Tekscia narzekała, iż wnuk ją ignoruje. A gdzie była, gdy on potrzebował rodziny?
Jacek i Kinga pobrali się, gdy ledwo wkroczyli w dorosłość — oboje mieli zaledwie dziewiętnaście lat. Dopiero rozpoczęli studia na Uniwersytecie Jagiellońskim w Krakowie, gdy między nimi wybuchło pierwsze, prawdziwe i naiwne uczucie. Rok później wzięli skromny ślub — Kinga była już w ciąży. Wydawało się, iż życie układa się jak z bajki: młodość, miłość, dziecko… Ale rzeczywistość okazała się znacznie mniej łaskawa.
Po wyjściu ze szpitala Kinga nagle odmówiła karmienia synka. Najpierw mówiła, iż jest zmęczona, później narzekała na depresję. W końcu spakowała rzeczy, zostawiła kartkę na stole i zniknęła. Na zawsze.
Jacek był wstrząśnięty. Nie rozumiał — jeszcze w szpitalu się uśmiechała, obiecywała być najlepszą matką, a teraz… pusty pokój, płacz dziecka i druzgocąca samotność.
Później, z okruchów plotek i opowieści znajomych, dowiedział się, iż wyjechała z matką, Haliną, do Niemiec. Mówiono, iż Kinga „musi odpocząć”, żyć dla siebie, a dziecko niech „ogarnia” ojciec — skoro tak bardzo „cieszył się” na ojcostwo.
Okazało się, iż to teściowa dusiła córkę: „Jesteś jeszcze młoda, nie marnuj sobie życia, będziesz tkwić w pieluchach — zwiędniesz!”. Ta posłuchała. A Jacek został sam z niemowlęciem, które kochał, ale nie miał pojęcia, jak wychowywać.
Na szczęście w sąsiedztwie mieszkała wspaniała kobieta — Klara, emerytowana nauczycielka. To ona stała się jego oparciem. Gdy Jacek pracował na nocne zmiany w warsztacie samochodowym, to Klara pilnowała chłopca. To ona zastąpiła mu matkę — kołysała, śpiewała kołysanki, uczyła mówić, zabierała na szkolne przedstawienia.
Mały Tomek często pytał: „Tato, dlaczego u innych dzieci są mamy, a u mnie nie?”. Jacek nie wiedział, co odpowiedzieć, a jego serce pękało z bólu. Przysiągł sobie — żadnej kobiety więcej w ich życiu. Cały czas tylko dla syna. Tylko dla jego uśmiechu.
Lata mijały. Tomek dorósł. Zdobył dyplom prawnika, tak jak kiedyś marzyli jego rodzice. Teraz pracował z ojcem w ich rodzinnej kancelarii. Był mądry, uczciwy, ambitny. Między nimi wyrosła prawdziwa męska przyjaźń — oparta na zaufaniu i zrozumieniu.
Aż pewnego dnia — dzwonek do drzwi. W progu stoi elegancka starsza pani w drogim płaszczu, z torbą w dłoni i wyniosłym grymasem.
— Witaj, Tomku. No co, nie poznajesz babci?
Chłopak milczał, wpatrując się w nią. Obca twarz. Nieznana. Ani wspomnień, ani ciepła — nic.
— Przepraszam, kto pani jest?
— Jak to kto? Jestem twoją babcią! Matką twojej rodzony matki! Nikt ci nie mówił?
— Nie. Bo nie było o czym mówić.
— To jak ty się odzywasz do starszych? Wyrosłeś — teraz twoją rolą jest się mną zająć! Mam marne emerytury, ciśnienie skacze. A ty — zdrowy, wykształcony, obowiązkiem jest pomóc. Przecież to krew z krwi!
— A gdzie pani była przez te dwadzieścia pięć lat?
— Młodość… Trzeba było żyć dla siebie. Nie mieliście dla mnie czasu. Myślałam, iż później, kiedyś…
— Więc teraz też niech pani idzie „później”. Nie jesteście dla mnie nikim. Proszę wyjść i zapomnieć drogę.
Kobieta prychnęła, mruknęła coś o „niewdzięcznikach” i odeszła. Kilka dni później Jacek opowiedział tę historię w sieci, nie wymieniając nazwisk, ale chcąc poznać opinie innych. Komentarze były podzielone.
Jedni pisali: „Typowe! Szuka teraz, kto zapłaci za jej starość! Gdzie była, gdy dziecko potrzebowało choćby jednego słowa?”. Inni byli łagodniejsi: „Może żałuje, przyszła z nadzieją, ale jego serce już zastygło…” Większość jednak zgadzała się w jednym — prawdziwa miłość to nie słowa, tylko czyny. jeżeli wybrałeś odejście — nie oczekuj, iż ktoś będzie tęsknił przez całe życie.
A Jacek tylko westchnął:
— W tym domu wychowaliśmy mężczyznę. Nie przez krew, ale przez charakter. A skoro w jego życiu nie było babci — to widocznie tak miało być. Odeszliście po cichu — to i nie wracajcie z hałasem.
