Twoja tajemnica jest teraz moja, a tylko od ciebie zależy, komu ją zdradzę.
Kasia wracała do domu ze sklepu, ciężkie torby ciążyły jej w dłoniach, plecę łupało od zmęczenia. Już prawie doszła do klatki, gdy nagle zauważyła na ławce obcą kobietę. Siedziała tam, jakby kogoś wyczekiwała.
— Przepraszam… czy to ty jesteś Katarzyna? — odezwała się nieznajoma niespodziewanie.
Kasia zatrzymała się, uważnie przyglądając się kobiecie. Nic w jej rysach nie wydawało się znajome.
— Tak. A pani to kto?
— Nie znamy się, ale ja wiem o tobie bardzo dużo — odparła nieznajoma z naciskiem. — Przyszłam ci powiedzieć jedno… Znam twoją tajemnicę.
Kasia zmarszczyła brwi.
— Jaką tajemnicę? O czym pani mówi?
— Tę, która dotyczy twojej córki… — dodała nieproszona gościna z zimnym uśmieszkiem. — Tylko od ciebie zależy, czy pozostanie tajemnicą.
Kasia zacisnęła palce na uchwytach siatek aż zbielały.
Kasia i Marek pobrali się z miłości. Młodzi, roześmiani, z błyszczącymi oczami, przy toastach gości ślubowali być razem na dobre i na złe. Lata mijały, pracowali, budowali swój mały, ale przytulny świat we dwoje. Tylko dzieci nie przychodziły. Najpierw czekali. Potem się badali. Lekarze rozkładali ręce: „Bywa, iż para żyje dziesięć lat — aż nagle zdarzy się cud”.
Ale cud się nie pojawiał. Aż w końcu oboje wypowiedzieli to słowo na głos — „adoptować”.
Trzykrotnie odwiedzili dom dziecka. Najpierw rozglądali się. Aż ujrzeli ją — jasnowłosą, niebieskooką malutką dziewczynkę, której oczy zdawały się pełne ufności. Hania miała zaledwie rok i kilka miesięcy. Jej biologiczna matka zostawiła ją w szpitalu, potem sąd odebrał jej prawa rodzicielskie.
— To zupełny maluszek. Nie będzie pamiętać nikogo poza nami — mówiła Kasia. — Wyrośnie w przekonaniu, iż jesteśmy jej prawdziwymi rodzicami.
Dokumenty, nerwy, bezsenne noce. Wreszcie wszystko się udało. Hania stała się ich córką. Ukochaną. Wymarzoną. Prawdziwą. Krewni dziwili się: „Toż to żywy portret Kasi! Te same jasne włosy, ten sam wzrok!” Marek tylko się uśmiechał, rozgrzany dumą — los podarował im choćby tę drobną, idealną zbieżność.
Hania rosła bystra, ciepła i pełna ciekawości. Szkoła, pierwsze piątki, pierwszy bukiet na rozpoczęcie roku, pierwsze pytania.
Ale to pytanie, którego Marek i Kasia bali się najbardziej, padło wcześniej, niż się spodziewali.
— Mamo, tato, to prawda, iż nie jesteście moimi prawdziwymi rodzicami? Że wzięliście mnie z domu dziecka?
Powiedziała to spokojnie, ale w głosie czuć było łzy. Ola, koleżanka z klasy, doniosła. Podsłuchała, jak jej matka rozmawiała o tym z sąsiadką.
Rodzice spojrzeli po sobie. Tamtego wieczoru Marek tłumaczył cierpliwie, trzymając córkę za ramię. Opowiadał, jak z mamą zobaczyli ją pierwszy raz, jak pokochali od razu. Jak chcieli dać jej dom. Rodzinę. Miłość. Jak przyrzekli sobie, iż nigdy nie ukryją prawdy, ale powiedzą, gdy będzie gotowa.
Hania słuchała. Bez krzyku, bez płaczu. Tylko cicho odparła:
— No dobrze. I tak jesteście moimi rodzicami.
Od tamtej nocy temat nigdy nie wrócił. Marek i Kasia odetchnęli z ulgą — ich córka była silna, dobra i dojrzała ponad wiek.
Gdy Hania skończyła piętnaście lat, zdarzył się kolejny cud — Kasia odkryła, iż jest w ciąży.
— Marek, przygotuj się na niespodziankę… — powiedziała, witając męża po pracy.
— Znowu kupiłaś kwiaty bez okazji?
— Będziemy mieli dziecko.
Nie uwierzył od razu. DopytaOna wzięła jego dłoń i położyła na swoim brzuchu, a w jego oczach rozbłysła ta sama nadzieja, którą czuli przed laty, gdy pierwszy raz zobaczyli Hanię.
