraz mam z nimi siedzieć dwa tygodnie, rzucić pracę, zdrowie zmarnować?
— Kochanie… no zrozum… wejdź w moją sytuację — mamrotał mąż, stojąc w kącie jak winowajca.
— Nie, Wojtek. Nie kochanie. Nie niania. I nie głupia. Prosiłam was: jeżeli potrzebujecie pomocy — zapytajcie. Nie stawiajcie mnie przed faktem dokonanym. To manipulacja. I nie będę w tym uczestniczyć. Zabierajcie dzieci i to łóżko — i wynocha z mieszkania. Natychmiast.
Siostrzeńcy ryczeli, teściowa próbowała urządzić scenę, ale już na to nie reagowałam. Nie po raz pierwszy próbowano na mnie zwalić cudzą odpowiedzialność. Ale po raz pierwszy powiedziałam „nie”.
Wyszli. Z hukiem, z krzykiem. Mąż poszedł z nimi.
A po kilku godzinach dostałam wiadomość:
„Zawiodłaś mnie. Z tobą nie da się żyć. Rozwodzimy się.”
Oto i wszystko. Jeden dzień. Jedna granica, którą wreszcie odważyłam się postawić — i moje małżeństwo się skończyło.
I wiecie co? Nie żałuję.
Bo jeżeli dla męża jego matka i jej kłamstwa są ważniejsze ode mnie, jeżeli nie potrafi stanąć w obronie żony i choć raz zakwestionować „świętości” swojej siostry — to znaczy, iż nigdy nie był mężem. Tylko dodatkiem do systemu, w którym zawsze byłam obca.
Teraz jestem wolna. Z początku będzie ciężko. Ale przynajmniej nikt już nie zapuka do mnie o siódmej rano z cudzymi dziećmi i meblami.
